Quand je me suis effondré au travail, les médecins ont appelé ma femme. Elle n’est jamais venue. À la place, la sœur de ma femme m’a identifié sur une photo : « Journée en famille sans drame. » Je n’ai rien dit. Quelques jours plus tard, encore faible et branché à des machines, j’ai vu 44 appels manqués et un SMS de ma femme et de son père : « On a besoin de toi. Réponds tout de suite. » Sans hésiter, j’ai…

Quand je me suis effondré au travail, les médecins ont appelé ma femme. Elle n’est jamais venue. À la place, la sœur de ma femme m’a identifié sur une photo. Une journée en famille sans drame. Je n’ai rien dit. Quelques jours plus tard, encore faible et branché à des machines, j’ai vu quarante-quatre appels manqués et un SMS de ma femme et de son père : « On a besoin de toi. Réponds tout de suite. »

Sans réfléchir, j’ai compris une chose à propos de la mort : elle se fiche éperdument de votre présentation PowerPoint ou de vos objectifs trimestriels. Lundi matin, 10h47 précisément. Je m’en souviens car l’horloge numérique au mur de la salle de conférence a été la dernière chose que j’ai vue avant que mon corps ne se rebelle en grande pompe devant mon patron et la moitié du service marketing. Une minute, je fais défiler la dix-septième diapositive sur les stratégies d’optimisation des revenus du troisième trimestre, et la minute suivante, j’ai l’impression que quelqu’un utilise ma cage thoracique comme un punching-ball tandis qu’un python s’enroule autour de mes poumons. J’ai la tête qui tourne comme si j’avais descendu une bouteille de tequila cul sec à une soirée étudiante – sans le plaisir habituel.

« Johnson, ça va ? »