Six mois après le mariage de mon fils, le photographe m’a appelé en urgence.
« Madame, j’ai trouvé quelque chose sur les photos. Venez à mon studio ce soir. S’il vous plaît, ne le dites pas encore à votre fils. Vous devez voir ça d’abord. »
J’ai raccroché, l’impression d’avoir reçu un jet d’eau glacée dans le dos. Le désespoir qui m’envahissait a effacé tout ce que je croyais savoir de cette journée.
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Il y a six mois, je croyais assister au mariage de mon fils unique, David, avec la femme de sa vie. Jessica Miller semblait parfaite sur le papier : blonde, pétillante et, paraît-il, follement amoureuse de mon fils de trente-deux ans. Veuve de cinquante-huit ans, ayant élevé David seule après la mort de son père lorsqu’il avait douze ans, j’étais simplement heureuse de le voir heureux.
Le mariage avait été une fête somptueuse au Rosewood Country Club, la famille de Jessica n’ayant reculé devant aucune dépense. Trois cents invités, un dîner à dix plats, un bar ouvert et Rick Brennan comme photographe, le photographe de mariage le plus demandé de Dallas. Je me souviens avoir pensé que David avait bien de la chance d’avoir une belle-famille capable de financer un tel luxe. Ma pension d’enseignante n’aurait certainement pas suffi. Mais maintenant, en fixant la carte de visite de Rick dans ma main tremblante, je réalisais que le mot « chance » était peut-être tout à fait inapproprié.
L’atelier de Rick Brennan se trouvait dans le quartier des arts, un ancien entrepôt reconverti avec des baies vitrées et des murs de briques apparentes. À mon arrivée, à 19 h précises, le parking était presque vide. À l’intérieur, Rick m’attendait derrière son bureau, l’air épuisé. Des cernes creusaient ses yeux et sa barbe, d’ordinaire impeccable, était en désordre.
« Madame Thompson, merci d’être venue », dit-il en se levant rapidement. « J’ai hésité pendant des semaines avant de vous appeler. »
« Qu’avez-vous trouvé ? » ai-je demandé, allant droit au but. Après vingt-cinq ans d’enseignement au lycée, j’avais appris à repérer les problèmes naissants à des kilomètres à la ronde.
Rick sortit un épais dossier et le posa sur le bureau entre nous.
« J’étais en train de trier les photos de mariage pour mon portfolio quand j’ai remarqué quelque chose d’étrange. J’ai commencé à regarder plus attentivement et… »
Il s’arrêta, passant la main dans ses cheveux.
« Madame Thompson, je crois que votre belle-fille avait une liaison pendant la réception de mariage. »
La pièce semblait pencher sur le côté.
« C’est impossible. Jessica était avec David tout ce temps. »
« Pas tout le temps », dit Rick à voix basse.
Il ouvrit le dossier et en sortit la première photographie.
« Cette photo a été prise à 21h47, pendant la danse père-fille. »
J’ai examiné l’image. On y voyait Jessica dans sa magnifique robe blanche, mais elle n’était pas sur la piste de danse avec son père. Elle se trouvait près de l’entrée de service de la cuisine, partiellement cachée derrière une colonne décorative. Elle enlaçait un homme en costume sombre, certainement pas David, que je voyais clairement sur la piste de danse, cherchant sa promise du regard.
« Qui est cet homme ? » ai-je murmuré.
« C’est ce que j’ai mis des semaines à comprendre », dit Rick d’un ton sombre. « Il s’appelle Marcus Cole. C’est le cousin de Jessica, mais surtout, c’est son associé secret. »
« Cousin ? » répétai-je, fixant la photographie qui était en train de bouleverser ma perception du jour du mariage de mon fils.
Je me souviens que David avait mentionné que Marcus, le cousin de Jessica, serait présent au mariage. Il m’avait paru être un jeune homme sympathique lors de notre brève rencontre à la réception.
Rick sortit une autre photo.
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À 16 ans, j’ai été emmenée d’urgence aux urgences après un grave accident sur le chemin du retour, alors que j’étais à une fête de famille. Ma mère et ma sœur étaient au spa. Le médecin a dit que j’avais besoin d’une opération urgente et a essayé d’appeler ma mère, mais elle a dit qu’elle ne pouvait pas venir et qu’ils devraient se débrouiller sans elle. À mon réveil, le dossier à côté de mon lit portait la mention : « Nouveau tuteur légal ». Et ce nom sur cette ligne a changé ma vie.
Ma sœur a minimisé mon allergie devant toute la table, puis m’a délibérément tendu un bol de soupe « sans danger » au crabe. Elle pensait que je cherchais juste à attirer l’attention, mais elle n’a pas remarqué le PDG milliardaire assis en face de moi se lever d’un bond, son EpiPen déjà à la main, et appeler les secours, transformant ce dîner VIP en une scène dont personne ne pouvait se sortir.
Mon père a crié : « Tu ne fais que prendre ! Tu n’as jamais rien donné à cette famille ! » Puis il m’a dit de partir s’il me restait un tant soit peu de fierté. Alors je suis parti, en silence.
À la fête de ma sœur, j’étais assise dans mon fauteuil roulant, près du bord de la piste de danse, tandis qu’elle disait aux invités que j’exagérais à propos de ma blessure. Puis, pour rire, elle a tiré brusquement mon fauteuil vers la pyramide de champagne, et les verres se sont brisés devant tout le monde. Alors que le silence se faisait dans la salle, elle était trop occupée à sourire en coin pour remarquer qui était déjà derrière elle, tranquillement au téléphone avec les urgences – et demandait l’intervention de la sécurité.