Fille surdouée d’une servante noire, elle a répondu à un appel d’un Hollandais avant celui d’un millionnaire — puis il lui a demandé…

Ce qu’ils ignoraient tous, c’est que Lana n’était pas seulement une observatrice passive. Depuis deux ans, elle avait tissé une toile. Elle avait compris très tôt que dans un hôtel, les gens « invisibles » – les femmes de ménage, les plongeurs, les agents de maintenance – voyaient et entendaient tout.

Elle avait fédéré autour d’elle un réseau d’espionnage digne de la CIA. Carmen, à la blanchisserie, ancienne comptable au Pérou, analysait les documents oubliés dans les poches des costumes des dirigeants. Roberto, à la maintenance, ingénieur vénézuélien dont le diplôme n’était pas reconnu, avait accès aux serveurs informatiques lors des réparations nocturnes. Ils avaient tous nourri le dossier de Lana. Chaque personne sous-estimée dans cet hôtel était devenue ses yeux et ses oreilles.

Vanderberg regarda Thompson et Williams comme s’il découvrait deux étrangers repoussants.

— Sortez de mon bureau. Immédiatement.

— Mais Monsieur… tenta Williams.

— DEHORS ! hurla Vanderberg.

Thompson et Williams quittèrent la pièce, traînant les pieds, le visage décomposé. Vanderberg se laissa retomber dans son fauteuil en cuir et se tourna vers Lana et Conceição.

— Vous avez dit que vous documentiez tout cela depuis deux ans. Pourquoi avoir attendu aujourd’hui ?

Lana soutint son regard.

— Parce que ma mère m’a appris que l’injustice ne prospère que lorsque les gens prétendent ne pas la voir. J’ai attendu d’avoir assez de preuves pour qu’il soit impossible de nous ignorer. Et parce qu’aujourd’hui, vous risquiez de perdre cinquante millions. Je me suis dit que l’argent attirerait votre attention là où la dignité humaine avait échoué.

La franchise brutale de l’enfant toucha Vanderberg en plein cœur. Il se sentit honteux.

— Nous allons régler ça. Je vais ouvrir une enquête interne immédiate.

Mais Lana savait que les promesses des hommes puissants s’évaporaient souvent une fois la porte fermée. Ce que Thompson et Williams ne réalisaient pas en quittant le bureau, c’est que leur humiliation publique n’était que le premier acte.

Trois jours plus tard, l’hôtel fonctionnait dans une atmosphère de terreur sourde. Thompson avait été suspendu, mais il restait dans les parages, et Williams avait été rétrogradée à la supervision de nuit. Dans les couloirs, Williams croisa Conceição et lui murmura, le venin au bord des lèvres :

— Tu ne sais pas ce que tu as fait. Ta gamine a peut-être impressionné le patron, mais ici, c’est nous qui tenons les rênes. Les gens comme toi finissent toujours par payer.

Conceição ne répondit pas, mais elle pressa la poche de son tablier où le vieux smartphone de Lana enregistrait chaque mot.

Lana, elle, passait à la vitesse supérieure. Elle savait que l’enquête interne de Vanderberg risquait d’être étouffée par les avocats de l’entreprise pour éviter un scandale public. Elle devait frapper plus fort. Elle devait prouver que le racisme n’était pas seulement une attitude morale déplorable, mais l’écran de fumée d’un crime bien plus grave.

Le soir même, elle composa le numéro privé que Vanderberg lui avait laissé.

— Monsieur Vanderberg, c’est Lana. Je dois vous parler. Il ne s’agit plus de discrimination. Il s’agit de blanchiment d’argent et de détournement de fonds.

À l’autre bout du fil, on entendit le bruit d’une tasse de café reposée brutalement.

— De quoi parlez-vous, gamine ?