Pendant notre premier dîner romantique, mon mari est sorti pour répondre à un appel. Une dame âgée à la table voisine m’a glissé de l’argent dans la main en chuchotant : « Appelle un taxi et sors par la fenêtre des toilettes. » J’ai failli y passer.

Sur le mur à côté de la porte était accrochée une petite boîte rouge avec un bouton noir sous verre. L’alarme incendie.

Elle hésita un instant. Ce serait un scandale, une fausse alerte. Mais elle réalisa alors que sa vie était déjà un scandale, et que cette alerte était la seule chose qui pouvait la sauver.

La décision fut instantanée, sans hésitation. Elle ne serait pas une victime passive attendant son sort. Elle agirait.

Lydia arracha son sac à main de son épaule, lourd et muni d’une imposante boucle métallique. D’un coup sec, elle frappa le verre avec la boucle. Le verre ne céda pas. Il se contenta de se fissurer en un réseau complexe.

« Lydia, qu’est-ce que tu fais ? » La voix d’Elias derrière la porte se fit plus sèche. « Arrête immédiatement. Tu me mets dans une situation délicate. »

Position délicate ? Elle avait l’impression de perdre pied, et lui, il s’inquiétait pour son propre confort.

La rage lui donnait de la force. Elle frappa encore et encore. Au troisième coup, le verre fragile se brisa en mille morceaux. Sans hésiter une seconde, elle appuya sur le gros bouton rouge.

À cet instant précis, le monde explosa dans un vacarme assourdissant. Un hurlement de sirène strident et déchirant déferla sur la pièce, lui faisant mal aux oreilles. Il rugissait et hurlait, rebondissant sur les murs carrelés et emplissant tout l’espace. C’était le plus beau son que Lydia ait jamais entendu.

Derrière la porte, il y avait des malédictions.

« Mais qu’est-ce que c’est que ça ? » rugit le gérant. « Elle a déclenché l’alarme ! »

« Calme-toi, tout va bien », cria Elias en essayant de couvrir le hurlement de la sirène. « C’est une fausse alerte, ma femme… »

Mais plus personne ne l’écoutait. Dans le couloir, on entendait des pas précipités, des cris de femmes apeurées, le chaos.

C’était sa chance.

Puis une nouvelle odeur vint s’ajouter à la sirène assourdissante : une odeur de fumée âcre et âcre. Elle provenait du système de ventilation. Apparemment, quelque chose avait brûlé dans la cuisine à cause de toute cette agitation. Mais pour Lydia, cette fumée était une véritable aubaine. La panique dans le restaurant atteignit son paroxysme. Désormais, plus personne ne doutait que l’alarme était réelle.

« Ouvre, imbécile ! » cria quelqu’un au gérant. « La salle est pleine de monde ! »

Lydia entendit de nouveau la clé grincer dans la serrure. Elle recula, les poings serrés, prête à s’enfuir. La porte s’ouvrit brusquement. Le directeur, rouge de colère, se tenait sur le seuil. Derrière lui, les serveurs s’agitaient et les clients hurlaient. Il tenta de dire quelque chose à Lydia, de la retenir, mais elle ne lui en laissa pas le temps. Elle le repoussa de toutes ses forces et s’élança dans le couloir.

La salle à manger était plongée dans un véritable chaos. On se levait brusquement des tables, on renversait chaises et verres. Des femmes se plaquaient le visage avec des serviettes. La légère fumée qui n’était jusque-là qu’une odeur dans les toilettes s’était déjà transformée en une brume translucide qui flottait sous le plafond.

Elle aperçut Elias. Il se tenait au milieu de la pièce, le regard perdu. Il la cherchait. Leurs yeux se croisèrent une fraction de seconde. Dans son regard, il n’y avait ni chaleur ni honte, seulement une rage froide et calculatrice. Il la vit et fit un pas vers elle, mais il était déjà trop tard.

Lydia se jeta dans la foule, se précipitant vers la sortie, sans se soucier du chemin qu’elle empruntait. Elle se fraya un chemin à coups de coude et de mains, ignorant les cris indignés.

« Excusez-moi, laissez-moi passer, s’il vous plaît. »

Elle sortit en courant et descendit le grand escalier, inspirant avidement l’air frais d’automne. La sirène continuait de hurler. Au loin, on entendait déjà le bruit d’un camion de pompiers.

Lydia n’attendit pas. Elle dévala les marches et courut dans la rue, s’éloignant de ce restaurant maudit. Elle ne se retourna pas. Elle savait que si elle se retournait, elle le verrait et ses jambes la trahiraient. Elle courut pendant un pâté de maisons avant d’oser s’arrêter. Elle tourna au coin de la rue, s’appuya contre un mur de briques froides et tenta de reprendre son souffle, suffocante de sanglots.

Son téléphone vibra. Un message du taxi : une Ford Focus blanche l’attendait. Elle jeta un coup d’œil autour d’elle et l’aperçut garée sur le bas-côté, un peu plus loin dans la rue. Le chauffeur, un homme d’âge mûr à l’air fatigué, la regarda avec surprise lorsqu’elle monta à l’arrière.

« Mademoiselle, tout va bien ? On dirait que vous fuyez quelque chose. »

« Je vais bien », souffla Lydia. « S’il vous plaît, roulez plus vite. »

Elle donna l’adresse du fleuriste. La voiture démarra. Lydia se laissa aller en arrière et ferma les yeux. L’adrénaline commença à retomber, remplacée par un vide glacial.

Qui était Elias ? Que voulait-il ? Et surtout, qu’était-il arrivé à Elsa, la fille de la vieille femme ?

« Elle n’est plus en vie. » Ces mots résonnèrent dans son esprit comme un son sourd et terrible.

Elle resta silencieuse tout le trajet, regardant défiler les lumières de la ville nocturne par la fenêtre. Machinalement, elle sortit de son sac la liasse de billets qu’Elsa lui avait donnée, compta la somme nécessaire et la tendit au chauffeur lorsqu’ils s’arrêtèrent devant le magasin.

“Gardez la monnaie.”

Elle sauta de la voiture et se figea devant la porte familière. Lydia’s Flowers. Son univers, son refuge. Chaque vase, chaque ruban, chaque fleur avait été choisi et arrangé par elle. Les mains tremblantes, elle sortit les clés de sa poche et prit un long moment avant d’insérer la clé dans la serrure. Enfin, le verrou s’enclencha.

À l’intérieur, une odeur de terre, de roses et de lys flottait dans l’air, un parfum familier et rassurant. Elle entra, verrouilla la porte à double tour et alluma la faible lumière de la pièce du fond. C’était son véritable refuge. Un petit canapé, une vieille table, son ordinateur portable et une bouilloire.

Elle s’est laissée tomber sur le canapé et, pour la première fois de la soirée, elle s’est mise à trembler de façon incontrôlable. Elle devait se calmer, se ressaisir. Elle est restée ainsi, se serrant contre elle-même pendant une dizaine de minutes, jusqu’à ce que les tremblements s’atténuent légèrement.

Que faire maintenant ? Aller à la police ? Et que leur dirait-elle ? « Bonjour. Mon mari m’a enfermée dans les toilettes d’un restaurant et une vieille dame m’a donné de l’argent en me disant de m’enfuir. » Ils se moqueraient d’elle, minimiseraient l’incident en le qualifiant de simple dispute conjugale et lui diraient : « Débrouillez-vous. »

Elle n’avait que l’argent liquide qu’Elsa lui avait donné. Toutes ses économies, tout ce qu’elle avait accumulé au fil des ans, étaient sur son compte bancaire. Il lui fallait absolument le mettre en sécurité, le transférer sur un autre compte, une autre carte, n’importe où, pour qu’Elias ne puisse pas y accéder. Elle ignorait s’il en était capable, mais après cette soirée, elle était prête à tout.

Elle alluma son vieux portable professionnel. Il bourdonna longuement, prenant son temps pour démarrer. Lydia ouvrit le site web de sa banque, saisit son identifiant et son mot de passe. Ses doigts lui firent des siennes. Elle dut s’y reprendre à plusieurs fois.

Enfin, elle était dans son espace personnel. Un instant, elle ressentit un soulagement. Son compte était là. Tout l’argent était là, jusqu’au dernier centime. Elle ouvrit l’onglet « Virements » et choisit l’option pour transférer de l’argent vers une autre carte de débit. Elle possédait encore une ancienne carte de paie qu’elle n’avait pas utilisée depuis longtemps, mais dont la validité n’était pas encore expirée. Elle saisit le numéro, le montant, tout, jusqu’au dernier centime.

Un SMS de confirmation est arrivé sur son téléphone. Elle a saisi le code dans le champ prévu à cet effet et a appuyé sur « Transférer ». Une roue de chargement est apparue à l’écran, tournant indéfiniment. Lydia a retenu son souffle.

Soudain, la roue a disparu et une notification rouge est apparue à la place sur l’écran, une petite fenêtre soignée avec quelques lignes de texte :

Transaction refusée. Vos comptes ont été temporairement bloqués suite à un signalement d’activité suspecte. Ce signalement a été effectué par votre époux légitime, Elias Sterling.

Lydia fixait l’écran de son ordinateur portable. Les lettres rouges de la notification brillaient dans la pénombre de l’arrière-salle, gravant les mots dans sa mémoire. Ce mot, ce mot qui lui avait paru si rassurant et réconfortant une heure auparavant, était désormais une marque au fer rouge, un piège d’acier qui se refermait sur elle.

Il avait tout prévu, tout calculé. Tandis qu’elle, assise tranquillement et sans méfiance au restaurant, attendait son heure, il était déjà passé à l’acte. Il ne voulait pas seulement l’effrayer ou la retenir. Il voulait la neutraliser, la dépouiller de tout.

Elle ferma précipitamment la notification et tenta de nouveau d’effectuer le virement. Elle saisit à nouveau le numéro de carte, le montant, le code reçu par SMS, et de nouveau, le même message rouge s’afficha : « Transaction refusée ».

Le froid qui jusque-là ne lui avait effleuré que la peau la pénétra à présent, glaçant tous ses organes. Elle ne tremblait plus. Elle était pétrifiée. La boutique de fleurs n’était plus un refuge. Il connaissait cet endroit. Il savait qu’elle s’y réfugierait. C’était le deuxième endroit, après chez elle, où elle se sentait en sécurité. Alors il viendrait ici. Ou il enverrait ses cousins.

Elle devait partir immédiatement. Mais où aller ?

Une seule adresse demeurait gravée dans sa mémoire. Un lieu qu’il ne pourrait lui prendre. Son appartement. L’appartement de ses parents. Sa forteresse. Il pouvait lui couper les vivres, mais il ne pourrait pas détruire les murs où elle avait grandi.

Elle éteignit son ordinateur portable, le rangea dans son sac avec la liasse de billets d’Elsa, enfila son manteau et se glissa dans la rue, tournant deux fois la clé dans la serrure de sa boutique adorée.

La ville, plongée dans la nuit, était déserte et froide. Elle héla un autre taxi, s’efforçant de ne pas regarder autour d’elle, sursautant à chaque voiture qui passait. Tandis que le taxi la conduisait à travers les rues familières, les images des dernières semaines défilaient dans sa tête. Ici, Elias l’avait aidée à poser le papier peint dans le couloir. Là, ils avaient ri ensemble en choisissant un nouveau canapé. Ici, il lui avait apporté un café au lit dimanche dernier. Chacune de ces images, si chaleureuses et si réelles, était désormais empoisonnée. Tout avait fait partie du plan. Chaque geste, chaque mot, chaque sourire, tout était un mensonge calculé pour arriver à ce soir.

Le taxi s’engagea dans sa rue. Le vieil immeuble de cinq étages, l’érable majestueux à l’entrée, tout cela lui était si familier, si douloureusement connu. Elle paya et sauta hors du taxi sans attendre que le chauffeur lui souhaite bonne nuit.

Son cœur battait la chamade, mais ce n’était plus seulement de la panique. C’était de l’espoir. Bientôt, elle rentrerait dans son appartement, verrouillerait toutes les portes et serait en sécurité. Et demain matin – demain – elle trouverait une solution.

Elle monta les escaliers en courant jusqu’à son appartement au troisième étage. La voilà. La porte numéro 27, en simili cuir marron, sa porte. Elle fouilla dans son sac et trouva les clés. Ses doigts refusaient de lui obéir. Le trousseau tomba au sol avec un bruit métallique. L’écho résonna dans la cage d’escalier silencieuse. Elle les ramassa rapidement, choisit la bonne clé et l’inséra dans la serrure.

La clé ne rentrait pas. Elle la retira, la retourna et réessaya. Même résultat. Elle ne pénétrait que d’un centimètre environ et butait contre quelque chose de dur, comme si un objet était coincé dans la serrure. Lydia essaya la deuxième serrure, plus basse. Même chose.

Ce n’était pas possible. C’était tout simplement impossible.

Elle enfonça la clé dans les deux serrures à plusieurs reprises, avec un désespoir croissant, en vain. Une idée saugrenue lui traversa l’esprit : quelqu’un avait-il mis des allumettes dans les serrures ? Mais pourquoi ?

La panique qu’elle avait presque surmontée la revint avec une force renouvelée. Elle commença à frapper, d’abord doucement, puis de plus en plus fort.

«Ouvrez ! Ouvrez, s’il vous plaît ! C’est… la police ! Que se passe-t-il ?»

Pas de réponse.

Elle écouta. Aucun bruit. Alors elle se mit à frapper à la porte avec ses poings et ses pieds.

«Ouvrez ! C’est mon appartement ! J’habite ici !»

Son cri était empli de désespoir.

À ce moment-là, la serrure de l’étage d’en face claqua et une porte s’entrouvrit. Tamara Davis, la voisine que Lydia connaissait depuis l’enfance, se tenait sur le seuil.

« Lydia, c’est toi ? Que s’est-il passé ? Chérie, pourquoi tu cries ? »

« Tamara Davis, je n’arrive pas à rentrer chez moi », s’écria Lydia en se tournant vers elle. « Les serrures sont bloquées. »

Et à ce moment précis, la porte de son appartement s’ouvrit lentement. Mais sur le seuil se tenait ni Elias, ni un policier. C’était une femme d’une cinquantaine d’années, tout à fait inconnue, vêtue d’un peignoir délavé et de pantoufles usées. Ses cheveux étaient négligemment noués et son visage exprimait un profond mécontentement. Derrière elle flottait une odeur de pommes de terre frites.

« Que voulez-vous ? » demanda-t-elle sèchement, dévisageant Lydia de la tête aux pieds. « Pourquoi faites-vous tout ce bruit dans la cage d’escalier ? Avez-vous regardé l’heure ? »

Lydia se figea. Elle resta plantée là, fixant la femme qui se tenait sur le seuil de son appartement, de son chez-soi. Elle était incapable de prononcer un mot. L’air était coupé.

« Je… j’habite ici », murmura finalement Lydia.

« Quoi ? » La femme a ri. « Je suis locataire ici. Et vous, qui êtes-vous ? Je ne vous connais pas. »

À ce moment-là, d’autres portes de la cage d’escalier commencèrent à s’ouvrir. Le vieux M. Nelson, du cinquième étage, jeta un coup d’œil dehors, ainsi que le jeune couple du quatrième. Tous observaient la scène avec curiosité.

Puis des pas et des voix se firent entendre en bas de l’escalier. Lydia se retourna. Deux personnes montaient les marches : Elias et sa mère, Johanna Sterling.

Elias semblait inquiet et bouleversé. Johanna Sterling, comme toujours, incarnait le calme et la dignité. Une profonde tristesse se lisait sur son visage.

« Veuillez nous excuser pour le bruit », dit Elias en s’adressant à tous les voisins en même temps. Sa voix était calme et convaincante. « Lydia est un peu dépassée. Surmenée. Elle a fait une crise de nerfs. Nous étions justement en route pour la chercher et la ramener à la maison. »

Johanna Sterling s’approcha de Lydia et lui prit doucement le bras. Ses doigts étaient glacés.

« Ma chère Lydia, venez. Inutile de faire une scène. Venez nous voir. Vous vous reposerez. Tout ira bien. Nous essayons simplement de vous aider. »

Les voisins qui avaient jusque-là observé la scène avec perplexité échangèrent alors des regards entendus. Bien sûr. Johanna Sterling, une femme respectée, vice-présidente de l’Office métropolitain du logement, ne pouvait mentir. Et Lydia, oui, elle était un peu nerveuse ces derniers temps. Sans doute une vraie dépression.

Leurs regards posés sur Lydia changèrent. On y lisait à la fois pitié et suspicion.

« C’est mon appartement ! » hurla Lydia en retirant son bras d’un coup sec. « Celui de mes parents ! Que fait cette femme ici ? »

« Lydia, ma chère, vous devez vous méprendre sur quelque chose », dit Tamara Davis d’une voix douce mais ferme en sortant de son appartement. « Vous avez vous-même dit avoir des problèmes, des dettes. C’est sans doute embarrassant pour vous, Lydia, de soupçonner une femme aussi respectée que Mme Sterling. Elle veut seulement vous aider. »

Elias soupira tristement, comme si cela lui faisait profondément mal de devoir expliquer tout cela.

« Tamara, tu as raison. Lydia avait des difficultés financières. Pour éviter que ses créanciers ne saisissent son appartement, nous en avons temporairement cédé les droits à ma mère. C’est un arrangement simple pour protéger son bien. Et pendant que nous réglions les problèmes, ma mère a officiellement loué l’appartement à cette femme pour qu’il ne reste pas vacant. Tout est parfaitement légal. »

La femme en peignoir a immédiatement confirmé : « Oui, oui, je loue chez Mme Sterling. J’ai un contrat. Tout est officiel. »

C’était un mensonge tellement scandaleux et effronté que Lydia en fut momentanément stupéfaite.

« Quels créanciers ? Quelles dettes ? Vous mentez tous ! » hurla-t-elle, la voix brisée. « Je n’ai rien transféré. Je n’ai rien signé. »

Elias la regarda avec une profonde tristesse. Puis il se tourna vers sa mère.

« Maman, je ne voulais pas faire ça devant tout le monde, mais je suppose que je n’ai pas le choix. Elle ne me laisse pas le choix. »

Il ouvrit calmement la luxueuse mallette en cuir qu’il tenait et en sortit un dossier impeccable. De ce dossier, il retira un document, un formulaire officiel, plusieurs feuilles agrafées.

« Tenez », dit-il en brandissant le document de façon à ce que tous les voisins puissent voir l’acte de vente notarié. Il s’approcha de Lydia et déplia la dernière page devant son visage. « Voyez, Lydia, vous aviez tout simplement oublié. »

Elle baissa les yeux et la vit. Au bas de la page, sous les lignes du texte officiel, se trouvait sa signature. Claire, ample, d’une familiarité douloureuse. Brooks, Lydia.

Et à ce moment précis, un souvenir lui revint en mémoire. Deux jours plus tôt, le soir, ils étaient assis sur le canapé avec Elias, en train de regarder un film. Il était venu la voir avec une pile de papiers.

« Chérie, c’est pour les factures, l’enregistrement, toutes ces formalités après le mariage. J’ai besoin de ta signature à plusieurs endroits pour pouvoir aller aux bureaux moi-même sans te déranger. »

Elle avait été heureuse. Elle lui avait fait confiance. Sans regarder, elle avait signé tous les documents qu’il lui avait présentés aux endroits indiqués.

La signature n’était pas falsifiée. Elle avait signé le verdict de sa propre main. Elle avait offert sa maison à cet homme. Le document était juste devant elle. Lydia fixa sa signature, ces lettres manuscrites familières, et le monde autour d’elle cessa d’exister. Les sons s’évanouirent : les chuchotements accusateurs des voisins, la voix compatissante de Johanna Sterling, le reniflement désapprobateur de la femme en peignoir. Tout cela se transforma en un bourdonnement lointain et inintelligible, comme le bruit de l’océan dans un coquillage.

Elle ne voyait que sa signature, la signature qui avait rayé toute sa vie. C’est elle-même qui leur avait donné sa maison de ses propres mains, avec un sourire aux lèvres.

« Tu vois, ma chérie. » La voix d’Elias perça le silence assourdissant qui régnait dans sa tête. « Tu as juste oublié. Le surmenage. Ce n’est rien. Viens nous voir, prends un thé, repose-toi, et tout ira bien. »

Johanna Sterling lui saisit de nouveau le bras. Cette fois, sa poigne n’était pas douce. Elle était de fer. C’était la poigne d’une geôlière.

«Allons, Lydia, ne sois pas têtue.»

Et à ce moment-là, sa pétrification s’est dissipée. Elle a été remplacée par une peur animale, primale. Les accompagner dans leur maison après tout ce qui s’était passé…

Les mots d’Elsa, prononcés depuis le restaurant : « Ma fille l’a épousé. Elle n’est plus de ce monde. » Ces mots l’ont frappée comme un coup de massue.

Si elle partait avec eux maintenant, elle ne serait plus en vie non plus.

Elle se dégagea de toutes ses forces, arrachant son bras de l’étreinte de fer de Johanna Sterling.

« Ne me touchez pas ! » cria-t-elle en reculant vers la rampe d’escalier.

Son mouvement fut si soudain qu’Elias et sa mère furent déconcertés un instant. Cette seconde lui suffit. Elle se retourna et dévala les escaliers à toute vitesse, ignorant les marches, les franchissant deux par deux, agrippée à la rampe froide.

« Lydia, arrête ! » cria Elias derrière elle. Dans sa voix, il n’y avait plus aucune fausse inquiétude, seulement un grognement méchant et autoritaire. « J’ai dit arrête ! »

Elle n’écouta pas. Elle courut, dépassant son étage, puis le deuxième, puis le premier. Elle les entendit monter les escaliers à grands pas, lancés à sa poursuite. La lourde porte d’entrée claqua devant elle. Elle la poussa de toutes ses forces et trébucha sur le trottoir, dans la fraîcheur humide de la nuit.

Elle courut sans se retourner. Elle ne savait pas où, seulement devant elle, loin de cette cour, loin de ces fenêtres qui avaient été sa maison ce matin même. Le vent lui fouettait le visage. Des larmes brouillaient sa vue et se mêlaient à la fine bruine. Elle courut plusieurs pâtés de maisons jusqu’à ce que ses poumons la brûlent. Alors seulement elle s’arrêta, se cacha dans une ruelle sombre entre les immeubles et glissa le long du mur, suffoquant sous l’effet des sanglots.

Elle n’avait plus rien. Ni maison, ni argent, ni mari qu’elle n’avait, en réalité, jamais connu. Seule dans cette immense ville froide, humiliée devant ses voisins, elle était considérée comme une folle hystérique sans abri.

Elle resta assise dans cette ruelle pendant une heure environ, tremblante de froid et de désespoir. Peu à peu, ses sanglots s’apaisèrent, ne laissant place qu’à une douleur sourde et lancinante. Il fallait qu’elle fasse quelque chose. Elle ne pouvait pas rester dans la rue.

Elle se souvint de l’argent dans son sac. L’argent d’Elsa, la seule chose qui lui restait. Elle sortit son téléphone. L’écran était mouillé par la pluie.

Où aller ? Un hôtel était trop cher. Elle ne savait pas combien de temps elle devrait faire durer cet argent. Elle chercha une auberge de jeunesse bon marché sur internet. Son téléphone afficha plusieurs adresses. L’une d’elles était relativement proche, à l’autre bout du centre-ville. Elle appela un taxi, essaya de parler le plus calmement possible et sortit dans la rue, bravant le vent glacial.

L’auberge s’avéra être un endroit miteux à l’enseigne délabrée. À l’intérieur, une odeur d’humidité et de chlore flottait dans l’air. Un gérant somnolent encaissa le paiement pour une nuit, sans poser trop de questions, et lui remit la clé d’une minuscule chambre avec un lit en fer et une table de chevet. La fenêtre donnait sur le mur aveugle du bâtiment voisin, mais cela importait peu à Lydia. Au moins, il y avait des murs et une serrure à la porte.

Elle s’enferma chez elle, s’assit sur le lit grinçant et sortit de nouveau son téléphone. Elle fit défiler ses contacts, sans savoir qui appeler. Une amie ? Que leur dirait-elle ? Que son mari était un escroc qui avait pris son appartement deux semaines après le mariage ? Ils ne la croiraient pas. Ils penseraient qu’elle avait perdu la tête, comme les voisins.

Le travail ? Son patron, un homme strict et intègre, ne tolérerait pas de tels scandales.

Puis son doigt s’arrêta sur un nom dans l’annuaire : Elsa Miller. Elsa Gerbera. Elle avait enregistré son numéro quelques mois auparavant, lorsqu’Elsa avait appelé pour commander un bouquet pour l’anniversaire de sa voisine. La seule personne au monde à connaître la vérité, la seule à avoir tenté de la prévenir.

Elle appuya sur le bouton d’appel, le cœur battant la chamade. Et si Elsa ne répondait pas ? Et si tout cela n’avait été qu’une impulsion soudaine et qu’elle ne voulait plus lui parler ?

Après plusieurs sonneries interminables, une voix faible et tremblante répondit à l’autre bout du fil.

“Bonjour…”

« Elsa Miller », murmura Lydia, la voix brisée. « C’est… C’est Lydia de la boutique de fleurs. »

Un silence pesant régnait à l’autre bout du fil. Pendant une seconde, Lydia crut que la communication avait été coupée.