Pendant des jours, je me répétais de laisser couler. Peut-être que c’était réellement un miracle.
Mais la nuit, allongé dans l’obscurité à écouter les petites respirations de Noah, le doute revenait, rampant, insidieux. Je remarquais trop de détails — ses cheveux plus foncés, sa peau plus chaude, un nez qui ne ressemblait pas tout à fait au nôtre.
Je me disais que j’étais paranoïaque. Pourtant, la culpabilité ne vous laisse jamais respirer.
Une nuit, à deux heures du matin, je me retrouvai dans la salle de bain, penché sur mon téléphone, cherchant sur Google comme un homme possédé.
Vasectomie ratée après test de confirmation ? Faux négatif ? Test de paternité pour nouveau-né ?
Les réponses n’apportèrent aucun apaisement. Les probabilités d’échec étaient microscopiques.
Je commençai à observer Claire. Prudemment. Douloureusement. Chaque sourire, chaque appel, chaque sortie. Elle ne cachait rien… en apparence. Mais parfois, son regard fuyait le mien une seconde de trop.
Un après-midi, je lui demandai :
« Claire… est-ce qu’il s’est passé quelque chose ? Tu sais… à l’époque où on avait arrêté d’essayer ? »
Elle cligna des yeux, perdue. « Qu’est-ce que tu veux dire ? »
« Rien », mentis-je aussitôt.
Mais son expression vacilla — à peine, mais suffisamment pour nourrir mes peurs.
Cette nuit-là, elle pleura sous la douche. Je l’entendis. J’ai failli tout lui avouer — la vasectomie, la peur qui me rongeait — mais je n’ai pas pu. Mettre des mots dessus risquait de tout briser.
Une semaine plus tard, je fis l’impardonnable.
Je pris une sucette utilisée de Noah, la glissai dans un sac, et l’envoyai à un laboratoire privé pour un test ADN.
Ils avaient annoncé dix jours.
Ces dix jours furent un enfer personnel. Je tenais Noah, je le nourrissais, je le berçais, me répétant que je l’aimerais quoi qu’il arrive. Mais chaque battement de cœur me rapprochait de la vérité.
Le dixième jour, le courriel arriva.
Probabilité de paternité : 0,00 %.
Je restai figé devant l’écran. Dans la pièce d’à côté, Claire riait doucement en regardant le baby-phone.
Depuis combien de temps me mentait-elle ?
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