Nous étions assis à la table de la cuisine. Linda restait plantée dans l’embrasure de la porte, faisant semblant de ne pas écouter.
« Votre belle-mère dit que vous isolez votre père », a déclaré Mme Harris. « Que vous lui refusez ses médicaments. »
« J’aimerais vous montrer quelque chose », ai-je répondu.
J’ai présenté le résumé de sortie d’hôpital faisant état d’une malnutrition sévère, d’une déshydratation et d’escarres. J’ai tendu le carnet d’Anna. Mme Harris a feuilleté les pages les unes après les autres, les lèvres pincées.
« Et celles-ci », dis-je en posant mon téléphone sur la table et en appuyant sur lecture.
La voix de Linda résonna dans la cuisine. « Au moins, quand il sera enfin parti, on n’aura plus à faire semblant. »
Mme Harris s’est immobilisée.
« Il y en a d’autres », ai-je dit. « Encore des heures. »
Je lui ai montré les relevés de compte avec les frais de Dubaï mis en évidence. Les dates correspondaient parfaitement aux neuf jours passés par papa à l’hôpital County Memorial.
Mme Harris referma le dossier avec un soin délibéré.
« J’aimerais voir votre père maintenant », dit-elle.
Nous l’avons trouvé dans sa chambre, calé contre des oreillers, les cheveux peignés, un t-shirt propre, une grille de mots croisés ouverte sur les genoux. Anna était assise à côté de lui, lisant les définitions.
« Comment vous sentez-vous, M. Parker ? » demanda Mme Harris en tirant une chaise.
Papa la regarda, puis me regarda. Pour une fois, son regard était clair.
« Mon garçon est revenu », a-t-il dit. « Il prend bien soin de moi. »
« Votre femme prend-elle bien soin de vous ? » demanda-t-elle doucement.
Il fronça les sourcils, la confusion se lisant sur son visage. « Elle est partie en voyage avec les garçons. Ça fait longtemps. Je ne la vois plus beaucoup. »
Mme Harris acquiesça. « Merci, monsieur. »
Lorsque nous sommes retournés dans le couloir, Linda nous attendait, les bras croisés, le mouchoir en papier froissé en boule.
« Eh bien ? » demanda-t-elle.
« Madame, » dit Mme Harris d’une voix ferme, « j’ouvre une enquête pour négligence et exploitation financière. Votre mari est en sécurité avec son fils et son infirmière. Il n’est pas retenu contre son gré. »
« Ce n’est pas vrai ! » s’écria Linda. « Il essaie de te monter contre moi. Je me suis occupée de lui pendant dix ans ! »
« Dans ce cas, » a déclaré Mme Harris, « vous aurez l’occasion de présenter les justificatifs de ces soins. Je vous suggère de retrouver vos reçus. »
Quand elle est partie, le silence de la maison résonna dans mes oreilles.
Travis et Kyle regardèrent leur mère comme si elle venait de les jeter sous un bus en marche.
« Des accusations criminelles ? » murmura Kyle.
« Tais-toi ! » lança Linda sèchement, avant de se réfugier dans sa chambre et de claquer la porte.
Cette nuit-là, j’ai entendu du bruit dans le couloir et j’ai entrouvert ma porte. La lumière de la chambre de Linda était allumée. À travers l’entrebâillement, j’ai aperçu ses bijoux étalés sur le lit : d’épais bracelets en or, des puces d’oreilles en diamants, un bracelet tennis dont je savais pertinemment qu’il avait été acheté avec l’argent de mon père.
Et puis j’ai eu la nausée.
Dans sa main, tournant et retournant sous la lumière, se trouvait le collier de perles de ma mère. Celui que papa lui avait offert pour leurs vingt ans de mariage. Celui qu’elle avait porté sur toutes les photos de famille pendant un an. Celui qu’il avait conservé dans un écrin de velours, dans le coffre-fort, après sa mort.
« Je n’ai pas le choix », murmura Linda pour elle-même. « Je n’ai pas le choix. »
Le lendemain matin, un reçu de prêteur sur gages était à moitié glissé sous sa boîte à bijoux, sur la commode. J’ai pris une photo avec mon téléphone. Collier en or 18 carats et perles : 500 $. Je savais qu’elle avait obtenu plus que cela en le mettant en gage ; plus tard, j’apprendrais qu’elle l’avait vendu 500 $ et qu’il lui en coûterait 1 000 $ pour le racheter.
C’était le quatrième tournant : le moment où il a cessé d’être question d’argent pour devenir question de mémoire.
Jeudi, mon téléphone n’a pas arrêté de sonner à toute vitesse avec des SMS.
LINDA : Il faut qu’on parle. C’est important.
MOI : Demain. Réunion de famille. 19h, salon. Mon avocat a une proposition.
LINDA : Proposition ?
MOI : Une solution pour tous.
Toute la journée de vendredi, la tension dans la maison était palpable, comme des fils électriques qui crépitent dans les murs. J’entendais des pas précipités à l’étage, des tiroirs qui s’ouvraient et se fermaient, des fermetures éclair de valises qui claquaient.
« Ils font leurs valises », murmura Anna en aidant son père à préparer son déjeuner. « Pas tout, mais… suffisamment. »
À 6h30, mon avocat est arrivé, mallette à la main, arborant le même sourire carnassier que dans son bureau.
« Tout est prêt ? » demanda-t-il doucement.
« Chaque reçu, chaque enregistrement, chaque page », ai-je dit.
« Tant mieux », répondit-il. « Car le plus beau dans cette affaire, c’est qu’ils ont creusé leur propre tombe. Nous, on n’a fait que leur apporter des pelles. »
À 19 heures précises, Linda et ses fils descendirent ensemble les escaliers. Si je n’avais pas su, j’aurais peut-être éprouvé une sorte de pitié.
Le mascara de Linda avait coulé ; ses yeux étaient gonflés. Travis avait l’air de n’avoir pas dormi. Les mains de Kyle tremblaient tandis qu’il serrait une bouteille d’eau.
« Parlons de votre avenir », dit mon avocat en ouvrant sa mallette et en déposant une pile de documents sur la table basse.
« Qu’est-ce que c’est que tout ça ? » murmura Linda.
« Un accord de séparation », dit-il d’un ton aimable. « Conformément à la clause 7.3 du contrat prénuptial que vous avez signé avant d’épouser M. Parker. »
Son regard se porta brusquement sur le document. Ses joues se décolorèrent.
« Je n’ai jamais… »
« Vous l’avez fait », dit-il. « Vingt pages, signées devant un notaire, avec témoins. Page quatorze, article 7.3 : « En cas de négligence avérée envers le conjoint malade, la partie négligente perd tout droit à une pension alimentaire, aux biens matrimoniaux et à tout avantage financier tiré de l’union. » »
Les larmes ont coulé.
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