Aux funérailles de mon fils, ma belle-fille s’est penchée et a murmuré à sa mère : « Maintenant, elle n’aura pas un sou, tout l’argent m’appartient. » J’ai eu le cœur brisé ; je pensais que ce n’était que de la cupidité, jusqu’à ce que je découvre le message caché derrière ses paroles et que je réalise que le véritable méchant de cette famille était quelqu’un que personne n’aurait soupçonné.

Sur la deuxième étagère, entre une biographie de Churchill et un traité de théorie économique, se trouvait un exemplaire usé de Moby-Dick . C’était l’un des livres préférés de David, mais il avait sa place sur l’étagère du haut, avec sa collection de classiques. Il détonait d’une bonne trentaine de centimètres.

C’était un détail, insignifiant pour les autres, mais je connaissais mon fils. Il n’aurait pas été aussi négligent.

Je me suis approché de la bibliothèque et j’ai caressé du bout des doigts les dos des livres. Le cuir des autres ouvrages était lisse, recouvert d’une fine couche de poussière intacte. Le dos de Moby-Dick était propre, comme s’il avait été manipulé récemment.

Je l’ai sorti. Il me semblait plus lourd que dans mon souvenir, ou peut-être que mes mains étaient simplement faibles. J’ai feuilleté les pages, m’attendant à trouver un mot, un marque-page, n’importe quoi. Je n’ai rien trouvé. Avec un soupir mêlé de frustration et de confusion, je l’ai remis à sa place.

Mon regard continua de parcourir la pièce. Cette infime anomalie m’avait mise en alerte. Mes yeux se posèrent sur la grande peinture à l’huile accrochée au-dessus de la cheminée : un portrait de mon défunt mari Charles et moi, peint dix ans auparavant. Nous y paraissions heureux, les cheveux au vent, une famille côtière du Maine idéale. Mais le tableau était de travers, d’un millimètre à peine, incliné vers la gauche.

David aurait préféré laisser le toit fuir plutôt que de laisser un tableau de travers dans son bureau.

Je me suis dirigée vers la cheminée, le tic-tac de l’horloge dans le couloir semblant se faire plus fort, plus insistant. Mon cœur battait un peu plus vite. Ce n’était pas du chagrin. C’était de l’adrénaline.

J’ai tendu la main, étonnamment stable, et ajusté le lourd cadre. En le remettant en place, mes doigts ont effleuré le mur. J’ai senti une petite irrégularité dans le plâtre. La curiosité l’emportant sur tout le reste, j’ai incliné le tableau pour le décoller du mur.

Là, dissimulée derrière le cadre, se trouvait une minuscule rayure, délibérée. Ce n’était ni une fissure due au tassement de la maison, ni une éraflure accidentelle. C’était une ligne nette et précise d’environ un centimètre et demi, comme si quelqu’un avait marqué l’endroit avec la pointe d’un couteau.

J’ai laissé le tableau reprendre sa place.

Je restais là, au centre de la pièce silencieuse, les pièces du puzzle s’assemblant dans mon esprit, ne formant pas une image nette, mais plutôt les contours précis d’un puzzle : le livre égaré, le tableau de travers, la marque cachée. Ce n’étaient pas des détails anodins. C’étaient des messages.

Mon fils, l’homme méticuleux et organisé, avait délibérément créé le désordre. Il essayait de me dire quelque chose.

Les paroles murmurées par Veronica lors des funérailles résonnaient encore à mes oreilles.

Maintenant, elle ne touchera pas un seul centime.

Elle ne parlait pas seulement d’argent. Elle avait peur d’autre chose, quelque chose que David savait, quelque chose qu’il avait caché.

Le froid qui régnait dans la maison n’était plus celui du vide. C’était l’excitation de la chasse. Mon fils m’avait laissé une carte, et moi, la femme qui lui avait appris à lire et à raisonner, j’étais la seule à pouvoir la suivre.

La douleur dans ma poitrine était toujours là, une douleur sourde et lancinante. Mais à présent, elle se mêlait à quelque chose de nouveau, de féroce et d’inflexible : la détermination. Je n’étais plus seulement une mère en deuil. J’étais le dernier rempart de mon fils.

Le lendemain matin, j’ai fait les vingt minutes de route jusqu’à notre petite ville côtière pour voir Richard Hail. Richard avait été le meilleur ami de mon défunt mari depuis l’enfance et l’avocat de notre famille depuis toujours. Son cabinet, une ancienne remise à calèches aménagée derrière sa propre demeure cossue, était un refuge chaleureux fait d’acajou, de cuir patiné et embaumé du parfum réconfortant des vieux livres. C’était un lieu où les problèmes étaient censés se résoudre autour d’une tasse de thé – un vestige d’une époque plus civilisée.

Richard, avec sa chevelure blanche abondante et ses yeux doux et ridés, m’accueillit d’une étreinte à la fois forte et tendre. Il me fit asseoir dans l’un des profonds fauteuils en cuir face à son bureau immense jonché de papiers.

« Margaret, je suis tellement désolé », commença-t-il d’une voix basse et rauque. « Il n’y a pas de mots. »

« Je sais, Richard », dis-je, la voix étranglée.

J’ai fouillé dans mon sac à main et j’en ai sorti l’épaisse enveloppe contenant la police d’assurance-vie de David. Je l’ai posée sur le seul endroit libre de son bureau.

« Je veux que tu regardes ça. Le comportement de Veronica aux funérailles… » J’ai dégluti. « C’était troublant. »

Richard mit ses lunettes de lecture et examina attentivement les documents. Il fredonnait pensivement, les sourcils froncés.

« Eh bien, c’est incontestable », finit-il par dire en me regardant par-dessus ses lunettes. « David a tout mis en place il y a des années. Vous êtes l’unique bénéficiaire de la police d’assurance de 2,5 millions de dollars. Veronica n’a absolument aucun droit dessus. C’est clair comme de l’eau de roche. »

Un sentiment de soulagement m’a envahi, mais il fut éphémère.

« Alors pourquoi a-t-elle dit ce qu’elle a dit ? » ai-je demandé. « Pourquoi semblait-elle si désespérée ? »

Richard se laissa aller en arrière sur sa chaise, qui grinça de protestation. Il joignit les doigts en pyramide, une habitude qu’il avait lorsqu’il réfléchissait profondément.

« L’avidité pousse les gens à commettre des actes odieux, Margaret. Mais vous avez raison d’être prudente. Mon conseil ? Restez discrète. N’entrez pas en contact avec elle. Laissez-moi gérer toute la correspondance officielle. Nous réglerons les détails et tout cela se fera discrètement. »

Son calme et son professionnalisme auraient dû me rassurer complètement. Pourtant, sur le chemin du retour, un léger doute persistait. Richard était un homme bon, un ami fidèle. Mais c’était un homme attaché aux règles et à l’ordre. Le murmure de Veronica n’avait pas sonné comme une contestation légale. Il avait plutôt ressemblé à une menace venue d’un monde où les règles n’existaient pas.

Cette nuit-là, le sommeil était un pays lointain que je ne pouvais atteindre. La maison était silencieuse, hormis le tic-tac de l’horloge à coucou, qui résonnait comme un compte à rebours. Je suis descendue au bureau de David, la pièce où je me sentais le plus proche de lui, et j’ai allumé sa lampe de bureau.

La douce lumière éclairait la copie de la police d’assurance que j’avais rapportée. Assise dans son fauteuil, le cuir frais contre ma peau, je pris le document. Je ne lisais plus le jargon juridique. Je cherchais un message.

Mes yeux ont parcouru les pages remplies de clauses et de stipulations jusqu’à ce qu’ils s’arrêtent sur le numéro de police en haut de la première page : ME818D12.

Je l’avais déjà vue, bien sûr, mais je ne l’avais pas vraiment regardée. À présent, sous la lumière intense de la lampe, elle semblait jaillir de la page. Ce n’était pas simplement une suite aléatoire de caractères générée par un ordinateur. Mon cerveau de comptable, entraîné à déceler des structures dans le chaos, s’est mis en marche.

David avait fait ce choix. Il n’avait pas le choix.

J’ai eu un blocage à la gorge.

Moi.

Ce ne serait pas aussi simple, n’est-ce pas ?

J’ai pris un stylo et un bloc-notes dans le tiroir de son bureau. Ma main tremblait légèrement tandis que j’écrivais : MOI.

Moi. Margaret E. Lwood — mes initiales.

Un frisson, comme une décharge électrique, me parcourut. C’était lui. C’était David, qui émergeait du silence, me parlant dans le langage des codes et des chiffres que nous comprenions tous les deux.

La douleur était toujours présente, un poids lourd sur mon âme. Mais à présent, une lueur d’espoir s’y mêlait. Je n’étais plus une victime passive, une mère au cœur brisé attendant que le monde retrouve son sens. J’étais actrice de ma vie. Mon fils m’avait laissé un indice, la clé d’une porte dont j’ignorais même l’existence.

Veronica n’en voulait pas qu’à l’argent. Elle, et les forces mystérieuses qu’elle craignait, recherchaient autre chose. Et ce numéro de police d’assurance était le premier pas vers la découverte de ce que c’était.

Je fixai le reste du code : 818D12. Que signifiait-il ? Une date, un numéro de page, la combinaison d’un coffre-fort ? Je n’en savais rien. Mais pour la première fois depuis ce terrible coup de fil, le brouillard du désespoir commença à se dissiper, laissant place à la froide et limpide certitude d’une mission.

Assise là, en pleine nuit, seule dans le bureau de mon fils, un stylo à la main et une énigme à résoudre, je constatais que la guerre avait commencé et que je venais de recevoir mes premiers ordres.

Trois jours après ma visite au bureau de Richard, le téléphone sonna. L’afficheur indiquait le nom de Veronica, et je laissai sonner quatre fois avant de décrocher, en prenant un ton neutre et calme.

« Margaret, c’est Veronica », dit-elle d’une voix mielleuse et douceâtre, à mille lieues du murmure venimeux que j’avais surpris. « Je sais que les choses ont été difficiles. J’espérais que tu me laisserais te préparer à dîner ce soir. Juste nous deux et Maman. Un moment pour se retrouver. Pour David. »

Utiliser le nom de mon fils comme appât. L’audace était sidérante.

Les conseils de Richard résonnaient encore en moi : « Ne dévoile pas tout. »

C’était une performance, et je savais que je devais jouer mon rôle.

« C’est très gentil de ta part, Veronica », ai-je dit. « À quelle heure ? »

Sa maison, une structure moderne en verre et en acier située à l’autre bout de la ville, était l’antithèse architecturale de la mienne. Froide, minimaliste et d’une propreté impeccable, elle ressemblait davantage à une page de magazine de décoration qu’à une habitation. L’air y était maintenu à une température précise et le seul parfum perceptible était une légère odeur chimique de citron.

Veronica m’accueillit à la porte, vêtue d’un pull en cachemire couleur crème, incarnation de l’élégance discrète. Sa mère, Regina — une femme au visage tiré par trop d’interventions esthétiques — se tenait derrière elle.

« Margaret, tu es magnifique », gazouilla Regina, son sourire n’atteignant pas tout à fait ses yeux.

La salle à manger était dressée pour un dîner d’État. Des verres en cristal scintillaient sous un lustre moderne, et une composition florale d’une extravagance démesurée trônait au centre. Le repas lui-même était un défilé de portions minuscules et onéreuses – coquilles Saint-Jacques poêlées, filet mignon, fondant au chocolat – le tout servi avec une nervosité palpable qui donnait à l’événement une impression de marcher sur des œufs.

Pendant la première partie du repas, ils s’en tinrent à des sujets sans intérêt et sans risque : la météo, une nouvelle galerie d’art en ville, l’état déplorable des routes après l’hiver. Je jouai le jeu, la belle-mère endeuillée mais digne, tandis que mon esprit, tel un calculateur bourdonnant, analysait chaque mot, chaque regard.

C’étaient des chasseurs maladroits qui tournaient autour de leur proie, et je les sentais se préparer à fondre sur elle.

Regina a fait le premier pas.

« Vous savez, » commença-t-elle en s’essuyant les lèvres avec une serviette en lin, « David était toujours si fier de l’histoire de sa famille. Le nom Lwood a une signification particulière dans cette ville. »

« Nous avons de quoi être fiers », ai-je acquiescé en prenant une lente gorgée d’eau.

« Toutes ces belles choses dans votre maison, » poursuivit-elle d’un ton un peu trop désinvolte. « Les antiquités, les tableaux… Votre mari avait un goût si impeccable. David a dû hériter de ça. »

J’ai vu Veronica lancer un regard d’avertissement discret à sa mère. Trop tôt, trop évident.

Veronica prit le relais avec aisance, d’un ton doux et attentionné.

« Ce que Maman voulait dire, c’est que nous parlions justement de l’importance de préserver la mémoire de David. Toutes les choses qui comptaient pour lui. »

Elle s’arrêta, remplissant à nouveau mon verre de vin alors qu’il était encore à moitié plein.

« Il était toujours très sentimental à propos des affaires de son père — le vieux bureau, les livres. »

Elle laissa la phrase en suspens.

Voilà. La véritable raison du dîner. Ils n’en voulaient pas aux meubles. Ils pêchaient.

J’ai pris mon air le plus mélancolique, laissant un léger tremblement s’insinuer dans ma voix.

« Oui, c’était le cas. Il adorait la bibliothèque de son père. Il disait que c’était son héritage. Un “héritage de connaissances”, comme il l’appelait. »

J’ai regardé Veronica droit dans les yeux, les yeux embués.

« C’est ce que son père lui a laissé de plus précieux. Vous savez, pas l’argent ni les biens matériels. Les principes. »

J’ai aperçu une lueur de frustration dans les yeux de Veronica avant qu’elle ne la dissimule. Ils n’obtenaient pas ce qu’ils voulaient. Il était temps pour elle d’aller droit au but.

Elle se pencha en avant et posa sa main sur mon bras. Son contact était froid.

« Bien sûr, Margaret, ce sont les principes qui comptent. » Sa voix prit un ton confidentiel, presque conspirateur. « C’est juste… je me demandais, David vous a-t-il déjà parlé des objets de valeur que son père a laissés derrière lui ? De quelque chose de précieux qu’il aurait pu conserver précieusement ? »

La question était posée à la perfection, un mélange de curiosité innocente et d’inquiétude bienveillante. Mais j’ai perçu ce qui se cachait derrière : le désespoir, la quête. Ils ne cherchaient pas une horloge ancienne ni une édition originale. Ils cherchaient quelque chose de précis, quelque chose qu’ils croyaient caché.

J’ai laissé échapper un petit rire triste.

« Oh, ma chère, mon mari n’était pas un homme de secrets et de trésors cachés. Tout ce à quoi il tenait était au grand jour : sa famille, ses livres, son honneur. »

J’ai regardé Veronica puis Regina, avec une expression de sincérité pure et simple.

« J’ai bien peur que la seule chose qu’il ait enfermée, c’est son cœur. Et il m’a donné la seule clé. »

La déception sur leurs visages était palpable. C’était un changement subtil, un léger voile dans leurs yeux, une moue qui se crispait autour de leurs lèvres — mais pour moi, c’était aussi clair qu’un aveu.

Ce dîner n’avait rien à voir avec une réconciliation. C’était un interrogatoire, et je venais de réussir leur test en leur disant exactement ce qu’ils ne voulaient pas entendre : que j’étais complètement à côté de la plaque.

Ils croyaient me manipuler. Mais en réalité, ils venaient de me dévoiler tout leur jeu. Ils cherchaient quelque chose et craignaient que je ne le trouve avant eux.

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Le dîner désastreux avec Veronica m’a laissé un goût amer, bien loin du prix exorbitant des plats. Les deux nuits suivantes, j’ai à peine fermé l’œil. Allongé dans mon lit, je fixais les ombres sur le plafond, repassant en boucle cette conversation guindée, ses questions indiscrètes et la profonde déception qui se lisait dans ses yeux.

Ils participaient à une chasse au trésor, et moi, je vivais sur la carte au trésor.

La troisième nuit, vers deux heures du matin, je renonçai définitivement au sommeil. La vieille maison était si silencieuse que j’entendais le léger bourdonnement du réfrigérateur en bas. J’enfilai mon peignoir et descendis à pas feutrés l’escalier central qui grinçait, guidée uniquement par le pâle clair de lune filtrant à travers la haute fenêtre du hall d’entrée.

Ma destination était la cuisine. Mon intention : une tasse de lait chaud, un vieux remède pour apaiser un esprit agité.

Alors que j’arrivais en bas des marches, un mouvement furtif à l’extérieur attira mon attention. Des phares balayèrent l’allée avant de s’éteindre brusquement. Une portière de voiture s’ouvrit et se referma avec un léger claquement métallique.

Mon cœur a fait un bond dans ma gorge. Personne ne venait dans cette maison à deux heures du matin.

Je me suis plaquée contre le mur dans la pénombre du hall d’entrée, le souffle coupé. Une clé a glissé dans la serrure de la porte d’entrée. Elle a tourné avec un clic discret qui a résonné comme un coup de tonnerre dans le silence. La porte s’est ouverte et une silhouette s’est glissée à l’intérieur.

C’était Veronica.

Elle referma la porte derrière elle aussi doucement que possible, persuadée que je dormais profondément à l’étage. Elle n’alluma pas la lumière, préférant utiliser la lampe torche de son téléphone pour se repérer.

Mais que diable faisait-elle là ?

Mon premier réflexe a été de sortir de l’ombre, de la confronter, d’exiger des explications. Mais la mise en garde de Richard et mon intuition m’ont retenue. Qu’elle dévoile son jeu.

Je restai figé, tel une statue d’ombre, tandis qu’elle traversait le hall sur la pointe des pieds et se dirigeait droit vers le bureau de David. J’entendis le léger clic de la porte qui se refermait. Un fin filet de lumière apparut en dessous.

À en juger par le bruit, elle cherchait frénétiquement. J’entendais le froissement des papiers, le bruit sourd des livres qu’on prenait et qu’on reposait, le grincement d’un tiroir qu’on ouvrait. Elle cherchait l’objet précieux dont elle m’avait parlé.

Après ce qui lui parut une éternité, mais qui ne dura probablement que dix minutes, la lumière de son téléphone réapparut dans le couloir. Elle se dirigeait vers la porte d’entrée, les mains vides et visiblement agitée. Soudain, son téléphone vibra.

Elle s’arrêta net, en plein milieu du hall d’entrée, à moins de trois mètres de l’endroit où j’étais cachée. Elle répondit d’une voix affolée et terrifiée.

«Bonjour, Monsieur Sterling.»

Le nom m’a frappé comme un coup de poing. Sterling. Il sonnait puissant, froid, dangereux. Je me suis plaqué contre le mur, tendant l’oreille pour entendre chaque mot.

« Oui, c’est moi », siffla-t-elle. « Non, je ne l’ai pas trouvé. J’ai cherché partout où il aurait pu le mettre. »

Il y eut un silence. Même de là où j’étais, je la sentis tressaillir. Elle était réprimandée, rabaissée par la voix à l’autre bout du fil.

« Je sais », a-t-elle supplié, la voix brisée. « Je sais ce qui est en jeu. »

Un autre silence, plus long cette fois. Tout son corps tremblait.

« La mère. Je vous ai dit que j’avais dîné avec elle. J’ai essayé. Elle ne sait rien. Ou alors elle joue la comédie à fond. Elle n’a parlé que de souvenirs et de principes. »

Elle écouta de nouveau, hochant frénétiquement la tête dans l’obscurité.

« Oui. Oui, je comprends. Donnez-moi juste un peu plus de temps. Je vais y retourner. Je vais tout retourner s’il le faut. Je vais retrouver cette clé USB. Je vous le promets. »

Elle raccrocha, s’affaissant un instant contre le mur, comme si on l’avait coupée. Deux mots de cette conversation terrifiante et unilatérale restèrent gravés dans ma mémoire.

Sterling.

USB.

Ce n’était plus une simple querelle familiale autour d’un héritage. C’était tout autre chose. Je me trouvais au bord d’un monde obscur et inconnu, un monde peuplé d’hommes nommés Sterling qui faisaient trembler ma belle-fille de peur. Un monde où une simple clé USB justifiait de s’introduire par effraction chez un mort en pleine nuit.

Veronica se ressaisit, prit une inspiration tremblante et se glissa de nouveau par la porte d’entrée dans la nuit brumeuse du Maine.

J’ai attendu d’entendre le moteur de sa voiture démarrer puis s’éloigner avant de me permettre enfin de respirer. Mes jambes étaient flageolantes et je devais m’agripper à la rampe pour ne pas m’effondrer. J’avais oublié le lait chaud.

La maison n’était plus seulement vide. Elle était compromise. Elle était une cible, et moi, une veuve de soixante-douze ans, je me trouvais en plein centre.

Les deux jours qui suivirent la visite nocturne de Veronica furent un véritable cauchemar éveillé. Je sursautais au moindre craquement de la vieille maison, mes nerfs à vif. Le nom de Sterling et l’image d’une clé USB tournaient en boucle dans ma tête. J’étais prisonnière chez moi, hantée par des questions sans réponse et une menace invisible.

Le troisième jour, ma petite-fille Emily est arrivée avec un sac de courses et un air déterminé. Elle a jeté un coup d’œil à mon état pâle et épuisé et a immédiatement pris les choses en main.

« Mamie, on dirait que tu as vu un fantôme », dit-elle d’une voix si chaleureuse qu’elle apaisa mon âme meurtrie. « Tu ne peux pas rester là à ruminer. Il nous faut une distraction. Un projet. Allons donc au grenier. »

Le grenier était le domaine de mon mari, un dépôt poussiéreux témoignant d’une vie bien remplie. Il regorgeait de malles de voyage, de meubles oubliés, recouverts de draps blancs tels des géants endormis, et de cartons remplis de souvenirs. L’air était imprégné du parfum du cèdre et du temps lui-même.

L’idée qu’Emily se faisait d’une distraction était, en réalité, la dernière chose que je voulais faire. Mais j’étais trop fatiguée pour discuter. Elle débordait d’énergie juvénile, renversant des cartons et riant de mes vieux bulletins scolaires et de mes choix vestimentaires douteux des années 70.

Je restais assis la plupart du temps sur une vieille caisse en bois, me contentant d’exécuter les gestes machinalement — spectateur dans le musée de mon propre passé.

« Oh, qu’est-ce que c’est ? » dit Emily en sortant du fond d’une malle un lourd album photo relié en cuir.

C’était l’album de mon mari, rempli de photos d’avant même que je le connaisse : ses années d’université, ses débuts professionnels. Elle s’est assise à côté de moi sur le plancher poussiéreux, et nous avons commencé à tourner les épaisses pages jaunies.

Il y avait des photos en noir et blanc de jeunes hommes en vestes de tweed, mon mari y apparaissant incroyablement beau et sérieux. Il y avait aussi Richard Hail, son sosie presque parfait, à l’exception de ses cheveux bruns. Ils étaient inséparables, les deux faces d’une même pièce.

Emily tourna une page.

« Waouh, ils adoraient vraiment le grand air, n’est-ce pas ? »

La photo occupait toute la page. C’était une partie de chasse. Mon mari et Richard, tous deux trentenaires, étaient agenouillés dans une clairière, le visage illuminé par la victoire, derrière un magnifique cerf. Entre eux, une main posée avec une certaine pudeur sur les bois de l’animal, se tenait un troisième homme.

Il était beau, impeccablement vêtu d’une tenue de chasse coûteuse, les cheveux noirs plaqués en arrière. Mais ce sont ses yeux qui ont captivé mon attention. Tandis que mon mari et Richard souriaient, son expression était celle d’une évaluation froide et détachée – un sourire de prédateur qui n’atteignait pas ses yeux froids et calculateurs.

« Qui est le troisième ? » demanda Emily d’un ton désinvolte. « On dirait une star de cinéma. »

J’ai senti mon sang se glacer dans mes veines. J’avais déjà vu ce visage, pas en personne, mais sur un écran.

Après l’appel de Veronica, j’avais passé des heures en ligne, les mains tremblantes à taper « Sterling » et « Dominion Fund » dans la barre de recherche. Un article d’une revue économique était apparu, accompagné d’une photo récente de son PDG. Ses cheveux étaient gris, son visage marqué par l’âge, mais ses yeux… Ses yeux étaient exactement les mêmes.

J’ai eu le souffle coupé. J’ai senti mon visage se décolorer.

« Mamie. » La voix d’Emily était soudain empreinte d’inquiétude. « Ça va ? Tu es blanche comme un linge. »

J’étais incapable de parler. Je restais figée, les yeux rivés sur la photo : ces trois hommes unis dans cet instant de triomphe. Mon mari, son meilleur ami et l’homme qui terrorisait ma belle-fille.

Ma propre voix, quand je l’ai enfin trouvée, n’était qu’un murmure sec et rauque.

« Emily, le nom que je t’ai demandé de rechercher pour moi — le fonds d’investissement. Dominion Fund. Qu’en penses-tu ? »

« Le PDG », ai-je réussi à dire, la gorge serrée. « Il s’appelait Alistair Sterling. »

J’ai levé une main tremblante et j’ai pointé du doigt le bel homme au regard froid qui se trouvait au centre de la photographie.

« C’est lui. »

Emily fixa la personne, la bouche légèrement ouverte, comparant le visage de la photo à celui qu’elle avait dû voir en ligne.

Les pièces du puzzle ne s’emboîtaient plus simplement. Elles s’entrechoquaient avec la violence d’un accident de voiture. Ce n’était pas un problème nouveau. Ce n’était pas le désordre de David. C’était un fantôme du passé. Ce cauchemar puisait ses racines à une époque antérieure même à la conception de mon fils — dans une amitié dont j’ignorais tout.

Et Richard, mon ami, mon avocat de confiance, celui qui, assis dans son bureau confortable, m’avait conseillé la prudence, de le laisser gérer l’affaire, n’était pas un simple observateur extérieur. Il était impliqué. Il était là depuis le tout début.

Le sentiment qui m’envahit fut une trahison si profonde qu’elle éclipsa tout le reste. L’avidité de Veronica, la menace de Sterling, tout cela paraissait insignifiant en comparaison. L’homme à qui j’avais confié l’héritage de mon fils était complice de ce mensonge.

J’ai regardé la photo, son visage souriant, et pour la première fois de ma vie, je l’ai vu non pas comme un ami, mais comme un étranger qui cachait des secrets.