On m’a chassée de l’hôpital juste après mon accouchement… ils ignoraient que tout leur appartenait déjà

Je n’avais plus de voix. Dix-huit heures de travail et d’accouchement m’avaient arraché toute énergie, mais mes yeux, eux, captaient chaque détail avec une lucidité cruelle. J’aperçus mon mari, Leandro, entrer dans la chambre stérile de l’hôpital Gregorio Marañón à Madrid.

Il n’était pas seul.

À son bras se pressait une jeune femme au manteau de fourrure crème et aux talons rouges éclatants. Derrière eux avançait Viviana, ma belle-mère, droite et glaciale, comme une ombre malveillante.

Je vis Viviana sortir une enveloppe manila de son sac de luxe et la tendre à son fils.

« Fais-le maintenant qu’elle est faible. Ne la laisse pas utiliser l’enfant pour négocier. »

Leandro s’approcha de mon lit sans même jeter un regard à notre fille, Clara, endormie dans son berceau transparent. Il posa les papiers de divorce sur mon ventre meurtri et prononça d’une voix sèche :

— Signe. Tu as obtenu ce que tu voulais : un bébé pour assurer ton avenir. Maintenant c’est fini. Signe et va-t’en.

Ma fille venait de naître. J’étais encore recousue, engourdie par l’anesthésie, et pourtant deux agents de sécurité attendaient déjà à la porte.

Viviana sourit froidement.

— Tu n’as jamais appartenu à cette famille. Tu étais une orpheline recueillie par pitié. Maintenant que nous avons une héritière de sang, tu es inutile.

On me poussa dehors, en fauteuil roulant, sous une tempête de neige historique. Madrid était paralysée. Ils me laissèrent là, avec un peignoir, un sac plastique, et mon bébé grelottant contre moi.

Ce qu’ils ignoraient en levant leurs flûtes de champagne, c’est que leur maison, leurs voitures et leur nom reposaient sur un mensonge. Ils ne savaient pas que mon père, qu’ils méprisaient, m’avait laissé une fortune de 1,3 milliard d’euros.

Et surtout, ils ignoraient que la maison dont ils venaient de me chasser… m’appartenait déjà.