Mais pour comprendre cette chute et cette renaissance, il faut revenir en arrière.
Je m’appelle Serafina Álvarez. À dix ans, un accident de voiture sur une route de Galice m’a pris mes parents. Au matin, je n’avais plus personne. Une assistante sociale m’a dit de remplir un sac à dos.
J’y ai mis le foulard de ma mère, encore imprégné de son parfum, et la vieille montre de mon père. Tout le reste est resté derrière.
Les années suivantes furent une succession de foyers et de familles d’accueil. J’ai appris à être invisible, à manger vite, à ne jamais déranger. On m’appelait “l’orpheline”.
Mais j’ai appris à survivre. Chaque nuit, je murmurais la même promesse :
« Je m’en sortirai. Je serai quelqu’un. »
À 28 ans, je travaillais comme aide-soignante. Je vivais dans un studio minuscule à Vallecas, propre mais étroit. Je faisais du bénévolat à l’hôpital La Paz. Je n’ai jamais demandé d’aide.
Puis, un soir de mars, tout a changé.
Une Porsche noire s’est écrasée devant moi. Les passants filmaient. Moi, j’ai couru. J’ai maintenu le conducteur conscient jusqu’à l’arrivée des secours.
— Serafina Álvarez, ai-je dit quand il m’a demandé mon nom.
— Leandro Quintana, répondit-il.
Je ne savais pas qui il était.
Trois jours plus tard, des fleurs arrivèrent chez moi. Puis un café. Puis un dîner. Puis l’amour.
— Ma mère va te détester, m’avertit-il un jour. Mais je m’en fiche.
J’ai cru que l’amour suffisait.
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