Viviana Quintana m’a fait comprendre dès le premier jour que je n’étais qu’une erreur.
— Tu n’as ni nom, ni lignée, ni valeur, disait-elle.
Les humiliations devinrent quotidiennes. Puis je suis tombée enceinte.
Je l’ai perdu.
Puis encore.
Trois fois.
Viviana parlait de mon “utérus défectueux”. Leandro se taisait.
La quatrième grossesse fut la bonne. Clara est née pendant une tempête de neige. Dix-huit heures de douleur. Puis la trahison.
Leandro entra avec sa mère et une autre femme. Les papiers. Le divorce. L’expulsion.
J’ai signé pour gagner du temps.
Trois jours plus tard, un avocat me retrouva dans un refuge.
— Votre père n’était pas un ouvrier. C’était un investisseur de génie. Vous êtes l’unique héritière.
1,3 milliard d’euros.
Et la maison des Quintana… était à moi.
Viviana détournait aussi des fonds d’une fondation pour enfants malades. Les preuves existaient.
J’ai demandé six semaines.
Le mariage de Leandro était prévu dans six semaines.
Parfait.
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Ma sœur s’est moquée de mon intolérance alimentaire devant les invités, puis m’a servi une soupe aux fruits de mer — ce qu’elle n’a pas vu, c’est un PDG milliardaire qui appelait à l’aide, mon auto-injecteur d’urgence déjà en main.
Mes parents m’ont mise à la porte en terminale parce que j’étais enceinte. Vingt-deux ans plus tard, ils sont revenus : « Laissez-nous voir l’enfant. » Quand j’ai ouvert la porte, ce qu’ils ont entendu les a choqués… « Quel enfant ?… Qu’est-ce que vous êtes ? »
La pièce sentait le désinfectant et le café brûlé. La sonde à ultrasons glissa sur mon cou ; l’écran clignota ; le visage du Dr Keller passa du calme à la froideur.
Mon grand-père m’a demandé : « Pourquoi es-tu venu en taxi ? Qu’est-il arrivé à la voiture de luxe que nous t’avions offerte pour ton anniversaire ?» Avant que je puisse répondre, ma mère a souri et a dit : « Cette voiture appartient maintenant à sa sœur.» Mon grand-père est resté silencieux un instant, plongé dans ses pensées… Puis il a pris une décision qui a tout changé.