Elle m’a tendu une serpillière sale devant huit invités. Mon propre fils a dit : « Tu manges gratuitement, alors mets-toi au travail ! »
Cette nuit-là, j’ai fait ma valise et j’ai disparu. Mais ce que j’ai fait le lendemain les a terrifiés…
Au dîner de Thanksgiving, ma belle-fille m’a tendu une serpillière. « Arrête de faire semblant d’être malade et nettoie ! » m’a-t-elle lancé sèchement. « Comme ça, tu pourras manger par terre. » Mon fils a ajouté : « Arrête de te servir de ton âge comme excuse. Tu manges gratuitement tous les jours. Fais plaisir aux invités pour nous. »
Cette nuit-là, j’ai fait ma valise et j’ai disparu. Le lendemain, j’ai fait quelque chose qui les a laissés hébétés.
Je suis ravi de vous avoir ici. Suivez mon histoire jusqu’au bout et dites-moi d’où vous me regardez. Ainsi, je pourrai voir jusqu’où mon histoire a voyagé.
L’arôme savoureux de la dinde et de la purée de pommes de terre embaumait toute la maison lorsque la sonnette retentit pour la cinquième fois cet après-midi-là. C’était Thanksgiving, et comme chaque année, ma belle-fille Samantha avait décidé d’organiser un dîner spécial pour montrer à ses amis à quel point sa vie était parfaite. Ce que ses invités ignoraient, c’est que j’avais passé les trois derniers jours à cuisiner sans relâche, à nettoyer la maison de fond en comble et à tout préparer pour qu’elle puisse briller en hôtesse idéale.
Comme toujours, je restais dans la cuisine. C’était mon domaine pendant les fêtes de Samantha. Je cuisinais, je servais, je nettoyais, mais je n’étais jamais invitée à m’asseoir avec les autres. À 65 ans, j’étais devenue la femme de ménage invisible de ma propre maison – ou plutôt, de la maison où j’avais vécu pendant 30 ans avec mon défunt mari, Robert.
« Beatatrice ! » cria Samantha depuis la salle à manger. Sa voix avait ce ton aigu qu’elle prenait pour se donner un air gentil devant ses amies, mais qui me glaçait le sang. « Apporte d’autres petits pains chauds. »
Je suis sortie de la cuisine, un plateau de petits pains tout juste sortis du four en équilibre. Les rires se sont tus à mon apparition. C’était comme si j’avais interrompu quelque chose d’important, comme si ma présence était une nuisance. Les huit invités m’ont regardée avec cette expression gênée qu’on a quand on voit quelqu’un travailler pendant qu’on s’amuse.
« Merci, Béatatrice », murmura une amie de Samantha en évitant mon regard.
Je suis retournée à la cuisine et j’ai continué à préparer la tarte aux pommes. J’entendais des bribes de conversation venant de la salle à manger. Samantha se vantait de son nouveau travail, des projets de rénovation de la maison et du voyage qu’elle et mon fils Daniel prévoyaient pour Noël. Elle n’a jamais mentionné mon existence, sauf pour me demander à manger ou à boire.
Vers 21 heures, alors que je faisais la première vaisselle, j’ai entendu quelqu’un renverser du vin rouge sur la nappe blanche que j’avais brodée à la main l’année dernière. C’était ma préférée, celle que j’utilisais pour les grandes occasions du vivant de Robert.
« Oh non ! » s’exclama Samantha, mais elle n’avait pas l’air inquiète. Elle semblait agacée. « Beatric, viens ici immédiatement ! »
Je suis sortie en m’essuyant les mains sur mon tablier. La tache rouge s’étendait sur le tissu comme du sang frais. J’ai eu le cœur serré.
« Regarde ce qui s’est passé », dit Samantha en montrant la tache. « Il faut que tu nettoies ça tout de suite avant que ça ne s’incruste. »
« Oui, bien sûr », ai-je répondu en me dirigeant vers le placard où je rangeais les produits de nettoyage.
« Attends », dit Samantha en m’arrêtant avec un sourire qui n’atteignait pas ses yeux.
Elle se leva et se dirigea vers le placard à produits d’entretien. À son retour, elle portait quelque chose qui me glaça le sang : une serpillière sale.
« Tiens, prends ça », me dit-elle en me tendant la serpillière mouillée devant tous ses invités. « Puisque tu aimes tant faire le ménage, nettoie ça, et ensuite tu pourras manger les miettes par terre comme le chien que tu es. »
Le silence dans la salle à manger était assourdissant. Je sentais les regards des invités fixés sur moi, mais j’étais paralysée. La serpillière dégoulinait d’eau sale sur mes mains tremblantes.
« Samantha… », murmura l’une de ses amies, visiblement mal à l’aise.
« Quoi ? » répondit Samantha en riant de façon forcée. « C’est la vérité. Elle mange gratuitement tous les jours. Elle ne paie jamais rien et se comporte comme si elle était chez elle. »
C’est alors que Daniel, mon fils unique, est apparu. Il est sorti du salon où il regardait le match de football avec quelques maris. Il avait 38 ans, mais à cet instant, il me semblait étranger. Son regard était froid, absent.
« Maman, dit-il d’une voix que je ne lui avais jamais entendue, arrête de te servir de ton âge comme excuse pour tout. Tu dois mériter ta place ici, et cela signifie aider quand nous avons des invités. »
« Daniel », ai-je murmuré, sentant ma voix se briser.
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