Elle a crié à mon mariage : « Je suis enceinte de ton mari »

Je me suis avancée vers la scène sous le regard de toute la salle.

« Je m’excuse pour ce moment inattendu », dis-je poliment. « Puisque ma sœur a partagé une nouvelle, permettez-moi de partager la mienne. »

J’ai sorti une enveloppe épaisse de mon sac.

« Daniel. »

Un homme en costume sombre se leva au fond de la salle. Quelques murmures parcoururent les invités : certains le reconnaissaient déjà.

« Daniel Morrison, détective privé », précisa-t-il en s’avançant. « Mandaté légalement. »

L’écran géant, prévu pour notre diaporama de couple, s’alluma.

Photo après photo, la vérité s’afficha : James et Melissa à l’hôtel de Miami, dans un ascenseur, sur un balcon. Des dates. Des lieux. Une chronologie irréfutable.

« Arrêtez ! » cria Melissa. « C’est illégal ! »

« Non », répondit calmement Daniel. « Lieux publics. Aucun abus. »

Puis la vidéo finale apparut : une bijouterie. James et Melissa devant une vitrine.

« Après le mariage », disait James sur l’enregistrement. « J’ai besoin de son fonds pour rembourser mes prêts. »

La salle explosa.

Ma mère s’effondra. Mon père dut être retenu par mes oncles. Le compagnon de Melissa tenta de s’éclipser, livide.

« Le contrat prénuptial est clair », dis-je sans hausser la voix. « Clause d’infidélité. Tu n’obtiens rien. »

James balbutia. « Tu as tout planifié… »

« Oui », répondis-je. « Parce que je vois. Et je vérifie. »

Puis j’ajoutai, pour que tout le monde entende : « Et comme tu détournais aussi de l’argent de l’entreprise de mon père, la suite se jouera sans moi. Devant la justice. »

Le micro glissa des mains de Melissa et tomba au sol dans un grésillement aigu.

« Félicitations pour la grossesse », ajoutai-je doucement. « Tu penseras à faire un test de paternité. »

Elle se figea. Daniel avait aussi des images de son escapade à Las Vegas. James n’était pas le seul homme de l’histoire.

Quand James me saisit le bras, je ne ressentis rien. « Sécurité », appelai-je.

Deux agents apparurent immédiatement.

« Ce n’est plus ton mariage », dis-je. « C’est ma soirée de libération. »

Ils furent escortés dehors, sous les regards stupéfaits.

Je me tournai vers les invités.

« Le traiteur est payé. Le bar reste ouvert. Et l’orchestre connaît d’excellentes chansons de rupture. »

Un silence. Puis un rire. Puis des applaudissements.

Ma colocataire d’université leva sa coupe. « À Emma ! »

La salle répondit.