Le nouveau compagnon de ma mère, un colonel, s’est mis à me crier dessus. « C’est moi qui décide ici, c’est moi le chef ! » « Tu n’es qu’un simple soldat ! Tu dois te présenter devant moi et me servir ! » Mais quand je suis entré, vêtu de mon uniforme blanc, l’étoile argentée bien visible sur mon épaule…

Musculaire.

Répéter.

« Tu utilises trop d’eau », me cria Miller en regardant par-dessus mon épaule. « Tu trempes le cuir. Bon sang, ils ne t’ont rien appris dans ce centre de formation pour adultes où tu as étudié ? »

Je n’ai pas utilisé trop d’eau.

J’étais en train de toiletter parfaitement un taureau.

Je gardais la tête baissée, la mâchoire si serrée que j’avais mal aux dents.

Le cuir commença à se transformer. Sa surface noire, terne et usée, s’assombrit, reflétant la lumière de la véranda située au-dessus.

« Tu vois ? » ricana Miller en sirotant son café. « Tu es trop lent. Pas de précipitation. Dans la vraie armée, on faisait ça en cinq minutes. »

Il travaillait dans la logistique. Il gérait des feuilles de calcul pour les pneus de camions.

Il n’avait probablement pas ciré ses propres chaussures depuis trente ans.

J’ai terminé la botte gauche.

C’était parfait.

Un miroir noir. On pourrait compter ses cils dans le reflet sur le nez.

J’ai commencé par la droite.

Lorsque le ciel est passé du noir au gris froid, les deux bottes étaient usées.

Mes doigts étaient noirs comme du charbon, mais mes bottes avaient l’air d’être exposées dans un musée.

Je me suis levée, mes genoux craquant sur le sol en béton froid, et j’ai attrapé mes talons.

« Prêt », ai-je dit.

« Emmenez-les dans mon bureau », ordonna-t-il en me tournant le dos. « Voyons s’ils passent l’inspection. »

Je l’ai suivi à l’intérieur.

Son bureau était une petite pièce attenante au salon, un véritable sanctuaire dédié à sa médiocrité. Les murs étaient tapissés de photos le montrant serrant la main de gens qui semblaient préférer être n’importe où ailleurs.

Mon regard s’est immédiatement posé sur la vitrine derrière son bureau.

Sa carrière dans l’industrie verrière : insignes de grade, insignes d’unité et toute une collection de récompenses.

J’ai figé.

L’arrangement était incorrect.

Subtil – quelque chose qu’un civil ne remarquerait jamais – mais pour un contre-amiral (O-7), c’était comme voir un panneau stop violet.

Il avait placé la Médaille du service de défense nationale — le ruban en forme de part de pizza que tout le monde reçoit simplement pour respirer en temps de guerre — au-dessus de la Médaille de félicitations de l’armée.

Violation de l’ordre de préséance.

On ne place pas un trophée de participation au-dessus d’une récompense au mérite.

Cela m’a dit tout ce que j’avais besoin de savoir.

Il ne respectait pas l’uniforme.

Il respectait le costume.

C’était un homme qui jouait au soldat, qui se souciait plus de l’harmonie des couleurs des rubans que de leur signification réelle.

« Eh bien ? » La voix de Miller me ramena à la réalité.

Il était assis derrière son fauteuil en cuir, désignant le bureau du doigt. « Posez-les. »

J’ai posé les bottes sur le buvard.

Elles étaient parfaites. Le cuir noir brillait, reflétant la lumière du ventilateur de plafond.

Miller se pencha en avant, les yeux plissés.

Il prit la botte gauche et la retourna entre ses mains. Il passa son pouce avec force sur le bout, y laissant une trace grasse sur la finition miroir que je venais de passer une heure à réaliser.

Il fronça les sourcils.

Il n’a trouvé aucune égratignure. Il n’a trouvé aucun trou. Il n’a trouvé aucune trace de tourbillon.

Le silence s’étira.

Son visage devint plus rouge.

Il détestait ça.

Il détestait que je sois compétent.

Il détestait que « l’échec » ait engendré la perfection.

Il se tenait debout, tenant la botte.

Il contourna le bureau pour venir à l’endroit où je me tenais. Il me dévisagea de haut en bas, puis regarda de nouveau la botte.

Soudain, il laissa tomber sa botte.

Non placé. Tombé.

Il a heurté le tapis et a roulé.

Puis il prit son pied chaussé d’une pantoufle et le poussa violemment, le faisant racler le pied en bois du bureau avec le bout immaculé de sa chaussure.

« Bâclé », ricana-t-il. « Je vois des marques circulaires d’ici, et tu as oublié la trépointe sur la semelle. C’est du travail d’amateur, Halley. Typique. Tu te contentes du minimum, jamais de l’excellence. »

Il se rassit et reprit son journal, me congédiant.

« Ramenez-les dehors. Déshabillez-les. Recommencez à zéro — et ne revenez pas tant que je n’aurai pas vu mon visage dedans. »

J’ai regardé la botte couchée sur le côté.

J’ai regardé la trace laissée par son pouce.

J’avais envie de hurler. J’avais envie de lui dire que j’avais inspecté des marins sur le pont d’envol d’un porte-avions qui avaient plus de discipline dans le petit doigt que lui dans tout son corps.

J’avais envie d’arracher ce cadre du mur et de lui enfoncer son erreur de priorité dans la gorge.

Si vous avez déjà eu un patron, un parent ou un partenaire qui a délibérément saboté vos efforts pour vous rabaisser, cliquez sur « J’aime » maintenant. Laissez un commentaire disant « Je te comprends », pour que je sache que je ne suis pas seul(e).

Je n’ai pas crié.

Je n’ai pas corrigé son porte-rubans.

« Oui, colonel », dis-je. Ma voix était sans vie.

Je me suis baissée, j’ai ramassé les bottes et je suis sortie de la pièce.

Je suis repassé par la cuisine mais je me suis arrêté à la porte de derrière au lieu de sortir.

Mes mains tremblaient, non pas de froid, mais à cause de l’effort que je déployais pour ne pas lui briser la nuque.

J’ai baissé les yeux sur mes propres chaussures — des baskets de course bon marché et boueuses.

Puis j’ai regardé les bottes de combat que je tenais entre mes mains, brillantes comme un miroir.

Il ne le sait pas, pensai-je.

Il ne se rend pas compte qu’il provoque un tigre.

À ce moment précis, ma poche a vibré.

Pas le bourdonnement rythmé et strident d’hier soir.

Une vibration standard pour les SMS.

J’ai posé mes bottes et j’ai pris mon téléphone jetable personnel.

L’écran s’est illuminé avec un message provenant d’un numéro inconnu :

Waffle House sur East Little Creek. À 32 km. Venez seul(e). Ayez bon appétit.

Je l’ai fixé du regard.

Une seule personne à Norfolk a utilisé le terme « mikes » pendant quelques minutes et a mangé chez Waffle House dimanche matin.

J’ai jeté un dernier regard à la porte fermée du bureau de Miller.

Il voulait que j’enlève la couche de cire extérieure.

Avant.

Je serais dehors.

Mais pas dans son jardin.

J’ai pris mes clés.

Le colonel pouvait attendre.

Le tigre avait faim.

Salut Frank

L’enseigne jaune fluo du Waffle House sur East Little Creek Road bourdonnait doucement, tel un phare de gourmandise et de réconfort dans la lumière grise du matin.

J’ai garé la voiture de location entre un Ford F-150 surélevé et une Jeep Wrangler couverte de boue et j’ai pris un moment pour reprendre mon souffle.

L’air ici ne sentait ni l’eau de Cologne bon marché de Miller, ni la peur de ma mère.

Ça sentait la graisse de bacon, le café fort et les gaz d’échappement.

Ça sentait la liberté.

J’ai resserré ma capuche et je suis entré.

Le restaurant était déjà bondé. Le bruit était une symphonie chaotique, typique du Sud américain : le cliquetis des lourdes assiettes en céramique sur les tables en Formica, le crépitement des pommes de terre frites sur la plaque chauffante, la serveuse qui hurlait les commandes dans une sorte de langage sténographique.

Commande prête ! Œufs brouillés All-Star, moelleux, tartinés, nappés, recouverts !

J’ai regardé autour de moi.

Tout au fond, face à la porte – toujours face à la porte – était assis grand-père Frank.

À quatre-vingts ans, Frank semblait taillé dans le granit et avait traversé bien des épreuves. Il portait une casquette de baseball bleue usée avec l’inscription dorée : US NAVY — RETRAITÉ.

Il était ancien maître principal, un E-9. Dans la Marine, les amiraux commandent les flottes, mais les maîtres principaux les dirigent.

Il était assis là, élégant, sirotant une tasse de café noir, ses yeux suivant tous ceux qui entraient ou sortaient.

Je me suis glissée dans la cabine en face de lui. Le siège en vinyle était craquelé et rafistolé avec du ruban adhésif, me pinçant la cuisse.

« Tu as une mine affreuse, mon garçon », dit Frank d’une voix basse et rauque.

Il ne sourit pas, mais les rides autour de ses yeux se creusèrent.

C’était sa façon de faire un câlin à quelqu’un.

« Bonjour, grand-père », dis-je en faisant signe à la serveuse pour apporter le café. « Miller m’a réveillé à 5 heures du matin pour que je cire ses bottes. Il a mal cité Patton. »

Frank renifla et secoua la tête.

« Richard Miller n’aurait pas reconnu George Patton », a-t-il déclaré. « C’était un employé d’entrepôt. J’ai vérifié son dossier. »

La serveuse a posé une tasse devant moi et m’a versé du café fumant, sans interrompre sa mastication de chewing-gum.

«Que puis-je vous offrir, chérie?»

« Le Spécial All-Star », ai-je dit. « Gaufre, œuf au plat, bacon et quelques rösti de pommes de terre. »

« Vous avez compris. »

Nous avons mangé dans un silence confortable – le genre de silence où l’on n’a pas besoin de remplir toute la pièce pour prouver son existence.

J’étais en train de farcir des œufs quand j’ai soudain réalisé à quel point j’avais faim.

Le combat émotionnel pour ne pas briser la nuque de Miller a exigé autant d’énergie que de courir un marathon.

« Donne-moi le sirop », dit Frank en faisant un geste.

J’ai tendu la main par-dessus la table.

En m’étirant, le bas de mon sweat-shirt gris est remonté de quelques centimètres.

C’était un mouvement insouciant, né de la fatigue.

Frank baissa les yeux. Il ne regarda pas le sirop.

Ils se sont agrippés à ma hanche droite.

Glissée dans la ceinture de mon jean, dans un étui minimaliste en Kydex, se trouvait la poignée noire mate de mon Sig Sauer P229.

Arme non destinée au port civil.

Équipement standard pour le renseignement naval et les officiers supérieurs en poste dans des zones dangereuses.

J’ai figé.

Lentement, j’ai baissé le bras et rabattu mon sweat à capuche, mais c’était trop tard.

L’atmosphère dans la cabine a changé instantanément.

Frank posa sa fourchette.

La chaleur paternelle s’est évaporée, remplacée par le regard aiguisé et analytique d’un homme qui avait passé trente ans à traquer les sous-marins dans l’Atlantique Nord.

« C’est un P229 », dit Frank à voix basse. Sa voix couvrait à peine la chanson country du juke-box. « Châssis compact. Pas de sécurité. Ça ne s’achète pas chez un prêteur sur gages. Halley. »

J’ai serré ma tasse contre moi.

« C’est pour me protéger, grand-père. Je suis une femme célibataire qui voyage seule. »

« Ne me mens pas », l’interrompit-il d’un ton glacial. « Je reconnais les agissements du gouvernement quand j’en vois. Et j’ai vu comment tu as scruté la pièce en entrant. Tu n’as pas cherché une table. Tu as cherché des menaces. »

Il se pencha par-dessus la table, sa voix se réduisant à un murmure.

« Ta mère me dit que tu es au chômage. Qu’elle dit que tu dérives. Mais les marginaux ne portent pas d’armes fédérales. Et ils n’ont pas de callosités sur les doigts pour appuyer sur la gâchette. »

Je l’ai regardé.

C’est lui qui m’a appris à pêcher depuis la jetée d’Ocean View. Celui qui me donnait des bonbons en cachette quand maman disait non.

Il était le seul homme de ma vie qui ne m’ait jamais déçue.

J’ai décidé de lui faire confiance.

Je me suis penché en avant, réduisant la distance qui nous séparait au-dessus de la table collante.

« Je ne suis pas au chômage, grand-père. »

« Je m’en doutais », grogna-t-il. « Des renseignements ? »

« Commandement de la cyberguerre », ai-je murmuré.

Frank haussa un sourcil.

“Officier?”

J’ai hoché la tête.

« Lieutenant ? » devina-t-il.

« Lieutenant-commandant », ai-je dit.

J’ai alors pris une inspiration et regardé par-dessus mon épaule.

Le couple installé dans la cabine voisine se disputait au sujet des frais de scolarité universitaires.

La serveuse criait à propos des toasts.

Nous étions en sécurité.

« O‑7 », ai-je murmuré.

Frank s’est figé.

Sa tasse de café s’arrêta à mi-chemin de sa bouche.

Il me fixa du regard, ses yeux bleus s’écarquillant.

Il a traité le code.

O-7.

Contre-amiral, moitié inférieure.

Dans la hiérarchie rigide de la marine américaine, un maître principal, un E-9, est un dieu pour les marins enrôlés.

Mais un O‑7 est une étoile dans le ciel.

Cela signifiait que j’avais un grade supérieur à celui de chaque personne présente sur la base navale située non loin de là.

Cela signifiait que je surpassais Miller d’une marge tellement importante qu’elle en était comique.

« Amiral », murmura Frank, le mot lui paraissant étrange.

« Oui, chef », dis-je en esquissant un léger sourire.

Lentement, un air de fierté absolue et sans filtre envahit son visage buriné.

Cela commença par son menton, qui trembla, et remonta jusqu’à ses yeux, qui se remplirent soudain de larmes.

Il me regardait non seulement comme sa petite-fille, mais aussi comme un officier supérieur qui avait gravi la montagne qu’il avait passée sa vie à protéger.

Il commença à se redresser, son instinct de se tenir au garde-à-vous prenant le dessus.

« Non », ai-je sifflé en lui saisissant l’avant-bras. « Assieds-toi, grand-père. S’il te plaît. Je suis en mission d’infiltration. Pour maman, pour Miller… je dois passer pour l’échec. »

Frank se détendit, mais son attitude changea. Il me regarda avec un respect nouveau et profond.

Il se redressa.

« O-7 », marmonna-t-il en secouant la tête et en riant. « Bon sang ! Ma petite-fille est officier général. Et cet imbécile de Miller, ce colonel prétentieux, vous fait frotter ses sols. Il vous prend pour un indiscipliné. »

« C’est un imbécile », cracha Frank. « Un lieutenant qui n’a jamais vu le feu. Il aboie des ordres à un amiral. S’il savait… mon Dieu, s’il savait… il ferait une attaque ici même, dans son sirop. »

« Il ne doit pas le savoir », dis-je. « Pas encore. Je dois faire sortir maman. Je dois le démasquer, révéler qu’il est un imposteur, mais je ne peux pas me dévoiler tant que je n’ai pas les moyens de l’anéantir complètement. »

Frank hocha lentement la tête.

Le vieux Master Chief était de retour, en train d’élaborer des stratégies.

Il a tendu la main et a recouvert la mienne de la sienne.

Sa paume était rugueuse comme du papier de verre, mais chaude.

« Tu connais ta Bible, Halley ? » demanda-t-il.

« Une partie. »

« Proverbes 17:28 », cita Frank. « Même l’insensé qui se tait passe pour sage ; celui qui ferme les lèvres est considéré comme intelligent. »

Il m’a serré la main.

« Vous faites ce qu’il faut, Amiral. Laissez-le parler. Laissez-le se vanter. Laissez-le se planter. »

Il prit son café et porta un toast à ma santé.

« Laisse-lui assez de corde, Halley », dit Frank avec un sourire malicieux. « Laisse-lui assez de corde, et ce fils de… » — il s’interrompit d’un haussement d’épaules — « se pendra avant même que le dessert soit servi. »

J’ai souri — sincèrement — pour la première fois en vingt-quatre heures.

« Bien reçu, Maître Principal. »

Nous avons terminé notre petit-déjeuner dans un silence d’un genre nouveau — une conspiration à deux.

Je n’étais plus seul.

J’avais des renforts.

En nous dirigeant vers le parking, j’ai consulté mon téléphone.

Un texte de Miller :

Soyez à la maison avant 14h. J’organise un dîner. Vous m’aidez.

J’ai montré l’écran à Frank.

Il lut et rit – un rire sec et rauque.

« La voilà », dit Frank en ouvrant la portière de sa voiture. « Voilà la corde. »

La mission

J’ai garé la Ford Taurus dans l’allée à 14h00 précises.

De l’extérieur, la maison paraissait normale : une maison coloniale standard en briques de deux étages dans la banlieue de Norfolk.

À l’intérieur, je savais qu’une tempête se préparait.

J’ai franchi la porte d’entrée et j’ai été assailli par l’odeur chimique et âcre du nettoyant pour sols au citron.

La maison n’avait pas l’odeur de chez soi.

Ça sentait le désespoir.

Ma mère était à quatre pattes dans le hall d’entrée, en train de frotter une éraflure sur le parquet que je ne pouvais même pas voir.

« Tu as négligé un détail, Carol », dit la voix de Miller qui parvint du salon. « La présentation est primordiale. Si le périmètre est négligé, le commandement paraît négligé. »

Je suis entré.

Miller se tenait au centre de la pièce, les mains sur les hanches, scrutant son domaine.

Il portait un pantalon kaki et un polo tellement serré dans son pantalon que ça avait l’air douloureux.

Il ressemblait à tous les cadres intermédiaires micromanagers que j’avais licenciés — mais avec plus de gel dans les cheveux.

« Vous êtes en retard », dit-il en consultant sa montre. « J’ai dit 14 h 00. Il est 14 h 02. »

« Embouteillages sur l’I-64 », ai-je menti avec assurance. « Qu’est-ce qui se passe, Richard ? Pourquoi maman frotte-t-elle le sol comme une recrue ? »

Miller bombait le torse.

« Nous recevons des personnalités ce soir, Halley. De vrais officiers », dit-il. « J’ai croisé le commandant Henderson ce matin au PX. Un homme bien. Jeune. Impressionnable. Je l’ai invité à dîner avec deux de ses capitaines. Ils ont besoin d’être encadrés. Ils ont besoin d’entendre le témoignage de quelqu’un qui a réellement commandé des hommes sur le terrain. »

J’ai réprimé un rire.

Il invitait des officiers en service actif pour les prendre en otage avec des récits de guerre exagérés, tout en leur servant le rôti de bœuf trop cuit de ma mère.

C’était un rituel pour flatter l’ego. Rien de plus.

« Ça me paraît bien », ai-je dit d’un ton neutre.

Miller plissa les yeux et se rapprocha.

Il a envahi mon espace personnel. Il sentait l’après-rasage et l’arrogance.

« Ce n’est pas juste pour s’amuser, Halley. C’est une opportunité. Une chance pour toi de voir à quoi ressemble le succès. Parce que quand je te regarde… » Il désigna vaguement mon sweat à capuche et mon jean. « Il est clair que tu n’en as aucune idée. »

On y va.

« Mon ami Bob, reprit Miller d’un ton moralisateur que je détestais. Sa fille, Brenda, a ton âge. Tu sais ce qu’elle fait ? Elle est infirmière. Elle sauve des vies. Elle fait des gardes de douze heures. Elle a acheté sa propre maison l’an dernier. Une belle maison. Pas une location. »

Il marqua une pause, laissant la comparaison planer dans l’air comme une odeur désagréable.

« Et puis il y a toi », lança-t-il avec mépris. « Trente-huit ans. Errant sans but. Sans emploi. Vivant dans une valise. Tu te rends compte à quel point c’est embarrassant pour moi ? Quand on me demande ce que fait ma belle-fille, que suis-je censé répondre ? Qu’elle passe ses journées devant son ordinateur ? »

Ma mère se leva lentement et s’essuya les mains sur son tablier. Ses yeux étaient rouges.

« Richard, s’il te plaît, » supplia-t-elle. « Halley fait une pause. Elle est intelligente… »

« Intelligente ? » ricana Miller. Un rire cruel, presque aboyant. « Les gens intelligents ont une carrière, Carol. Les gens intelligents ont un grade. Les gens intelligents ne portent pas de sweat à capuche au dîner du dimanche. »

Il se tourna vers moi, le visage crispé.

« Et cela m’amène à ce soir », dit-il. « Ces hommes qui sont ici sont des professionnels. Des officiers de l’armée américaine. Je ne veux pas que vous vous asseyiez à ma table comme des vagabonds et que vous fassiez baisser le niveau intellectuel collectif de l’assemblée. »

Un calme glacial s’est abattu sur moi – la même concentration glaciale que j’avais ressentie avant d’approuver un plan de grève.

« Vous voulez donc que je reste dans ma chambre ? » ai-je demandé.

« Non », répondit Miller avec un sourire.

C’était un sourire sans aucune chaleur.

« Je veux que ce dîner se déroule sans accroc. Ta mère est une hôtesse épouvantable quand elle est nerveuse — et elle est toujours nerveuse. Alors, tu vas te rendre utile. Juste pour cette fois. »

Il m’a mis un doigt dans la poitrine.

«Vous ne mangez pas avec nous. Vous allez servir.»

J’ai cligné des yeux.

” Pardon? “

« Vous m’avez bien entendu », dit-il, visiblement ravi. « Je veux vous voir en pantalon noir et chemise blanche. Si vous n’en avez pas, achetez-en avec l’argent de poche que vous donne votre mère. Vous servez le vin, débarrassez les assiettes et remplissez les verres d’eau. Et surtout… »

Il se pencha en avant, sa voix se réduisant à un sifflement.

« Tu ne parleras pas. Surtout pas sur les questions militaires. Je n’ai pas besoin que tu débarques avec un commentaire ignorant lu sur un blog et que tu me fasses honte devant mes subordonnés. Tu es là pour m’aider ce soir, Halley. Tu comprends ? Tu es invisible. »

Ma mère laissa échapper un sanglot étouffé.

« Richard, tu ne peux pas lui demander ça », murmura-t-elle. « C’est ta fille. Elle fait partie de la famille. »

« C’est une parasite ! » rugit Miller en se retournant brusquement. « Ici, les parasites travaillent pour gagner leur pain. Si elle veut un toit sur la tête ce soir, elle doit le mériter. À moins qu’elle ne se prenne pour une bonne personne et refuse le travail honnête. C’est ça, Halley ? Tu te crois trop bien pour servir ceux qui servent leur pays ? »

Je l’ai regardé.

J’ai regardé l’homme qui avait dilapidé la pension de ma mère, rabaissé son existence, et qui essayait maintenant de me dépouiller du dernier brin de dignité qui me restait en me transformant en serveuse dans ma propre maison d’enfance.

Il voulait un serviteur.

Il voulait quelqu’un en noir et blanc pour rester en arrière-plan et satisfaire ses caprices.

Une pensée s’est cristallisée.

C’était tranchant, dangereux et parfait.

Noir et blanc.

Il me voulait en chemise blanche et pantalon noir.

Il voulait un uniforme.

Eh bien, j’avais un uniforme.

Un sourire lent et terriblement calme se dessina sur mon visage.

« Vous avez raison, colonel », dis-je doucement.

Il avait l’air surpris. Il s’attendait à une dispute. À des larmes.

« Je n’ai pas assez contribué », ai-je poursuivi. « Vous voulez que je serve ? Je servirai. Je ferai en sorte que ce soir soit un dîner inoubliable pour ces officiers. »

« Bien », grogna Miller, même si une pointe de suspicion traversa son regard face à ma soudaine obéissance. « Noir et blanc. Cheveux attachés. Pas de bijoux. Et le silence. »

« Compris », ai-je dit. « Le silence est d’or. »

Je me suis tournée vers ma mère.

« Ce n’est rien, maman. Ne t’inquiète pas », dis-je doucement. « Je dois juste sortir un instant. Je dois aller chercher mon uniforme. »

« Faites vite », lança Miller en se retournant pour inspecter une poussière sur le meuble TV. « Ils arrivent à 18 h. Si vous n’êtes pas au garde-à-vous, une bouteille de vin à la main, quand la sonnette retentit, ne vous donnez pas la peine de revenir. »

« Oh, je serai là », ai-je promis.

Je suis sortie par la porte d’entrée, les clés tintant.

Miller pensait m’avoir brisé.

Il pensait m’avoir réduite au rang de « domestique ».

Il se prenait pour le superprédateur de cet écosystème parce qu’il criait le plus fort.

Il n’avait aucune idée qu’il venait d’ordonner à une contre-amirale de revêtir son uniforme blanc de cérémonie.

Je suis montée dans ma voiture et j’ai fait marche arrière pour sortir de l’allée.

Je n’allais pas au centre commercial pour acheter un uniforme de serveur.

Je me dirigeais vers la station-service Flying J la plus proche pour prendre une douche et me changer dans le sac à vêtements qui se trouvait actuellement dans mon coffre.

Il voulait un grade.

Je lui apporterais un grade.

Il voulait un uniforme.

Je lui apporterais le plus bel uniforme de la marine américaine.

Il voulait le silence.

Quand j’en aurais fini avec lui ce soir, le silence dans cette salle à manger serait assourdissant.

Robe blanche

Je me suis inséré sur l’autoroute, le moteur de la Ford Taurus ronronnant sous moi.

L’embuscade était tendue.

La zone de tir a été définie.

Le colonel Richard Miller attendait un domestique.

Il était sur le point d’obtenir un commandant.

J’ai appuyé sur la commande vocale au volant.

« Bel Evans. »

La ligne a sonné une fois.

« Lieutenant-commandant Evans », répondit une voix claire. Sans formalités.

Evans était mon aide de camp, choisi personnellement parmi les membres des services de renseignement de la marine.