Aux funérailles de mon père, ma tante a ri : « Pauvre Olivia, qui essaie encore de faire comme si elle comptait pour mon oncle… »

Aux funérailles de mon père, ma tante a ri : « Pauvre Olivia, elle essaie encore de se donner des airs ! » Mon oncle a dit : « Son père est mort sans le sou, un vrai escroc. » Mes cousins ​​ont chuchoté sur ma pitoyable famille, se moquant de mes chaussures et de mes larmes. Même ma mère est restée silencieuse.

Puis trois 4×4 noirs se sont arrêtés. Des hommes en costume en sont sortis, ont salué et ont dit : « Mademoiselle Olivia, le Don vous attend. »

« Tu as vu ses chaussures ? On les trouve chez Emmaüs. » Le murmure de ma cousine Madison, d’une voix forte, perça le vent d’octobre tandis que le cercueil de mon père reposait près de la tombe. Il voulait que je l’entende. Elle voulait toujours que je l’entende.

« Et elle pleure comme si son père était quelqu’un d’important », a poursuivi Madison, « au lieu d’être la honte du quartier qu’il était réellement. »

Avant de poursuivre, je tiens à vous remercier d’être là pour suivre le parcours d’Olivia. Si vous pensez que la famille doit se protéger et non se déchirer, n’hésitez pas à vous abonner. C’est gratuit et cela nous permet de partager davantage d’histoires comme celle-ci. Voyons maintenant la suite.

Brett approuva d’un grognement. Tante Rebecca sourit. Oncle Dennis hocha la tête, comme si Madison avait dit quelque chose de profond plutôt que de cruel.

Je gardais les yeux fixés sur le cercueil de papa, ce cercueil modeste que maman et moi avions péniblement acheté. Celui qu’oncle Dennis avait déjà qualifié de « pathétique » à voix haute, assez fort pour que tout le cimetière l’entende. Maman se tenait à côté de moi en silence, sans prendre la défense de papa, sans me défendre, simplement là, comme à chaque réunion de famille depuis vingt-trois ans, tandis que sa famille nous déchirait.

« Son père est mort sans le sou, un vrai escroc », annonça l’oncle Dennis à qui voulait l’entendre. « Les familles de criminels engendrent des enfants criminels. »

C’est alors que j’ai entendu les moteurs.

Trois 4×4 noirs franchirent les portes du cimetière avec une précision synchronisée. Six hommes en costumes de luxe en sortirent. Celui qui menait l’est, un homme aux cheveux argentés, à l’allure menaçante et à la puissance indéniable, s’avança droit vers moi. Il prit ma main avec douceur et s’inclina comme si j’étais de sang royal.

« Mademoiselle Olivia, le Don attendait de vous rencontrer. Votre père parlait de vous tous les jours. »

Vincent Moretti. Tout le monde dans notre ville connaît ce nom.

Ma tante a eu un hoquet de surprise. Le visage de mon oncle s’est livide. Ils venaient de passer les funérailles de mon père à le traiter de moins que rien, à se moquer de mes larmes, à rire de mes chaussures. Ils n’avaient aucune idée à qui ils avaient affaire.

Le cimetière était plongé dans un silence complet. Même le vent semblait s’être arrêté, attendant de voir ce qui allait se passer. Le prêtre, qui se dirigeait lentement vers sa voiture, s’immobilisa brusquement. La poignée de personnes en deuil qui s’éloignaient peu à peu restèrent figées.

Vincent Moretti me tenait toujours la main, sa poigne douce mais étrangement autoritaire. De près, je pouvais distinguer les fines rides autour de ses yeux, les mèches argentées dans ses cheveux noirs, la petite cicatrice sur sa pommette gauche qui témoignait d’un passé de violence surmonté plutôt qu’évité.

Derrière lui, les cinq autres hommes se tenaient en formation. Pas vraiment menaçants, mais dégageant une puissance maîtrisée qui laissait deviner qu’ils pouvaient devenir menaçants en un instant si la situation l’exigeait. L’un d’eux portait une immense composition florale, des roses blanches et des lys assemblés en un arrangement digne d’un enterrement national, et non de ce modeste cimetière, à côté des simples bouquets que maman et moi avions choisis.

« Je vous prie de m’excuser pour cette interruption », dit Vincent en se tournant légèrement vers les personnes venues rendre hommage aux défunts. Sa voix était agréable, presque chaleureuse, mais une tension sous-jacente éveilla en moi une vague d’inquiétude. « Mademoiselle Olivia a des affaires à régler. La famille de son père souhaite lui présenter ses condoléances. »

L’importance accordée à la vraie famille était on ne peut plus claire. Pas plus que la façon dont son regard a balayé tante Rebecca, oncle Dennis et mes cousins ​​avant de les considérer comme insignifiants.

L’homme qui portait l’imposante composition florale s’avança et la déposa délicatement près de la tombe de papa. Elle dominait tout le reste. Un message écrit avec des fleurs disait : Cet homme comptait. Cet homme était aimé. Cet homme était si influent que sa mort nous pousse, nous autres, à lui rendre hommage.

« Mademoiselle Olivia, » dit Vincent en reportant son attention sur moi. « Quand vous serez prête, le Don vous attend. Il serait venu lui-même, mais… » – il marqua une pause délicate – « il y a des raisons pour lesquelles votre père a tenu certains aspects de sa vie à l’écart de vous. Le Don a respecté ces limites. Mais maintenant qu’Antonio est décédé, il y a des choses que vous devez comprendre concernant votre héritage. »

Mon héritage.

Le mot planait dans l’air comme une question que je ne savais pas comment formuler.

J’ai jeté un dernier regard à ma mère. Elle fixait Vincent d’un regard que je ne lui avais jamais vu. Un mélange de terreur et de reconnaissance. Ni surprise, ni confusion. De la reconnaissance.

« Maman. » Ma voix était plus assurée que je ne l’aurais cru, vu que mon monde venait de basculer.

Elle croisa brièvement mon regard, puis détourna les yeux. Quand elle parla, sa voix n’était qu’un murmure, mais elle résonna dans le silence du cimetière.

« Va avec eux, Olivia. Ton père… il aurait voulu ça. »

Ces mots ont confirmé ce que je soupçonnais depuis l’arrivée des 4×4. Maman avait toujours su quelque chose. Peut-être pas tout, mais suffisamment pour comprendre que la présence de ces hommes en costumes de luxe s’inclinant devant sa fille à ses funérailles n’était pas fortuite.

Elle savait que papa avait des secrets, des relations, une vie en dehors de la modeste routine de vendeur d’assurances qu’il avait menée pendant vingt-trois ans. Et pourtant, elle était restée silencieuse pendant que sa famille, à ses funérailles, le traitait d’escroc sans le sou. Elle n’avait rien dit pendant qu’ils se moquaient de mes larmes et de mes chaussures. Elle avait préféré leur approbation à notre dignité, même en sachant que l’histoire était plus complexe qu’ils ne le pensaient.

La trahison de ce silence a été plus douloureuse que tout ce que Rebecca ou Dennis avaient pu dire.

Je me suis retourné vers Vincent.

«Je viendrai avec toi.»

Son expression s’est légèrement adoucie. Approbation peut-être, ou respect.

Il tendit le bras vers le SUV de tête, un geste à la fois courtois et autoritaire.

Alors que je lui prenais le bras, la voix de tante Rebecca s’éleva derrière nous, stridente de panique.

« Caroline, que se passe-t-il ? Qui sont ces gens ? Dans quoi Antonio était-il impliqué exactement ? »

Je n’ai pas regardé en arrière. Je ne pouvais pas. Si je voyais le visage de maman maintenant, je pourrais dire quelque chose d’irréparable. Ou pire, je pourrais pleurer. Et je refusais d’offrir à la famille de ma mère la satisfaction de me voir craquer.

Vincent m’a guidée vers le SUV avec une courtoisie méticuleuse, comme si j’étais un être précieux à protéger. Un de ses hommes a ouvert la portière arrière. L’intérieur était plus luxueux que n’importe quel véhicule dans lequel j’avais jamais mis les pieds. Des sièges en cuir qui coûtaient probablement plus cher que mes études, des boiseries polies, une atmosphère de puissance maîtrisée qui rendait l’espace à la fois rassurant et inquiétant.

Vincent s’installa sur le siège en face de moi. La portière se referma avec le bruit rassurant de la mécanique allemande, nous plongeant dans le silence tandis qu’à l’extérieur, la famille de ma mère sombrait dans le chaos.

À travers la vitre teintée, je voyais tante Rebecca agripper le bras de maman, la bouche grande ouverte. Oncle Dennis fixait les 4×4, comme s’il venait de réaliser son erreur. Madison et Brett restaient figés, leurs moqueries d’avant ayant laissé place à une expression qui ressemblait à de la peur.

Le SUV se mit en mouvement, en douceur et en silence. Le cimetière disparut derrière nous.

« Je sais que tu as des questions », dit Vincent d’une voix douce. Sa voix s’était adoucie maintenant que nous étions loin du cimetière, loin de la représentation qu’il avait donnée pour la famille de ma mère. « Et tu mérites des réponses. Mais d’abord, il faut que tu comprennes quelque chose d’important au sujet de ton père. »

J’attendais, les mains crispées sur mes genoux, portant toujours les chaussures bon marché dont Madison s’était moquée.

« Antonio Castellano était le neveu de Don Salvatore », dit Vincent avec précaution, observant ma réaction. « Sa mère, votre grand-mère, était la sœur cadette du Don. Votre père n’était pas seulement lié à la famille Castellano. Il faisait partie de la famille. De la famille du sang. Et dans notre monde, le sang, c’est sacré. »

Les mots ne sont pas apparus immédiatement.

Don Salvatore Castellano.