Il y a quelque chose d’inconcevable à recevoir un texto de mes parents pendant les funérailles de mon mari.
« Peux-tu passer prendre des pizzas sur le chemin du retour ? Et s’il te plaît, laisse tes drames familiaux à la porte aujourd’hui. Des amis viennent nous voir. »
Tout en me tenant là, au bord de la tombe, les bras entourant mes enfants en larmes, mon téléphone vibrait sans relâche.
« Oui, n’oublie pas le fromage supplémentaire cette fois. »
Je n’avais pas répondu à leurs messages.
Après la cérémonie, j’ai conduit mes enfants, toujours en larmes, jusqu’à notre maison. En entrant sans les pizzas, ma mère me gifla violemment et s’exclama :
« Sérieusement ? Une tâche si simple et tu n’as même pas pu le faire ? »
Mon père m’attrapa par le bras et me poussa contre le mur.
« Nous avons des invités qui attendent et tu arrives les mains vides. »
Ma sœur se mit à rire tout en piétinant mes fleurs funéraires sur le sol.
« Je te l’avais bien dit qu’elle allait tout gâcher. »
Je restai là, sous le choc, puis je murmurai.
« Sortez. »
Ce qui suivit les terrifia.
Le matin des funérailles de David, il pleuvait. Je regardais les gouttes glisser sur la vitre de notre chambre, la chambre que nous avions partagée pendant 12 ans, et je n’éprouvais rien. Un engourdissement s’était installé avec moi depuis l’accident survenu trois semaines auparavant. Mon mari, mon partenaire, le père de nos deux enfants, était parti parce qu’un conducteur ivre avait décidé de griller un feu rouge à 15h.
Emma, notre fille de 10 ans, entra dans la pièce vêtue de sa robe noire. Ses yeux étaient rouges et enflés d’avoir pleuré toute la nuit. Derrière elle se tenait Lucas, notre fils de sept ans, serrant l’ours en peluche que David lui avait gagné lors de la foire l’été dernier.
« Maman, je dois y aller ? » murmura Lucas.
Je les pris tous les deux dans mes bras, respirant l’odeur de leur shampoing, ressentant leurs petits corps trembler sous le chagrin.
« Nous allons dire au revoir à Papa ensemble. Nous serons tous les trois. »
La maison funéraire était bondée. David avait été aimé par tant de gens : ses collègues du cabinet d’ingénierie, nos voisins, des amis de l’université, des membres de notre communauté religieuse. Tous étaient venus lui rendre hommage.
Mes parents, quant à eux, étaient clairement absents durant la cérémonie. Ils m’avaient appelé le matin même pour dire qu’ils nous rejoindraient au cimetière car maman avait un rendez-vous chez le coiffeur qu’elle ne pouvait pas reprogrammer.
Au bord de la tombe, je me tenais entre mes enfants. Emma tenait ma main gauche si fermement que je perdais toute sensation dans mes doigts. Lucas se blottissait contre mon flanc droit, enfouissant son visage dans mon manteau. Les paroles du pasteur nous enveloppaient comme des vagues, réconfortantes mais incapables de franchir le mur de chagrin entourant mon cœur.
Buzz, buzz, buzz.
Mon téléphone vibrait dans ma poche de manteau.
Je l’ignorais.
Le pasteur continuait de parler de repos éternel et de la miséricorde de Dieu.
Buzz, buzz, buzz.
Emma leva les yeux vers moi, les yeux rougis.
« Maman, ton téléphone. »
« Ça va, chérie. Ça peut attendre. »
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