« V-Vous… Vous êtes ? » Elle dévoila ses cicatrices. L’amiral des SEAL resta silencieux en voyant les marques sur ses côtes. Quand la tempête se calma enfin, on la considérait déjà comme un miracle.

Comment auraient-ils pu ? Ils n’avaient aucun point de repère pour comprendre ce qu’elle était, ce qu’on lui avait fait, le prix qu’elle payait chaque jour pour paraître normale.

À vingt-sept ans, Rachel Brennan était considérée comme une étoile montante de la Marine. Sa veste militaire arborait les félicitations de trois commandants différents. Elle avait sauvé le Valiant d’une panne catastrophique à cinq reprises. Elle avait mis au point des modifications des procédures standard d’entretien des moteurs, désormais adoptées par l’ensemble de la flotte. Elle était, à tous égards, une officière exceptionnelle.

Elle était également, selon des critères que personne n’a mesurés, profondément traumatisée.

Trois semaines après l’incident de la salle des machines, Rachel reçut des ordres qui allaient changer le cours de sa vie.

Ils arrivèrent par message crypté alors que le Valiant était amarré à la base navale de Norfolk pour un entretien de routine. Elle les lut deux fois, debout dans le centre de communication du navire, son visage impassible.

Présentez-vous à l’amiral Frank Sullivan, au quartier général de la Marine, à Norfolk, en Virginie. Mardi, à 9 h 00. Tenue de cérémonie exigée.

Rachel n’avait jamais rencontré l’amiral Sullivan, mais elle connaissait sa réputation : quarante ans de service, trois guerres, un homme qui avait gagné le respect de tous les marins ayant servi sous ses ordres. Non par crainte, mais grâce à une combinaison de compétence et d’une réelle préoccupation pour les hommes placés sous son commandement.

Le fait qu’il ait souhaité la voir en personne était significatif. Les officiers de son grade n’étaient généralement pas reçus en entretien individuel par les amiraux, sauf circonstances exceptionnelles.

Rachel passa la soirée de lundi dans ses quartiers, repassant son uniforme de cérémonie avec un soin méticuleux. Chaque pli devait être impeccable. Chaque bouton devait briller. La Marine lui avait inculqué l’importance du souci du détail, mais elle l’avait appris plus tôt, dans un lieu où l’imperfection était punie par des méthodes que la Marine n’aurait jamais tolérées.

Elle dormit mal cette nuit-là. Les cauchemars revinrent, comme toujours, vifs et précis : des pièces blanches, des électrodes, une voix qui comptait à rebours tandis que son jeune moi comptait à rebours, essayant d’atteindre zéro avant que la douleur ne devienne insupportable.

Elle se réveilla à quatre heures du matin, courut treize kilomètres dans l’obscurité de l’aube à Norfolk, puis retourna à ses quartiers pour prendre une douche et s’habiller.

À 8h30, elle se trouvait sur le parking du bâtiment du quartier général de la Marine, observant les reflets du soleil matinal sur les fenêtres des bureaux où se prenaient des décisions qui affectaient des milliers de vies.

Rachel était loin de se douter qu’en une heure et demie, elle prendrait une décision qui bouleverserait sa vie. Elle ignorait qu’elle allait rencontrer la première personne en neuf ans qui, au-delà de l’uniforme et des décorations, verrait les cicatrices qu’elle portait. Elle ignorait que l’amiral Frank Sullivan la recherchait depuis six mois.

Dans la salle d’attente devant le bureau de l’amiral Sullivan, vingt-trois photos encadrées étaient accrochées. Rachel les comptait en attendant, car compter était une habitude qu’elle avait prise pour se calmer.

Les photographies retraçaient l’histoire de la puissance navale américaine sur sept décennies. On y voyait l’USS Missouri dans la baie de Tokyo en 1945, l’USS Nautilus, le premier sous-marin nucléaire en 1954, un porte-avions pendant la crise des missiles de Cuba en 1962 et des cuirassés dans le golfe Persique pendant l’opération Tempête du désert en 1991.

Et là, dans un coin, une photographie d’Afghanistan, 2005 : une cérémonie commémorative pour des marins tués lors d’une opération classifiée qui n’avait jamais été pleinement expliquée au public.

Rachel observa cette photographie plus longtemps que les autres. Il y avait dans les visages des hommes sur l’image — un mélange de chagrin, de rage et d’impuissance — quelque chose qu’elle reconnaissait dans son propre miroir.

« Lieutenant Brennan ? »

Elle se retourna.

L’orateur était un jeune enseigne, le visage frais et nerveux.

« L’amiral va vous recevoir maintenant. »

Rachel le suivit par une porte en bois sombre qui semblait avoir toujours été là. Le bureau qui se trouvait derrière était plus grand qu’elle ne l’avait imaginé, rempli de livres, d’objets maritimes et de souvenirs personnels témoignant de quarante années de service.

Et derrière un bureau en chêne poli était assis l’amiral Frank Sullivan.

Il était grand, bien plus d’un mètre quatre-vingts, avec des cheveux argentés et des yeux bleus dont l’intelligence s’est immédiatement révélée à Rachel. Ce n’était pas un homme qui avait gravi les échelons en obéissant aveuglément aux ordres. C’était un homme qui posait des questions et exigeait des réponses franches.

Il se leva lorsqu’elle entra, ce qui la surprit. Les officiers généraux ne se levaient généralement pas pour les lieutenants.

« Lieutenant Brennan », dit-il en désignant une chaise en face de son bureau. « Je vous en prie, asseyez-vous. J’attendais cette réunion avec impatience. »

Sa voix était grave et posée, avec un léger accent qui laissait supposer qu’il avait grandi quelque part dans le Midwest.

Rachel était assise avec précaution, le dos bien droit, les mains jointes sur les genoux. Une posture militaire parfaite. Rien qui puisse trahir l’anxiété qui la rongeait.

Sullivan s’assit lui aussi, mais il n’ouvrit pas immédiatement l’épais dossier posé sur son bureau. Au lieu de cela, il l’observa pendant plusieurs secondes, l’air pensif.

« Le capitaine Wilson a fait l’éloge de vos compétences », a-t-il finalement déclaré. « Il m’a dit que vous aviez sauvé le Valiant d’une panne de moteur lors de la tempête qui a frappé l’Atlantique Nord il y a trois semaines. Il m’a également dit que vous aviez effectué des réparations dans des conditions qui auraient dû être impossibles à supporter pour n’importe quel être humain. »

Rachel garda un visage neutre.

« Je ne faisais que mon travail, monsieur. »

Les coins des yeux de Sullivan se plissèrent légèrement.

« Les officiers exceptionnels disent souvent cela. Mais le rapport du capitaine Wilson suggère que vous avez largement dépassé les procédures habituelles. Il a écrit que vous avez fait preuve d’une créativité sous pression qui témoigne de capacités de résolution de problèmes hors du commun. Ce sont ses mots, pas les miens. »

Il ouvrit alors le dossier, et Rachel découvrit son dossier militaire complet, soigneusement présenté. Mais elle y vit aussi d’autres documents, des documents qui n’auraient pas dû figurer dans un dossier personnel standard.

Sullivan remarqua qu’elle le remarquait.

« Votre parcours est impressionnant, lieutenant », dit-il. « Trois ans à bord du Valiant, de nombreuses distinctions, des innovations adoptées dans toute la flotte. Mais il y a aussi des lacunes. »

Il tourna plusieurs pages, son doigt s’arrêtant sur un passage que Rachel connaissait bien — celui qu’elle espérait que personne ne regarderait jamais de trop près.

« Votre dossier indique que vous avez été placé en famille d’accueil dès l’âge de sept ans », a poursuivi Sullivan. « Il montre que vous avez atteint la majorité à dix-huit ans et que vous vous êtes engagé immédiatement. Mais il y a une période de quatre ans, de quatorze à dix-huit ans, où la documentation est très lacunaire. Une seule ligne : “Centre de réhabilitation pour jeunes d’Ashford. Dossier classé confidentiel par décision de justice.” »

La main droite de Rachel se porta inconsciemment vers sa cage thoracique. Elle se reprit et ramena sa main sur ses genoux.

Sullivan l’a quand même remarqué. Son regard a suivi le mouvement avec la précision d’un homme entraîné à remarquer ce que les autres ne voient pas.

« Je vous envisage pour une mission spéciale », dit-il d’une voix calme et posée. « Il s’agirait de travailler sur des technologies navales expérimentales, des systèmes de propulsion avancés, la recherche sur les matériaux – des éléments susceptibles de révolutionner le fonctionnement de nos navires. Ce serait un travail exigeant qui nécessiterait vos compétences techniques, mais aussi la capacité de gérer des informations classifiées et de travailler sous une pression extrême. »

Il marqua une pause, laissant les mots s’installer entre eux.

« Mais j’ai besoin d’une honnêteté totale de la part des membres de mon équipe, lieutenant. Je vais donc vous poser une question directe, et je tiens à ce que vous compreniez que votre réponse déterminera non seulement si vous obtenez cette mission, mais potentiellement bien plus encore. »

Le pouls de Rachel s’accéléra, mais son visage resta impassible. Des années de conditionnement lui avaient appris à dissimuler tout ce qui comptait.

« Monsieur, » dit-elle prudemment, « mon dossier militaire est complet et exact concernant mon passage dans la Marine. »

« Ce n’est pas ce que j’ai demandé. »

La voix de Sullivan restait douce, mais une force inébranlable se cachait derrière cette douceur. C’était un homme qui avait commandé des marins au combat. Il savait reconnaître quand quelqu’un esquivait une question.

Rachel croisa son regard. Elle y vit quelque chose d’inattendu. Ni de la suspicion, ni une accusation.

Préoccupation.

« Lieutenant », dit Sullivan en se penchant légèrement en avant, « je sers dans la Marine depuis quarante ans. J’ai appris à décrypter les gens, à voir au-delà des apparences. Et je vois bien que vous portez un lourd fardeau, quelque chose qui influence vos mouvements, votre posture, votre réaction au stress. »

« Je ne vous demande pas de partager des détails qui vous mettent mal à l’aise. Mais j’ai besoin de savoir s’il y a quoi que ce soit qui puisse constituer un obstacle au travail que nous devons accomplir. »

Le silence retomba dans la pièce, hormis les bruits lointains de l’activité navale à l’extérieur : des navires dans le port, des marins vaquant à leurs occupations, la machinerie ordinaire de la vie militaire.

Rachel se trouvait face à un choix qui lui donnait l’impression d’être au bord d’un précipice. Elle pouvait prendre du recul, maintenir la distance qu’elle avait soigneusement gardée avec son entourage pendant neuf ans. Elle pouvait remercier l’amiral, accepter ou refuser poliment la mission, et continuer à vivre cette vie en demi-teinte qu’elle s’était construite.

Ou bien elle pouvait s’avancer dans le vide et espérer que quelqu’un la rattraperait.

« Monsieur, dit-elle lentement, il y a des choses dans mon passé dont je n’ai jamais parlé à personne dans l’armée. Elles n’affectent pas ma capacité à servir, mais elles ont façonné qui je suis d’une manière que la plupart des gens ne comprendraient pas. »

Sullivan hocha la tête, comme si c’était exactement ce qu’il s’attendait à entendre de sa part.

« Parfois, nos plus grandes forces proviennent de notre capacité à surmonter nos plus grands défis. »

La main de Rachel se posa de nouveau sur sa cage thoracique. Cette fois, elle ne s’arrêta pas. Ses doigts retrouvèrent le motif familier des cicatrices sous son uniforme, traçant le quadrillage de brûlures et de lacérations qui avaient marqué sa peau entre quatorze et dix-huit ans.

« Si vous êtes prêt à partager, dit Sullivan d’une voix calme, je suis prêt à vous écouter. Rien de ce que vous me direz ne quittera cette pièce à moins que cela n’affecte directement la sécurité nationale. Je vous le promets en tant qu’officier et en tant qu’être humain. »

Pendant de longues secondes, Rachel lutta contre elle-même. Neuf années de silence pesaient sur elle comme un poids écrasant. Neuf années à construire soigneusement des murs d’isolement, dissimulés sous un masque de dévouement, à faire semblant d’être une simple matelote, exceptionnellement douée dans son travail.

Mais quelque chose dans l’attitude de l’amiral Sullivan — la sincère inquiétude dans son regard, sa posture à son entrée, la douceur de sa voix — laissa entrevoir la possibilité que toutes les figures d’autorité ne soient pas une menace. Que tous ceux qui détiennent le pouvoir ne l’utiliseraient pas pour nuire. Que peut-être, juste peut-être, existait-il encore des gens qui choisiraient d’aider plutôt que de faire du mal.

Rachel prit une inspiration qui semblait venir du plus profond de sa poitrine, d’un endroit qu’elle avait enfoui pendant près de dix ans.

« Monsieur, dit-elle, il faut que vous compreniez quelque chose avant de continuer. Ce que je vais vous dire va changer votre regard sur moi. Cela changera votre regard sur l’armée et le gouvernement. Et une fois que je vous l’aurai dit, il n’y aura plus de retour en arrière possible pour aucun de nous deux. »

L’expression de Sullivan resta impassible.

« Je comprends, lieutenant », dit-il, « et je vous écoute toujours. »

Rachel serra les mains sur ses genoux. Son rythme cardiaque s’accéléra, mais son entraînement – ​​celui de la Marine, et non l’autre – lui permit de maintenir une respiration régulière et profonde.

« Le centre de réhabilitation pour jeunes d’Ashford n’était pas un centre de réhabilitation », a-t-elle déclaré. « C’était un établissement conçu pour mener des recherches expérimentales sur des enfants, en particulier sur des orphelins surdoués sans aucun lien familial. Des enfants dont la mort ou la disparition ne serait regrettée par personne d’important. »

Elle observait attentivement le visage de Sullivan pendant qu’elle parlait. Elle vit son expression passer de l’inquiétude au choc, puis à quelque chose de plus sombre. De la colère, peut-être. Ou de l’horreur.

« L’établissement opérait sous le nom d’Ashford », poursuivit-elle. « Mais son véritable nom était Projet Crépuscule. Il s’agissait d’un programme financé par le gouvernement, conçu pour former des agents capables d’intervenir dans des conditions extrêmes. Des agents capables de résister aux interrogatoires, à la torture, à la manipulation psychologique. Des agents qui ne craqueraient jamais, quoi qu’on leur fasse. »

Sullivan serrait les accoudoirs de sa chaise avec ses mains crispées. Ses jointures étaient blanches.

« Combien de temps êtes-vous resté là ? » demanda-t-il d’une voix à peine audible.

« Quatre ans », dit Rachel. « De quatorze à dix-huit ans. »

« Et les autres enfants ? »

Rachel sentit une sensation de froid l’envahir. C’était la partie qui hantait encore ses cauchemars. Celle qui la faisait se réveiller à quatre heures du matin, trempée de sueur et luttant contre l’envie de hurler.

« Vingt-trois enfants ont intégré le programme pendant mon séjour là-bas », a-t-elle déclaré. « Sept l’ont mené à terme. »

Le poids de ces mots emplissait la pièce comme un gaz toxique.

Le visage de Sullivan s’était flétri. C’était un homme qui avait combattu, qui avait commandé des marins en temps de guerre, qui avait été témoin de morts et de destructions à une échelle inimaginable pour la plupart des civils. Mais l’idée que des enfants soient systématiquement exterminés au nom de la recherche le rendait physiquement malade.

« Les cicatrices dont vous parlez, » dit-il d’une voix rauque. « Celles que vous touchez sans cesse. Sont-elles liées à ce programme ? »

Rachel hocha lentement la tête.

« Ce sont des documents, monsieur. Chaque expérience a été consignée. Chaque procédure a été répertoriée. Les cicatrices ont été délibérément placées selon des schémas correspondant à des protocoles de recherche spécifiques : tests de tolérance à la douleur, réponse à la stimulation électrique, interventions chirurgicales réalisées sans anesthésie pour tester la capacité du mental à contrôler les sensations physiques. »

Sullivan ferma les yeux un instant. Lorsqu’il les rouvrit, ils exprimaient une fureur que Rachel ne lui avait jamais vue auparavant.

Mais cela ne lui était pas adressé personnellement. Cela visait les personnes qui lui avaient fait subir cela, à elle et aux autres.

« Qui a autorisé ce programme ? » demanda-t-il. « Qui était au courant ? »

« C’est la question que je me pose depuis neuf ans, monsieur », a déclaré Rachel. « L’établissement était financé par l’État. Les chercheurs possédaient des habilitations de sécurité. Lorsqu’il a fermé ses portes en 2016, tous les participants ont tout simplement disparu, affectés à d’autres programmes. Aucune enquête. Aucune responsabilité. Juste une fermeture discrète, justifiée par des restrictions budgétaires. »

Sullivan se leva brusquement, s’approcha de la fenêtre et contempla la base navale au loin. Rachel pouvait voir la tension dans ses épaules, la façon dont ses mains se crispaient et se relâchaient le long de son corps.

« Lieutenant Brennan, » dit-il sans se retourner, « la mission dont je vous ai parlé est bien réelle. Elle concerne le développement de technologies classifiées, mais si vous êtes d’accord, elle pourrait aussi servir de couverture à quelque chose de plus important, quelque chose qui doit être fait, quel qu’en soit le prix à payer. »

Il se tourna alors vers elle, et Rachel vit que ses yeux étaient humides.

« Je veux vous aider à obtenir justice pour ce qui vous a été fait, à vous et aux autres enfants », a-t-il déclaré. « Mais vous devez comprendre que cela pourrait être dangereux pour nous deux. Les personnes qui ont autorisé le Projet Crépuscule sont probablement toujours en position de pouvoir. Elles se battront pour étouffer l’affaire. »

Rachel sentit quelque chose d’inhabituel s’agiter dans sa poitrine. Il lui fallut un instant pour comprendre qu’il s’agissait d’espoir.

« Monsieur, je vis avec ce danger depuis toujours », a-t-elle déclaré. « Les responsables de ce programme sont toujours en liberté et mènent probablement encore des recherches similaires. S’il y a une chance de les arrêter, de révéler leurs agissements, je suis prête à prendre tous les risques. »

Sullivan retourna à son bureau, mais ne s’assit pas. Au lieu de cela, il posa ses deux mains à plat sur la surface et regarda Rachel droit dans les yeux.

« Alors, je vais devoir voir les cicatrices », dit-il. « Non pas que je doute de vous, mais parce que je dois comprendre toute l’étendue de ce à quoi nous avons affaire. Je dois voir les preuves de mes propres yeux. »

Rachel sentit sa gorge se serrer.

Pendant neuf ans, personne n’avait vu ses cicatrices, hormis le personnel médical lors de sa visite d’entrée en fonction, et elle avait réussi à esquiver leurs questions en prétendant qu’elles étaient dues à un accident d’enfance. Elle avait organisé toute sa vie pour les dissimuler. Elle prenait sa douche seule, se changeait en privé et portait son uniforme de façon à ce qu’il les couvre au maximum.

L’idée de les révéler volontairement, de se rendre aussi vulnérable à une autre personne, a déclenché tous ses instincts de survie.

Mais elle était allée si loin. Elle avait prononcé ces mots à voix haute pour la première fois en neuf ans. Et l’amiral Sullivan ne l’avait pas traitée de menteuse, n’avait pas insinué qu’elle exagérait ou cherchait à attirer l’attention. Il l’avait crue immédiatement et sans réserve.

« Elles sont nombreuses », a-t-elle averti. « Ce ne sont pas des blessures aléatoires. Elles ont été délibérément placées afin de constituer un registre permanent des protocoles de recherche. »

« Je comprends », dit Sullivan. « Et, lieutenant, quoi que je voie, cela ne change rien à mon opinion sur vous, ni en tant qu’officier, ni en tant qu’être humain. Vous avez survécu à quelque chose auquel la plupart des gens ne pourraient pas survivre. Cela demande une force que peu de gens possèdent. »

Rachel se leva lentement. Ses mains se posèrent sur le bas de sa chemise d’uniforme.

Ce moment lui donnait l’impression de franchir un seuil irréversible. Une fois les preuves de ce qu’elle avait subi révélées, son identité soigneusement construite, celle d’une simple officière d’exception, serait à jamais bouleversée.

Sullivan resta debout, mais il recula légèrement, comprenant instinctivement que se tenir trop près pourrait lui donner l’impression d’être piégée ou menacée.

Rachel souleva son t-shirt juste assez pour dévoiler le bas de sa cage thoracique.

Les cicatrices étaient immédiatement visibles : quarante-sept marques disposées selon une grille géométrique précise sur une surface d’environ 25 cm sur 20 cm. Certaines étaient de fines lignes, tracées par des instruments chirurgicaux, parfaitement droites et placées délibérément. D’autres étaient des marques circulaires, dues à des contacts électriques, de huit millimètres de diamètre, espacées à intervalles réguliers. D’autres encore étaient des brûlures plus larges, provoquées par l’application de chaleur, afin de tester la réaction de la peau à différentes températures et durées d’exposition.

Le schéma était indéniable.

Ce n’était pas le fruit du hasard ou d’un acte de violence gratuite. C’était systématique. Scientifique. Calculé.

L’amiral Frank Sullivan, un homme qui avait servi pendant la guerre du Golfe, qui avait vu des marins mourir au combat, qui avait passé quarante ans à être témoin des réalités brutales de la vie militaire, sentit son souffle se bloquer dans sa gorge.

Il avait déjà vu des blessures de guerre. Il avait vu les ravages que les engins explosifs improvisés pouvaient causer sur les corps humains, les dégâts que les balles et les éclats d’obus pouvaient infliger. Il avait identifié les restes de marins morts dans des explosions et des incendies.

Mais ces cicatrices racontaient une histoire qui était d’une certaine manière pire que tout cela.

Car ces cicatrices avaient été créées délibérément, méthodiquement, par des personnes ayant accès à un équipement médical sophistiqué et à une connaissance approfondie de la physiologie humaine. Ces cicatrices représentaient non pas le chaos de la guerre, mais le froid calcul de la recherche.

Et ces sévices avaient été infligés à un enfant.

« Combien d’interventions avez-vous mentionnées ? » demanda Sullivan, d’une voix à peine audible.

« 1 247 », répondit Rachel. « Sur quatre ans. Une moyenne de trois par semaine, bien que la fréquence ait augmenté pendant les périodes de recherche intensive. »

Elle baissa son chemisier, mais l’image resta gravée dans l’esprit de Sullivan.

Pendant des mois, il reverrait ces cicatrices en rêve. Il se réveillait en pleine nuit, hanté par l’image d’une jeune fille de quatorze ans attachée à une table, tandis que des personnes en blouse blanche prenaient des notes sur ses réactions à la douleur.

Il s’assit lourdement, ressentant soudain chacune de ses soixante-deux années.

« Et les autres survivants ? » demanda-t-il.

« Je ne sais pas où sont la plupart d’entre eux », a déclaré Rachel. « Nous avons été séparés après la fermeture de l’établissement, on nous a donné de nouvelles identités et on nous a interdit de nous contacter. J’ai essayé de les retrouver pendant des années, en utilisant tous les moyens à ma disposition sans éveiller les soupçons. Mais c’est comme s’ils n’avaient jamais existé. »

Sullivan resta silencieux un long moment, assimilant ce qu’il avait appris et réfléchissant à ses options.

En tant qu’officier supérieur, il avait accès à des informations classifiées et la possibilité de lancer des enquêtes. Mais il savait aussi que des personnes influentes avaient participé à la création et à la dissimulation du programme qui avait nui à Rachel et aux autres. Les poursuivre exigerait une planification minutieuse et des preuves irréfutables. Il faudrait des alliés incorruptibles et indomptables. Et il faudrait quelqu’un d’assez courageux pour témoigner, sachant que cela l’exposerait à des enquêtes et à d’éventuelles représailles.

« Lieutenant Brennan, » dit-il enfin, « je vous crois. Et je veux vous aider à obtenir justice pour ce qui vous a été fait, à vous et aux autres enfants. Mais il faut que vous compreniez quelque chose. La mission dont je vous ai parlé – le travail sur les technologies classifiées – pourrait nous fournir exactement la couverture dont nous avons besoin pour mener cette enquête correctement. Vous auriez accès à des bases de données sécurisées, à des analystes du renseignement, à des ressources qui pourraient nous aider à retrouver tous ceux qui sont impliqués dans le projet Nightfall. »

Il la regarda droit dans les yeux.

« Mais ce ne sera ni facile ni rapide, et cela pourrait être dangereux. Êtes-vous prêt à vous engager dans cette voie, en sachant ce que cela pourrait coûter ? »

Rachel ressentit quelque chose qu’elle n’avait pas ressenti depuis neuf ans, une sensation qui ressemblait presque à un sentiment d’appartenance.

« Monsieur, dit-elle, j’ai passé neuf ans à faire semblant d’être normale. À faire semblant que ce qui m’est arrivé n’avait aucune importance. À faire semblant que l’on pouvait ignorer ou éviter les responsables. J’en ai assez de faire semblant. »