« Le directeur a appelé au sujet de ma fille renvoyée… Je n’ai pas d’enfants. »
Chapitre 1 — L’appel
Clint McMahon examinait des plans de rénovation du centre-ville lorsque son téléphone de bureau sonna. À quarante-deux ans, il avait fait de McMahon Design Group l’un des cabinets d’architecture les plus recherchés du Nord-Ouest Pacifique. Son bureau, avec vue sur la skyline de Seattle, témoignait de quinze années de travail acharné et de décisions calculées.
« Clint McMahon », répondit-il distraitement.
« Monsieur McMahon, ici Eleanor Spencer, directrice de la Lakewood Academy. Votre fille est dans mon bureau. Elle a été renvoyée. Vous devez venir la chercher immédiatement. »
Le crayon de Clint s’immobilisa. Il tenta d’expliquer qu’il n’avait pas d’enfant, qu’il devait y avoir une erreur. Mais la voix de la directrice, sèche et assurée, mit fin à la conversation avant qu’il ne puisse argumenter.
Clint resta figé quelques secondes. Marié à Kathleen depuis douze ans, il n’avait jamais eu d’enfants, malgré des années de traitements infructueux. Pourtant, quelque chose dans le ton de la directrice l’incita à prendre ses clés.
À la Lakewood Academy, l’odeur de livres anciens et de cire à bois l’accueillit. Eleanor Spencer, une femme austère aux cheveux gris acier, l’introduisit dans son bureau. C’est alors qu’il la vit.
Une adolescente, recroquevillée sur une chaise, sanglotait. Lorsqu’elle leva les yeux, Clint sentit le sol se dérober sous ses pieds. Les mêmes yeux vert noisette que les siens. Le même nez légèrement dévié. La même implantation de cheveux en V.
« Papa… » murmura la jeune fille.
Clint demanda à parler en privé avec la directrice. Le dossier qu’elle lui présenta était glaçant : Carrie McMahon, quinze ans, inscrite depuis trois mois. Père : Clint McMahon. Signature : la sienne. Une contrefaçon parfaite. Et la mère ? Kathleen McMahon, son épouse, avait rempli tous les formulaires et réglé la scolarité intégralement.
Carrie avait frappé une autre élève qui l’intimidait. Résultat : renvoi immédiat.
Dans la voiture, Clint posa des questions. L’âge de Carrie, sa date de naissance… Tout concordait avec un souvenir enfoui : un congrès à Portland, seize ans plus tôt, une rencontre fugace dont il ignorait même le nom.
La mère de Carrie ne s’appelait pas Kathleen. Elle était blonde, travaillait dans un cabinet médical, et vivait au sud de Seattle.
Clint décida de les rencontrer.
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