La vidéo n’a pas cessé.
Marian s’en était assurée.
L’écran a ensuite affiché des photos : Arthur sur un lit d’hôpital, les jambes plâtrées. Graham serrait la main du PDG de Summit Stone tandis que son père était dans le coma.
« J’étais brisé, allongé sur ce lit », dit Arthur. « Mon fils n’est jamais venu me voir. Ma femme n’est jamais venue me voir. Ils m’ont laissé mourir pour pouvoir bâtir leur vie sur les cendres de mon travail. »
Vivien resta figée près du rideau, le visage déformé par l’horreur. Ses mains serraient si fort la soie émeraude que le tissu se déchira.
« Mais je ne suis pas mort », a déclaré Arthur.
La vidéo changea. Un entrepôt enneigé. Des hommes travaillant à la lueur des lampadaires. Des photos de chantiers d’hôtels. Le plan de la salle de bal où nous nous trouvions.
« J’ai tout reconstruit », dit Arthur. « J’ai bâti Northrest Designs dans l’ombre. J’ai construit les murs entre lesquels vous êtes assis. Chaque morceau de bois de cette pièce a été approuvé par moi. Chaque contrat a été signé par moi. »
Le visage de Graham devint rouge. Il se précipita sur le côté de la scène en criant à un agent de sécurité de débrancher le projecteur.
À l’écran, Arthur souriait — un sourire froid et terrifiant.
« Graham se prend pour un géant de l’industrie », a-t-il déclaré. « Mais c’est un voleur. Et c’est un propriétaire qui exploite les pauvres pour financer ses fêtes. »
L’écran affichait des documents : avis d’expulsion, fausses factures de réparation de chaudière, courriels internes traitant les locataires de « bétail ».
La pièce sombra dans le chaos.
Les gens se sont levés. Les téléphones sont sortis, filmant la scène. La façade impeccable du gala s’est brisée en direct.
« Et maintenant, parlons de l’avenir », a déclaré Arthur.
La caméra à l’écran a effectué un zoom sur son visage.
« Je n’ai pas de fils », a-t-il déclaré. « L’homme qui se tient sur cette scène m’est étranger. »
Graham, qui s’était précipité vers le podium pour crier par-dessus le micro, s’est figé.
« Par conséquent, à compter de ce matin », poursuivit Arthur, « j’ai transféré l’intégralité du domaine de Northrest — y compris le manoir Hailrest, toutes les installations de production et des actifs totalisant un milliard trois cents dollars — au seul Hail qui ait jamais fait preuve d’honneur. »
Une nouvelle photo est apparue : une prise de vue floue d’une caméra de sécurité datant de Noël dernier. Moi, poussant le fauteuil roulant d’Arthur dans la neige. Manteau enlevé. Tête haute.
« Ma petite-fille, Phoebe Hail », a-t-il dit.
Tous les regards se tournèrent vers vous.
Le projecteur s’est braqué sur notre table.
Je n’ai pas baissé les yeux.
J’ai regardé Graham droit dans les yeux.
« Les preuves concernant le vol de Hailcraft et les activités frauduleuses de Hail Horizon ont été remises au procureur fédéral et au procureur du district de Denver », a conclu Arthur. « Ce n’est pas un gala de charité, Graham. C’est une scène de crime. »
L’écran est devenu noir.
Pendant trois secondes, il y eut un silence absolu.
Puis la pièce a explosé.
Graham poussa un hurlement bestial et rauque. Il saisit le pied de micro et le jeta à travers la scène.
« Il ment ! » hurla-t-il. « Il est sénile ! Il est fou ! Regardez-le ! Il ne sait pas ce qu’il dit ! »
Il se tourna vers la foule, le visage ruisselant de sueur.
« C’est ma fille qui l’a poussé à faire ça ! » s’écria-t-il. « Elle le manipule ! Elle veut l’argent ! C’est un deepfake ! C’est de l’IA ! Rien de tout ça n’est réel ! »
Il se tourna vers moi, les yeux exorbités.
« Espèce de petite sorcière ingrate ! » gronda-t-il. « C’est toi qui as fait ça ! Tu l’as monté contre moi ! »
Je me suis levé de mon siège, en ramassant un fin dossier en cuir que j’avais posé sur la table.
Je me suis dirigé vers la scène.
La foule s’est écartée autour de moi.
J’ai monté les marches.
Graham recula, me regardant comme si j’étais un fantôme. Vivien sanglotait près du rideau, le mascara coulant sur ses joues.
Je me suis dirigé vers le podium et j’ai ramassé le micro abandonné, en tapotant légèrement sa membrane. Le son a retenti dans les haut-parleurs.
« Mon père dit que c’est un mensonge », dis-je d’une voix calme et forte. « Il dit que je fais ça pour l’argent. »
J’ai ouvert le dossier et j’en ai sorti une seule page : un bilan de l’escroquerie aux réparations de chaudières, signé par Graham.
Je me suis tournée vers lui.
Il haletait, acculé, cherchant une sortie qui n’existait pas.
« Si tu en es si sûr, papa, dis-je en tendant la page, pourquoi ne pas montrer les chiffres à tout le monde ? Pourquoi n’expliques-tu pas aux investisseurs présents dans cette salle pourquoi leurs dividendes ont été versés avec de l’argent volé à un fonds destiné aux familles à faibles revenus ? »
Graham se jeta en avant.
Il bougea vite, la main levée pour frapper, comme la veille de Noël.
« Toi ! » hurla-t-il. « Donne-moi ça ! »
La foule a hurlé.
Mais il ne m’a jamais atteint.
Les portes doubles situées au fond de la salle de bal s’ouvrirent brusquement avec un fracas qui fit trembler les murs.
Une voix tonitruante résonna au-dessus de la foule.
« Agents fédéraux ! Personne ne bouge ! »
Graham s’est figé en plein élan, la main à quelques centimètres de mon visage.
Il se retourna.
Une douzaine d’hommes et de femmes vêtus de coupe-vent de la marine ornés du sigle FBI ont fait irruption dans la pièce.
J’ai baissé la page et j’ai regardé mon père — soudain tout petit.
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