J’avais onze ans et j’étais assise au dernier rang de la classe de CM2 de Mme Henderson à l’école primaire de Fort Liberty, en Caroline du Nord. Mon uniforme était le même que je portais depuis le CE2 (un vieux treillis ACU délavé, un vieux vieux que mon père avait ramené d’une mission, lavé tellement de fois que l’étiquette nominative était presque illisible). La plupart des enfants ici étaient aussi des enfants de militaires, mais leurs parents étaient officiers ou sous-officiers supérieurs. Leurs vêtements étaient neufs. Leurs histoires résonnaient bruyamment.
Mme Henderson a décidé que cette matinée était parfaite pour une « journée des carrières, édition parents ».
« Emily, dis-nous ce que fait ta maman. »
Emily se redressa, comme si elle était déjà au garde-à-vous. « Ma mère est major dans la 82e division aéroportée. Elle revient tout juste du Qatar. »
Applaudissements. Hurlements. Quelqu’un a crié « En vol ! »
Ils sont partis un par un. Le fils du colonel. L’adjudant-pilote. Le sergent-major. Un entrepreneur qui gagnait des sommes astronomiques et possédait une maison hors de la base. Chaque histoire était plus rocambolesque que la précédente.
Quand le cercle m’a atteint, je suis resté assis. Mes mains étaient sur mes genoux, les jointures blanches.
« Ryan Carter », dit Mme Henderson d’une voix mielleuse. « Lève-toi, chéri. Que font tes parents ? »
Je me suis levée. La pièce sentait les marqueurs pour tableau blanc et la peur.
« Mon père ne travaille pas », ai-je dit.
Un silence d’une fraction de seconde. Puis l’explosion.
Tyler, au premier rang, a fait l’effet d’une bombe avec ses mains (boum !). Madison a mimé le geste du portefeuille vide. Quelqu’un a crié « Dependapotamus ! » comme si c’était la chose la plus drôle du monde. Même la petite Sarah, d’habitude si discrète, gloussait derrière son appareil dentaire.
Mme Henderson ne l’a pas arrêtée. Elle a ri aussi, d’un rire léger et vif.
« Eh bien, cela explique… le style friperie, Monsieur Carter. »
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