Ma mère me serra dans ses bras, tremblante. « Pourquoi tu ne m’as rien dit ? »
« Parce que tu aurais voulu réparer », murmurai-je. « Moi, je voulais que ça s’arrête. »
Mon père s’approcha, le visage marqué. « Les preuves… je m’en occupe. »
Il n’a pas perdu de temps. Il n’en perd jamais.
Le reste de la réception fut irréel. On dansa. On rit. On me félicita comme si j’avais gagné quelque chose. Peut-être que c’était le cas.
Sur le balcon, l’air froid me fouetta le visage. Ma meilleure amie me demanda : « Et maintenant ? »
Je pensai à l’appartement déjà loué sous mon nom de jeune fille. À la procédure de divorce prête à être lancée. À l’offre d’emploi à Seattle, loin des mensonges.
« Maintenant », dis-je, « je vis sans mensonges. »
Mon téléphone vibra. Un message de Melissa, menaçant. Je fis une capture d’écran. Preuve supplémentaire. Puis je bloquai le numéro.
La musique repartit. Je retirai mes talons, relevai ma robe et retournai sur la piste.
Libre.
Ce n’était pas le mariage que j’avais imaginé.
C’était mieux.
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