Le lendemain, j’ai appelé ma meilleure amie, Rachel, avocate en droit de la famille. Elle m’a écoutée en silence, puis m’a donné une consigne claire : ne rien toucher, tout documenter.
J’ai acheté un enregistreur capable de capter le signal du babyphone et je l’ai dissimulé au sous-sol. Pendant une semaine, j’ai enregistré leurs conversations.
Ils parlaient d’argent. D’une prime promise par leur mère s’ils réussissaient à me faire partir. D’un plan en plusieurs étapes : les médicaments, puis des accusations financières, puis une mise en scène pour me faire passer pour instable.
Ils parlaient de moi comme d’un obstacle. Pas comme d’une personne.
Un samedi après-midi, j’ai entendu la voix de leur mère, Lydia, sortir du babyphone.
Elle était chez moi.
Grâce aux caméras de sécurité installées quelques semaines plus tôt, j’ai vu Lydia et les enfants fouiller notre chambre, photographier nos relevés bancaires, examiner mes affaires personnelles.
Je les ai regardés envahir mon intimité, méthodiques, organisés. Ce n’était pas improvisé.
À cet instant, j’ai compris que ce n’était pas seulement contre moi. C’était une guerre de contrôle.
Ce soir-là, j’ai décidé que Dererick devait savoir.
Après le dîner, je lui ai fait écouter les enregistrements. Je lui ai montré les médicaments. Les vidéos. Les preuves.
Je l’ai vu comprendre. Lentement. Douloureusement.
Il n’a pas crié. Il s’est assis. Et il a écouté.
Il a confronté les enfants. Ils n’ont pas nié. Puis il a appelé Lydia.
Quand elle est arrivée, il lui a tout fait entendre.
Il lui a dit de quitter la maison.
Et pour la première fois depuis trois ans, il s’est placé devant moi.
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