La veille de Noël au domaine de Kingsley

J’aurais dû me douter que la veille de Noël dans la propriété de mon père à Charleston ne serait jamais paisible, vu l’homme qu’il avait toujours été. Mais ce soir-là, sous des lustres plus éclatants que le soleil et parmi des gens qui mesuraient leur valeur à l’aune de leur prix, ma fille de sept ans a appris une chose que j’avais passé ma vie à lui cacher.

Mon père, Harold Kingsley , s’était forgé une réputation en ville de magnat de l’immobilier autodidacte. On admirait sa discipline, son sens aigu des affaires et son assurance, comme s’il détenait toujours la réponse. Mais en privé, sa discipline se muait en froideur, et sa confiance en elle en une tout autre chose.

Il n’a jamais approuvé la vie que j’ai choisie. Je suis devenue archiviste dans une bibliothèque municipale , un travail qui me comblait mais qui n’impressionnait guère les gens qui buvaient du vin plus vieux que mon mariage. Mon père a toujours souhaité que ses enfants épousent des personnes riches ou influentes. Quand j’ai épousé un réparateur d’ordinateurs scolaires, il n’a pas caché sa déception.

Pourtant, j’ai continué d’essayer. Non pas pour lui, mais pour ma fille, Avery , qui croyait que chaque grand-parent avait un cœur plein de chaleur. Je n’avais pas le courage de lui dire que tous les cœurs ne fonctionnent pas de la même manière.

La veille de Noël, Avery serrait contre elle une petite boîte qu’elle avait emballée elle-même dans du papier kraft brun décoré de ses dessins. Elle en était si fière qu’elle la protégeait comme si elle était en cristal.

« Tu crois que grand-père va aimer ? » demanda-t-elle tandis que nous remontions la longue allée, croisant des voitures de luxe qui coûtaient probablement plus cher que ma maison.

J’ai souri malgré une sensation d’oppression dans ma poitrine.
« Je pense qu’il va adorer, mon chéri. »

Nous entrâmes dans le manoir, accueillis par des effluves de viande rôtie, de guirlandes de pin et un soupçon du parfum importé de ma sœur. Veronica , sublime dans sa robe argentée, me regarda avec un sourire qui n’atteignait jamais ses yeux.

« Eh bien, regarde qui est enfin arrivé ! » dit-elle en passant son bras autour de celui de son mari, Russell Greer , un homme à l’allure suffisante. « Je commençais à croire que ta petite voiture ne tiendrait pas le coup. »

J’ai fait comme si de rien n’était et j’ai conduit Avery vers le salon où mon père était assis dans son fauteuil en cuir, observant la scène comme un juge attendant de rendre son verdict.

« Tu es en retard », dit-il sans me jeter un regard.

« La circulation était dense », ai-je répondu doucement. « Joyeux Noël, papa. »

Il prit une gorgée de sa boisson sans rien dire.

Le dîner s’éternisa, ponctué de remarques insidieuses sur mon travail, mon manteau, mon mari, notre maison, et même le district scolaire d’Avery. Ma fille, elle, restait silencieuse, mangeant comme si chaque bouchée était un trésor.