Quand un système logistique s’arrête sans bruit

Puis Bobby est parti à la retraite.

Trois semaines plus tard, Amanda Pierce est arrivée : MBA, portfolio en cuir hors de prix et sourire assuré de ceux qui pensent avoir hérité d’un royaume.

Son premier message n’était pas une présentation, mais un objet sec : « Revue d’optimisation des dépenses fournisseurs ».

Pour elle, ma ligne de facture était un coût à éliminer. J’ai répondu poliment, joint le contrat et les indicateurs de performance. Sa réaction a confirmé ce que je redoutais : elle voulait le système, pas seulement son usage.

Quand elle a exigé une copie complète pour une « évaluation interne », j’ai compris qu’elle confondait accès et propriété.

Quelques jours plus tard, elle a mis fin au contrat, sans plan de transition.

Elle ignorait un détail essentiel : le cœur du système ne se trouvait pas seulement sur leurs serveurs. Il était aussi physique, assemblé à la main, dans mon atelier.

Lors de l’appel de « transition », elle a exigé les codes et les schémas. Je lui ai rappelé calmement les termes du contrat. Elle a persisté. J’ai tenu.

Je leur ai envoyé une documentation impeccable… et inutilisable sans l’infrastructure réelle.

Le lendemain, depuis le même diner, j’ai observé le réseau. Tout semblait normal, jusqu’au moment où j’ai coupé le relais principal.

Le système ne s’est pas écrasé. Il s’est déconnecté.

Les écrans affichaient encore du vert, mais plus rien ne circulait. Les embouteillages sont apparus. Les quais se sont retrouvés en conflit. La réalité ne correspondait plus aux tableaux de bord.

Les messages ont commencé à arriver. Puis les appels. Puis l’urgence.

J’ai alors envoyé une proposition claire : restauration immédiate contre paiement d’urgence et reconnaissance écrite de la propriété intellectuelle.

Ils ont accepté.

Vingt minutes après réception du virement, le réseau respirait à nouveau.

Ce jour-là, Apex a appris ce que signifie dépendre d’un système que l’on ne possède pas.