Ils ont relégué mon équipe au sous-sol. J’ai changé les règles.

Je suis arrivée au bureau après trois jours de réunion régionale en me sentant plus légère que depuis des mois. Les chiffres trimestriels étaient excellents, tous nos projets avaient respecté les délais et j’avais même obtenu un budget supplémentaire pour la formation de l’équipe. Pourtant, dès la sortie de l’ascenseur, quelque chose clochait. Le brouhaha habituel du lundi matin avait disparu. Le couloir de l’aile est, où travaillait mon équipe de sept ingénieurs, était étrangement silencieux.

« Finola ? » ai-je appelé, cherchant notre développeuse principale, toujours la première arrivée.

Aucune réponse.

Notre espace de travail — celui que nous avions gagné après trois projets majeurs livrés sans faute — était vide. Bureaux débarrassés. Écrans absents. Même les plantes que nous avions entretenues avaient disparu. Il ne restait que des traces de poussière rectangulaires, comme des fantômes de productivité figés dans l’air.

J’ai aperçu Lockxley de la comptabilité et me suis placée sur son passage.

« Qu’est-ce qui est arrivé à mon équipe ? »

Son visage a pris une expression proche de la pitié. « Tu devrais aller au sous-sol. Ils les ont déplacés hier. »

« Au sous-sol ? », ai-je répété. « Il n’y a même pas de bureaux au sous-sol. »

La descente en ascenseur m’a paru interminable. Quand les portes se sont ouvertes, j’ai traversé des zones de stockage et des locaux techniques jusqu’à une porte portant une feuille scotchée de travers :

ENGINEERING TEAM B

J’ai poussé la porte.

Mon équipe travaillait coincée entre des tuyaux apparents et des boîtiers techniques. Les écrans reposaient sur des tables pliantes, les rallonges électriques serpentaient sur le sol en béton. De l’eau gouttait d’un tuyau au plafond, tombant régulièrement dans un seau près du bureau improvisé de Finola. L’air sentait l’humidité et la résignation.

« Qu’est-ce qui s’est passé ? » ai-je demandé, même si leurs visages me donnaient déjà la réponse.

Finola a levé les yeux, les traits marqués par l’humiliation. « Pendant ton absence, Deer est venu avec des déménageurs. Il a dit qu’on devait libérer l’espace pour un nouveau spécialiste. On avait trente minutes pour tout emballer. »

« Un spécialiste ? »

« Un expert en productivité », a ajouté Ren, la voix serrée. « Deer dit qu’il va révolutionner tout le département. »

Je suis remontée à notre ancien open space. Désormais, il n’y avait plus qu’un seul occupant : un jeune homme disposant des diplômes encadrés sur mon ancien bureau. À ses côtés, Deer — notre responsable depuis cinq mois — rayonnait d’admiration.

« Ah, te voilà ! » s’est-il exclamé. « Voici Bastion, notre nouveau spécialiste de la transformation de la productivité. Il a triplé les performances dans ses trois dernières entreprises. Il lui faut un espace adapté pour déployer sa vision. »

Il a baissé la voix : « Ton équipe peut se débrouiller en bas jusqu’au prochain budget. »

J’ai hoché la tête sans un mot et suis redescendue auprès des miens.

Le sous-sol était tout ce que notre ancien bureau n’était pas : sombre, humide, instable. Le Wi-Fi passait à peine. Les toilettes se résumaient à un WC dissimulé derrière un rideau. Tout criait : provisoire, interchangeable, sans valeur.

« Trente-deux ans dans cette boîte », a murmuré Vega en fixant le sol. « Et voilà comment on est traités. »

J’ai observé ces visages fatigués, ces professionnels irréprochables relégués comme du mobilier encombrant.

Alors j’ai souri.

« Faites vos cartons », ai-je dit calmement. « Tout. »

Ils m’ont regardée, surpris mais confiants.

« Commencez à rassembler discrètement tout ce que vous voudriez emporter un jour. Et gardez ça pour vous. »