Je croyais que c’était juste un dîner de famille. Soudain, la police de l’armée de l’air a fait irruption. Un officier décoré de l’armée de l’air

Je croyais que c’était juste un dîner en famille. Soudain, la police de l’armée de l’air a fait irruption.

Une ancienne combattante décorée de l’Armée de l’Air. Une fête d’anniversaire aux intentions cachées. Une petite-fille déchirée entre vérité et loyauté. « Je m’appelle Angelina Hunt » est un thriller poignant et captivant, se déroulant au sein d’une base de l’US Air Force. Une jeune juriste y découvre un vaste réseau de fraude aux prestations militaires, orchestré par sa propre famille. Alors que la fête d’anniversaire se transforme en une opération d’envergure, Angelina doit choisir entre le silence et l’intégrité, l’héritage et la justice.

Je m’appelle Angelina Hunt. Je travaille comme conseillère juridique civile à la base aérienne de Peterson, dans le Colorado. Ma vie est ordonnée, structurée et paisible — le genre d’ordre qu’on apprend à apprécier quand on grandit dans une famille où chaque détail est lié au service et à la discipline. Mais quand ma mère m’a appelée pour le 80e anniversaire de mon grand-père, quelque chose a changé en moi.

Cela faisait des années que je n’étais pas retournée sur l’ancienne base du Texas où il avait vécu. Je me disais que ce n’était qu’une réunion de famille, une simple fête. Pourtant, une partie de moi hésitait, comme si l’atmosphère de ce souvenir était chargée d’une affaire inachevée.

Mon grand-père était un pilote décoré de l’Armée de l’Air, un homme qui portait son uniforme comme une seconde peau. Enfant, je m’asseyais à côté de lui sur la véranda et l’écoutais raconter ses vols au-dessus des jungles denses du Vietnam, le bruit des hélices qui était devenu une seconde nature pour lui. Il n’en faisait pas tout un plat, jamais d’exagération, il parlait simplement avec la certitude tranquille d’un homme qui avait vu la beauté et la destruction à 9 000 mètres d’altitude. Il disait toujours que voler lui donnait du recul, que du ciel, les problèmes des gens paraissaient bien insignifiants. Je le croyais, moi aussi. En vérité, je lui dois beaucoup de ce que je suis. Mon sens de la justice, mon besoin de structure, et même mon amour pour le mode de vie de l’Armée de l’Air, tout cela vient de l’exemple qu’il donnait de lui, longtemps après sa retraite.

Mais le temps l’avait usé. La dernière fois que je l’ai vu, ses mains tremblaient en soulevant sa tasse de café, et sa voix avait perdu de son assurance. Quand maman a dit qu’il voulait que tout le monde soit réuni, je n’ai pas posé de questions. Pourtant, je ne pouvais m’empêcher de penser que ce n’était pas qu’une simple histoire de gâteau et de bougies.

La veille de mon départ, je me tenais près de ma fenêtre à Colorado Springs, les yeux rivés sur les lumières clignotantes des avions qui approchaient de la piste. Chacun montait et descendait en parfaite harmonie. Et pendant un instant, j’ai pensé à la prévisibilité du ciel comparée à celle des êtres humains. Les familles, par exemple, sont bien moins stables. Elles peuvent prospérer ou s’effondrer sans prévenir. Je me suis dit que je réfléchissais trop, que ce voyage était une affaire d’amour et de devoir. Mais au fond de moi, je savais que quelque chose m’attendait au Texas. Quelque chose auquel je n’étais pas préparée.

Le mess des officiers n’avait guère changé depuis mon enfance. Même parquet ciré, mêmes souvenirs d’aviation aux murs, même imposant bar en chêne orné de vieilles plaques de laiton. Mais ce soir-là, quelque chose clochait. La lumière était trop tamisée, les rires trop forcés, et chacun paraissait un peu trop apprêté, comme s’il jouait un rôle plutôt que d’être lui-même. Je m’attendais à un accueil chaleureux. J’ai eu droit à un spectacle.

Mes parents m’ont accueilli les premiers. Mon père, impeccable comme toujours dans sa veste de sergent-chef à la retraite, m’a adressé un sourire crispé. Ma mère semblait tout droit sortie d’une publicité de recrutement des années 90 : coiffure parfaite, robe impeccable. Ils m’ont serré dans leurs bras comme si j’avais été absent pendant dix ans au lieu d’un an. Au centre de la pièce était assis mon grand-père, plus mince que dans mon souvenir, mais avec ce même regard déterminé. Il m’a offert un sourire qui, lui, paraissait sincère. Et pendant un instant, je me suis détendu.

Puis vinrent les présentations. Le colonel Frank Mason, le vieux compagnon d’armes de grand-père, se leva pour me serrer la main. Il avait l’allure d’un homme habitué à imposer son autorité : sa voix plus forte que nécessaire, sa poignée de main plus ferme qu’à l’ordinaire. Il porta un toast à grand-père par un discours sur la bravoure et l’héritage. C’était le genre d’hommage qui semblait récité, comme s’il l’avait déjà prononcé et qu’il le répéterait mot pour mot. Les invités applaudirent poliment, levèrent leurs verres, mais la joie ne se lisait pas dans leurs yeux.

J’ai remarqué qu’il y avait plus d’uniformes que d’habitude dans la salle. Pas des militaires en activité, mais des retraités, des représentants des anciens combattants et quelques membres du personnel de la base que je ne reconnaissais pas. Puis je l’ai aperçu : Jordan Walker, tiré à quatre épingles en civil, debout au fond de la pièce, arborant cette posture typique de l’OSI que je connaissais trop bien. Nous ne nous étions pas parlé depuis plus d’un an. Depuis son départ sans un mot. Et maintenant, il était là, à me regarder comme si j’étais un suspect.

Il attendit la fin du premier toast avant de s’approcher de moi. Nous sortîmes sur le balcon où le bruit ambiant se fondait dans le murmure de la nuit texane. Il ne s’attarda pas en bavardages. Sa voix était basse mais perçante.

« Angelina, dit-il, tu dois savoir quelque chose avant que cette nuit ne s’éternise. »