Je pliais le linge au sous-sol quand j’ai entendu une voix sortir du babyphone posé sur le sèche-linge. Une voix claire, nette, comme si la personne se tenait juste à côté de moi.
« Tu as vu sa tête quand papa a dit qu’on passerait Noël chez sa mère ? Elle avait l’air de vouloir pleurer. »
Un rire a suivi. Sec, cruel. Celui de Khloe, 17 ans, et de son frère Nathan, 15 ans. Mes beaux-enfants depuis trois ans.
Ils discutaient dans la chambre de Nathan, là où nous avions installé ce babyphone six mois plus tôt, lorsque leur grand-mère était venue vivre chez nous après son opération de la hanche. Personne ne l’avait jamais retiré.
Je suis restée parfaitement immobile, un jean de mon mari Dererick entre les mains, écoutant mes beaux-enfants parler de moi comme si j’étais une intruse dans leur vie.
« Elle fait tellement d’efforts pour qu’on l’aime. C’est pathétique », a ajouté Nathan.
Trois ans. Trois ans à leur préparer leurs plats préférés, à les conduire à leurs entraînements, à les aider pour les devoirs, à assister à chaque événement scolaire. Trois ans à me dire que leur froideur finirait par disparaître si je continuais à être présente, patiente, aimante.
Khloe a repris, la voix plus basse mais toujours parfaitement audible : « Maman dit qu’on doit juste tenir encore deux ans, jusqu’à ce que je parte à la fac. Après, on pourra l’ignorer. Papa nous choisira si on le force à choisir. »
Ils ont ri de nouveau. Quelque chose s’est fissuré dans ma poitrine.
« Tu as installé le truc ? », a demandé Nathan.
La réponse de Khloe m’a glacée : « Oui. Dans sa salle de bain. Maman a dit d’attendre après les fêtes, puis de faire en sorte que papa le trouve “par accident”. Il va devenir fou. »
Le jean est tombé de mes mains sur le sol en béton.
Je suis montée à l’étage, tremblante, et j’ai ouvert le placard de la salle de bain. Derrière mes produits de toilette se trouvait un flacon orange de médicaments.
Oxycodone. Prescrit à une certaine Jennifer Whitmore. Une pharmacie que je ne connaissais pas.
La compréhension m’a frappée de plein fouet : ils voulaient me faire passer pour une toxicomane. Mettre fin à mon mariage en fabriquant une crise.
Ce soir-là, à table, ils ont été adorables. Sourires, gentillesse, bonne humeur. Dererick m’a serré la main, convaincu que ses enfants faisaient enfin des efforts.
Moi, je savais.
Mais je me suis tue. Parce que sans preuves, ce serait leur parole contre la mienne. Et je savais déjà qui il croirait.
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