À huit heures ce soir-là, j’ai vu ma fille enceinte agenouillée sous la pluie californienne, presque épuisée. À l’intérieur, son mari et sa famille riaient et discutaient encore comme s’ils regardaient un spectacle. Quand j’ai couru vers elle, sa robe à fleurs était trempée, ses lèvres violacées. J’ai pris ma fille dans mes bras, j’ai ouvert la porte d’un coup de pied et j’ai prononcé cinq mots qu’ils n’oublieraient jamais.

Richard refusait d’accepter la réalité. Il ne supportait pas de voir son billet pour les Jeux olympiques lui échapper quelques secondes avant d’y parvenir. Le faucon avait perdu ses ailes, et pour celui qui les avait jadis chéries avec tant d’amour, il n’était plus qu’un fardeau. Ce rêve brisé l’avait transformé. Les jours d’entraînement acharné avaient laissé place à des bouteilles vides qui roulaient sous le lit. Les doux encouragements s’étaient mués en reproches acerbes.

« Inutile », marmonnait-il souvent en état d’ivresse. « À cause d’un seul faux pas de ta part, tu as ruiné toute ma vie. »

Et des mots, la situation a dégénéré en bousculades, puis en chocs accidentels dans l’étroite cuisine. Isabelle, qui avait à peine dix ans, accourait se placer entre nous, devenant malgré elle un bouclier pour sa mère.

Le point culminant survint par une nuit de pluie torrentielle, comme celle-ci. Richard rentra complètement ivre, délirant sur les occasions manquées et les médailles qui lui avaient échappé. Je restai silencieux, ramassant les morceaux du vase qu’il avait renversé par inadvertance. Mon silence le mit encore plus en colère.

« Tu es muet ou tu te sens très satisfait ? Tu es ivre. Tu as besoin de te reposer, Richard », dis-je doucement.

Cette phrase, une marque d’inquiétude, fut l’étincelle qui déclencha sa fureur. Une gifle cinglante s’abattit sur moi.

« Tu n’as pas le droit de me dire ce que je dois faire », rugit-il.

À cet instant, Isabelle sortit en courant de la pièce, le visage blême de peur. Elle tendit ses petits bras et hurla :

« Papa, ne frappe pas maman. Va dans ta chambre. »

Richard rugit et la repoussa d’un revers de main. Ce fut un coup accidentel, mais cruel. La jeune fille perdit l’équilibre et bascula en arrière. Un bruit sec résonna. Sa tête heurta le bord de la table en chêne. Puis jaillit son cri déchirant. Un filet de sang rouge coula de son front, tachant sa tresse blonde.

À cet instant, le temps sembla s’arrêter. La bête qui sommeillait en moi s’éveilla. Je n’étais plus Ellellanena, l’épouse soumise. J’étais Falcon Miller, la combattante intrépide. Avant même que Richard puisse réagir, je me suis jetée sur lui, lui appliquant une prise rapide et précise qui le projeta au sol. Il était abasourdi, incapable de croire que la femme qu’il avait toujours méprisée puisse frapper avec une telle détermination.

Je ne l’ai pas regardé une seule fois. J’ai pris Isabelle dans mes bras, j’ai couru dans la chambre et j’ai verrouillé la porte. Cette nuit-là, tandis que je nettoyais sa blessure avec un linge chaud et que je la regardais s’endormir en sanglotant, je me suis fait une promesse. C’était fini. J’avais laissé un homme détruire ma vie. Je ne permettrais plus jamais à un autre homme de faire du mal à ma fille.

Le lendemain matin, j’ai déposé une demande de divorce seule. Malgré les menaces et les insultes de Richard, je me suis battue et j’ai obtenu la garde de ma fille.

Le bruit précipité de pas dans le couloir carrelé me ​​tira de mes douloureux souvenirs. Je relevai brusquement la tête, le cœur battant si fort que j’eus l’impression qu’il allait se briser. Le médecin, les cheveux grisonnants et les yeux cernés par la fatigue, se tenait devant moi. Il abaissa son masque vert, révélant un visage bienveillant, mais empreint de tristesse. La tasse de thé froide que je tenais me parut lourde.

« Madame Miller, » commença-t-il d’une voix basse et prudente, chaque mot résonnant comme du plomb fondu sur ma poitrine. « Nous avons fait tout notre possible, mais votre fille a souffert d’une grave hypothermie qui a provoqué de fortes contractions utérines. Je suis vraiment désolé, mais nous n’avons pas pu sauver le bébé. »

Accident!

La tasse en porcelaine se brisa sur le sol, un bruit sec qui déchira le silence. Le thé gicla partout, mais je ne sentis rien. J’avais les oreilles qui bourdonnaient. Le monde autour de moi se transforma en un film muet au ralenti. Les lèvres du médecin bougeaient, murmurant quelque chose, peut-être des paroles de réconfort, mais je ne les entendais plus. Tout devint flou. Le petit-enfant que j’avais tant attendu n’existait plus.

Une infirmière s’empressa de ramasser les morceaux brisés tandis que je restais assise, immobile, les mains ballantes. Le médecin posa doucement la main sur mon épaule, un geste de réconfort qui ne fit qu’accentuer mes tremblements. La rage, la douleur et l’impuissance se mêlaient en moi, formant une tempête silencieuse qui me déchirait l’âme.

Ils m’ont autorisée à entrer et à voir ma fille. Isabelle était allongée sur le lit d’hôpital, toute blanche, perdue parmi les draps. Son visage était pâle, sans la moindre couleur. Une perfusion était reliée à sa main fragile, et le liquide transparent s’écoulait goutte à goutte dans son corps affaibli. Sur son front, la vieille cicatrice de cette chute semblait plus visible que jamais, comme un douloureux rappel de mon échec en tant que mère.

J’ai traîné une chaise et me suis assise près d’elle. J’ai pris doucement sa main, glacée, et pour la première fois, après tant d’années à faire semblant d’être forte, j’ai pleuré. Des larmes brûlantes ont coulé sur mes joues et sont tombées sur la main de ma fille. J’ai pleuré pour le petit-enfant qui n’est jamais né, pour ma fille naïve et pour ma propre impuissance.

Quelques heures plus tard, Isabelle se réveilla. Ses paupières tremblaient et s’ouvrirent lentement. Son premier réflexe, comme celui d’une mère, fut de porter la main à son ventre. Sa main s’arrêta, tremblante. Ses yeux s’ouvrirent en grand, cherchant désespérément mon visage baigné de larmes, en quête d’une réponse. Je n’eus rien à dire. Elle avait compris.

Un sanglot étouffé lui échappa et se transforma en un cri déchirant. Elle ne hurlait pas, mais ses pleurs étaient douloureux. Ils déchiraient le silence de la pièce comme un couteau.

“Maman.”

Elle m’a agrippé le bras, ses yeux gonflés suppliants.

« Maman, je t’en prie, ne fais pas de scène. Je t’en supplie. Je l’aime encore. Il ne l’a pas fait exprès. C’est juste que sa mère ne me supporte pas. Maman, je t’en prie. »

En entendant cela, la rage me submergea à nouveau, telle une éruption volcanique. L’amour. Elle pouvait encore prononcer ce mot après tout ce qui s’était passé. J’avais envie de lui crier dessus, de la secouer, de la sortir de sa torpeur. Mais en voyant ses yeux emplis de désespoir, son corps si fragile, j’avalai ma colère. Je serrai les poings sous la chaise, mes ongles s’enfonçant dans ma peau. La douleur physique était la seule chose qui me permettait de garder la raison.

Je ne pouvais qu’acquiescer d’une voix si rauque que je la reconnaissais à peine comme la mienne.

« Tout va bien, ma chérie. Repose-toi. On parlera plus tard. »

Un jour passa. Le téléphone d’Isabelle resta muet. Deux jours. Aucun appel. Aucun message de la famille Thompson. Leur silence était plus cruel qu’une insulte. Le troisième jour, Isabelle parvint à manger un peu de soupe, mais ses yeux ne quittèrent pas la porte, où brillait encore une lueur d’espoir illusoire, attendant quelqu’un qui ne viendrait jamais.

En la voyant dans cet état, ma patience a volé en éclats. Je suis sortie dans le couloir et j’ai composé le numéro de Jackson. Je suis tombée directement sur sa messagerie. Sa voix enjouée a retenti.

« Salut, c’est Jackson. Laissez votre message. Je vous rappellerai. »

J’ai serré les dents de rage, j’ai raccroché et j’ai composé le numéro de sa mère.

« Mme Thompson. »

Ça a sonné deux fois, et quelqu’un a répondu.

“Bonjour.”

Sa voix était glaciale.

« Madame Thompson, voici Ellellanena. Isabelle est… »

« Tutt Tutt Tut. »

Elle avait raccroché.

C’en était trop. J’ai demandé à l’infirmière de veiller sur ma fille un instant et j’ai quitté l’hôpital comme une tornade. J’ai foncé droit sur Beverly Hills, vers la maison qui, désormais, ne m’inspirait que haine. Cette fois, je n’ai pas sonné. J’ai frappé à coups de poing, encore et encore, contre la porte en chêne massif.

Au bout d’un moment, la porte s’ouvrit. Jackson était là, les cheveux en bataille, vêtu d’un pyjama de soie, l’air agacé d’avoir été réveillé. Il me regarda avec mépris, le menton levé, et demanda :

« Mais qu’est-ce que vous faites ici à cette heure-ci ? »

« Pourquoi ? » ai-je crié, la voix brisée par la rage et l’impuissance. « Pourquoi aucun de vous n’est allé à l’hôpital ? Savez-vous qu’Isabelle a perdu le bébé ? »

Jackson esquissa un sourire de côté, un sourire cruel et dégoûtant, le plus horrible que j’aie jamais vu.

« Y aller pour quoi faire ? Voir le visage de ta fille vaincue ? »

Il s’appuya contre l’encadrement de la porte, croisa les bras et me regarda comme si j’étais un insecte agaçant.

« Ta fille est bonne à rien. C’est pour ça qu’elle n’a pas pu garder l’enfant. Elle ne sait que dépenser son argent en robes ridicules. Qu’elle en subisse les conséquences. »

Cette phrase fut comme un coup de poignard glacé en plein cœur, me tordant les entrailles. Je fixai l’homme que ma fille défendait encore avec tant d’acharnement. Une frénésie m’envahit. Un besoin sauvage de me jeter sur lui et de le détruire. Mais soudain, un instant, le silence se fit. Ma rage brûlante s’apaisa, laissant place à un calme si glacial qu’il m’effraya. Mon sang sembla s’arrêter. Je ne ressentais plus rien, seulement une lucidité implacable.

Je n’ai pas dit un mot de plus. Je me suis contentée de le fixer droit dans les yeux, un regard qui a instantanément effacé son sourire. Puis je me suis retournée et je suis partie. Cette guerre, qu’Isabelle le veuille ou non, je la mènerais moi-même.

Alors que je titubais vers la voiture, les mains tremblantes à la recherche de mes clés dans ma poche, mon regard erra de l’autre côté de la rue. Et puis, à travers le rideau blanc de la pluie, j’aperçus un petit point rouge clignotant régulièrement sous le toit de la maison de M. Peterson, juste en face de celle des Thompson : une nouvelle caméra de sécurité. Une lueur d’espoir, faible mais vive, jaillit dans les ténèbres de mon désespoir.

Je suis restée immobile, et les souvenirs ont afflué. La semaine dernière, en apportant à manger à Isabelle, elle m’a raconté que M. Peterson, le voisin, en avait assez des petits larcins dans le quartier et qu’il avait donc dépensé une fortune pour installer un système de caméras autour de sa maison.

« La prudence n’est jamais de mise », avait-il déclaré.

Sans réfléchir, j’ai traversé la rue. Mon cœur battait la chamade, chaque battement empli d’espoir. M. Peterson, un aimable professeur retraité, était sur le perron, protégeant soigneusement des pots de géraniums de l’averse. Me voyant trempée et désespérée, il laissa tomber son sécateur, alarmé.

« Madame Miller, qu’est-ce qui ne va pas ? Vous n’avez pas l’air bien. »

Ma gorge s’est nouée. J’ai essayé de parler, mais les mots se sont transformés en sanglots. Je ne pouvais que désigner la maison des Thompson et secouer la tête, impuissante.

M. Peterson ne posa plus de questions. Son regard, empreint d’expérience, semblait comprendre. Sans un mot, il m’aida à entrer. Il me fit asseoir dans un fauteuil moelleux et alla préparer une tasse de tisane à la camomille.

« Bois ça. Ça te réchauffera, et ensuite tu pourras me le dire », dit-il doucement.

La chaleur du thé se répandit dans mon corps, me ramenant un peu de calme. Je lui racontai tout, depuis mon arrivée et la vision d’Isabelle agenouillée sous la pluie jusqu’aux paroles cruelles de Jackson. Ma voix tremblait et se brisait, mais je m’efforçai de relater chaque détail clairement.

M. Peterson écouta en silence. Son visage bienveillant s’assombrit, ses sourcils argentés se froncèrent. Il ne prononça pas de vaines paroles de réconfort. Au lieu de cela, il se leva.

« Laissez-moi voir », dit-il d’un ton décidé.

Il me conduisit dans son bureau où se trouvait un grand ordinateur doté d’un écran moderne. Il s’assit, tapa rapidement sur le clavier, et des lignes de code et des images défilèrent devant nos yeux.

« La caméra située derrière ma maison est pointée directement vers le jardin des Thompson. Elle a un angle de vue très large », a-t-il expliqué.

Il a rembobiné l’enregistrement de la nuit pluvieuse d’il y a trois jours. Mon cœur battait la chamade. Chaque clic de la souris du vieil homme était comme un coup de marteau sur mes nerfs. Et puis, elle est apparue. Cette scène horrible s’est affichée à l’écran avec une clarté cruelle, plus réelle que dans mes propres souvenirs, brouillés par la panique.

C’était ma fille, agenouillée sous l’avant-toit, tremblante de tous ses membres, seule et brisée. La caméra grand angle avait capturé toute l’indifférence glaciale de ceux qui se trouvaient à l’intérieur. J’ai clairement vu la silhouette de Mme Thompson passer devant la fenêtre du salon, un verre de vin à la main. Elle a jeté un coup d’œil dehors, puis s’est détournée avec une indifférence totale, comme si elle voyait quelque chose d’insignifiant. J’ai aussi vu Jackson assis sur le canapé, la lumière bleue et rouge de la télévision éclairant son visage tandis qu’il jouait, complètement indifférent à sa femme qui souffrait du froid. Le silence et la cruauté capturés dans cet enregistrement étaient plus terrifiants que n’importe quel cri ou insulte.

« Bon sang », grommela M. Peterson avec colère. « Ce sont des animaux. »

Sans un mot de plus, il brancha une clé USB à l’ordinateur. Le ventilateur de la machine vrombit bruyamment dans le silence pesant de la pièce.

« Il faut que justice soit rendue à cette petite fille, Mme Miller », dit-il sans quitter l’écran des yeux. « Isabelle était une gentille fille. Elle venait toujours m’aider à arroser les plantes quand je n’étais pas là. Je n’aurais jamais imaginé qu’elle puisse subir une chose pareille. »

Il a copié la vidéo, a soigneusement collé une étiquette avec la date sur la clé USB et me l’a tendue. Je l’ai prise. Elle était petite, mais elle pesait aussi lourd que le destin de ma fille.

Le lendemain, certaine qu’Isabelle était entre de bonnes mains avec une infirmière et qu’elle dormait profondément, j’ai apporté la clé USB au bureau de l’avocate, Amy Miller. C’était une femme réputée pour son intelligence et sa force de caractère, recommandée par une ancienne amie de l’équipe de taekwondo. Son bureau se trouvait au dernier étage d’un immeuble moderne, minimaliste et froid, à son image.

Amy Miller avait les cheveux courts et des yeux perçants. Elle m’invita à m’asseoir. Elle écouta toute mon histoire sans m’interrompre, sans laisser transparaître la moindre émotion. Puis, sans un mot, elle connecta la clé USB à son ordinateur portable fin. Elle regarda la vidéo. Son visage demeura impassible, mais je remarquai que ses doigts délicats se crispèrent.

Lorsqu’elle eut terminé, elle ferma l’ordinateur, entrelaça ses mains et me regarda droit dans les yeux.

« Cette vidéo est très importante », a-t-elle déclaré d’une voix ferme et professionnelle. « Mais vous devez comprendre que les Thompson ont de l’argent et une certaine notoriété à San Francisco. Ils ne resteront pas les bras croisés. Si vous voulez que justice soit faite, il faudra vous battre. Ce sera un combat difficile. »

« Je m’en fiche », ai-je répondu avec une détermination que je ne me souvenais pas avoir jamais ressentie.

La chaleur du thé, la fureur de M. Peterson et le calme d’Amy m’avaient donné de la force.

« J’ai déjà perdu mon petit-enfant. Je n’ai pas l’intention de perdre aussi l’honneur de ma fille. »

Amy acquiesça. Un léger sourire professionnel apparut sur ses lèvres.

« Bien. Alors, commençons. »

Elle a rédigé une lettre juridique déclarant mon intention de porter plainte pour violence psychologique et atteinte à la santé d’une femme enceinte, ayant entraîné de graves conséquences. Chaque phrase était précise et incisive.

Cet après-midi-là, j’ai personnellement apporté la lettre cachetée du bureau à la poste, envoyée avec accusé de réception à la maison des Thompson. Lorsque l’enveloppe brune est tombée dans la boîte aux lettres, j’ai entendu un clic sec. C’était le bruit d’une porte qui se refermait derrière moi. Je sais qu’à partir de cet instant, il n’y a plus de retour en arrière possible.

Cette nuit-là, je n’ai pas fermé l’œil. Le clapotis de la pluie d’automne sur la vitre n’avait plus rien d’apaisant, mais résonnait comme une mélodie triste et interminable, me rappelant sans cesse l’image d’Isabelle, effondrée à genoux dans l’obscurité. Je me suis retourné dans mon lit, et chaque fois que je fermais les yeux, je revoyais la jeune fille me fixer de ses yeux vides, les lèvres bleues. Ce sommeil agité m’a entraîné dans un cauchemar. J’ai rêvé que j’essayais de la prendre dans mes bras, mais son corps était lourd comme du plomb, glacé, et il m’a glissé des mains.

Je me suis réveillée brusquement, trempée de sueur froide, le cœur battant la chamade. Il était trois heures du matin. Quelque chose avait changé dans la maison. Un silence pesant, suffocant. J’ai frissonné. J’ai enfoui ma tête sous la couverture, tentant de repousser cette sensation de danger qui s’insinuait en moi.

À l’aube, le malaise persistait, tenaillant. J’essayai de l’ignorer, me disant que j’étais simplement trop stressée. Je préparai une soupe au poulet bien chaude et des vêtements propres à apporter à Isabelle à l’hôpital. Comme toujours, avant de partir, je vérifiai mon sac à main, mon portefeuille, mon téléphone, mes clés. Mais attendez, où était donc passée la clé USB argentée que M. Peterson m’avait donnée ?

Je me souvenais parfaitement l’avoir soigneusement rangée dans la poche intérieure zippée de mon sac à main juste après avoir quitté le cabinet de l’avocate Amy. Une légère panique commença à monter. Je vidai tout le contenu de mon sac sur la table à manger. Rouge à lèvres, clés, reçus froissés, mais pas de clé USB. Impossible.

J’ai commencé à fouiller tout le salon, à ouvrir les tiroirs, à soulever les coussins du canapé. Rien. Mon cœur battait la chamade. L’avais-je perdu quelque part ? J’ai couru dans ma chambre, espérant l’avoir laissé par inadvertance sur la commode. Mais je n’ai trouvé qu’un bocal ouvert sur la porte du placard, alors que j’étais sûre de l’avoir fermé avant de me coucher. Un frisson m’a parcouru l’échine.

J’ai retenu mon souffle, me suis approchée lentement et ai ouvert la porte du placard d’un coup. Les vêtements étaient en désordre, éparpillés n’importe comment. La boîte en carton où je rangeais les documents, qui se trouvait habituellement sur le dessus du placard, était sur le lit, ouverte. Tous les papiers relatifs à la grossesse, les premiers rapports médicaux d’Isabelle, les preuves qu’Amy m’avait demandé de conserver. Tout avait disparu.

On a cambriolé ma maison. Mes jambes ont flanché. J’ai dû m’appuyer sur le bord du lit pour ne pas tomber. Le voleur n’avait pris ni argent ni objets de valeur. Il n’était venu que dans un seul but : effacer ses traces.

Les mains tremblantes, j’ai composé le numéro d’Amy.

« Ils ont cambriolé ma maison. Amy ! » ai-je crié, presque sans voix. « La clé USB et tous les rapports médicaux d’Isabelle, ils ont disparu. Tout est perdu. »

Amy resta silencieuse pendant quelques secondes, le silence de quelqu’un qui calcule la situation.

« Écoute-moi bien, Ellellanena », dit-elle d’une voix ferme, sans la moindre trace de nervosité. « Verrouille toutes les portes. Ne touche à rien qui puisse porter des empreintes digitales. J’envoie mes hommes immédiatement. Ce n’était pas un cambriolage ordinaire. La famille Thompson a agi plus vite que prévu. »

Alors que je verrouillais la serrure principale d’une main tremblante, le téléphone sonna. C’était Mme Rodriguez, la voisine de l’appartement d’en face. J’hésitai un instant, puis répondis.

« Ellanena. »

Sa voix semblait hésitante, teintée d’une curiosité contenue.

« Écoute, ta fille Isabelle, elle va bien ? Ce matin, je suis allée au marché près de l’église et les vendeurs parlaient beaucoup. Ils disaient que la fille avait inventé sa grossesse pour soutirer de l’argent à son mari, qu’ils l’avaient découvert et que maintenant elle provoquait un scandale pour se faire passer pour la victime. »

Un vertige m’envahit. J’étais incapable de parler. J’ai raccroché machinalement. J’avais les mains gelées. Avant même que je puisse réagir, un autre appel arriva. Cette fois, d’un parent éloigné à Miami. L’histoire était similaire, mais elle était désormais enjolivée de détails encore plus sordides. On disait qu’Isabelle était tombée en dépression après son mariage, qu’elle avait souvent des comportements étranges et qu’elle essayait maintenant délibérément d’en faire porter le chapeau à la famille de son mari pour étouffer des rumeurs.

Elles se sont propagées comme une traînée de poudre en saison sèche. En une seule matinée, mon combat a basculé. Ma fille, qui jusqu’à la veille était une victime innocente, était désormais perçue comme une menteuse hystérique. Et moi, la mère en quête de justice, je suis soudainement devenue la mère folle qui tente de détruire une famille respectable. Les regards, les murmures, les doutes ont commencé à m’assaillir de toutes parts.

En sortant sur le balcon pour prendre l’air, j’ai vu Mme Rodriguez discuter avec des voisins. Ils m’ont regardée puis ont aussitôt détourné le regard, un mélange de pitié et de mépris se lisant sur leurs visages. J’avais l’impression de sombrer dans un marécage de mensonges. Ils avaient déjà fait disparaître les preuves matérielles et maintenant, ils s’attaquaient à notre honneur avec une arme invisible, mais encore plus cruelle. Ils voulaient nous coincer, nous isoler de tous, faire de nous les agents du quartier.

Cette nuit-là, je ne suis pas allée à l’hôpital. Je ne savais pas comment regarder ma fille. Je suis restée seule dans l’obscurité du salon, sans allumer la lumière, le désespoir et l’impuissance m’écrasant la poitrine. J’avais sous-estimé la cruauté et le pouvoir des Thompson. Ils n’étaient pas seulement riches, ils étaient aussi capables de déformer la vérité, de faire passer le noir pour le blanc.

Alors que je pensais avoir tout perdu, l’écran de mon téléphone posé sur la table s’est illuminé et a vibré légèrement. Un message d’un numéro inconnu. Pas de salutation, pas de présentation, juste une phrase courte et froide.

« J’ai une copie de la vidéo. Si vous voulez vraiment que justice soit faite, retrouvez-moi demain après-midi au Black Cat Cafe, rue Bleecker. Venez seul(e). »

Mon cœur s’est arrêté un instant, puis s’est remis à battre la chamade. Un espoir, ou un nouveau piège, plus sophistiqué ? Pourquoi chercheraient-ils à me débusquer de ma cachette ? Mais à cet instant, qu’avais-je de plus à perdre ? Qu’il s’agisse d’une lueur d’espoir ou de la lame d’un couteau qui m’attendait, je savais que je devais partir. C’était peut-être ma dernière chance.

Le Black Cat Cafe était petit et ancien, niché dans une ruelle tranquille, à l’écart de la rue commerçante animée de Bleecker Street. Il semblait appartenir à un autre monde, loin du bruit et de l’ostentation extérieurs. J’arrivai quinze minutes en avance, le cœur battant la chamade.

À 16 h précises, la porte en bois du café s’ouvrit en grinçant, laissant filtrer un rayon de lumière provenant de la rue. Une jeune femme entra. Elle portait une veste à capuche noire, un jean usé et de vieilles bottes. Son allure contrastait fortement avec le luxe de sa famille. La jeune fille jeta un regard prudent autour d’elle, telle une bête acculée, puis se dirigea droit vers ma table. Elle s’assit en face de moi sans dire un mot. Puis, lentement, elle rabattit sa capuche.

Je me suis figée. Tout mon corps s’est tendu. Ce visage m’était familier. C’était la sœur de Jackson, Caroline Thompson. Je l’avais aperçue à quelques reprises lors de ces dîners de famille pesants, toujours silencieuse, presque invisible, aux côtés de sa mère autoritaire et de son frère arrogant. Dans mes souvenirs, Caroline avait toujours le regard baissé, les épaules voûtées, comme si elle voulait disparaître du monde. Mais la jeune fille en face de moi avait un regard différent, déterminé et un brin insouciant.

« Madame Miller », dit-elle d’une voix douce mais déterminée, sans le moindre tremblement.

Elle ferma le poing et posa une clé USB noire sur la table en bois, la poussant vers moi.

« Voilà ce dont vous avez besoin. »

J’ai fixé la clé USB du regard. Puis je l’ai regardée, la tête qui tournait.

“Pourquoi?”

C’était le seul mot que je pouvais prononcer. Le doute qui m’habitait était plus fort que la surprise. Était-ce encore un piège ? Un plan pour me faire tomber ?

Caroline soupira, un profond soupir, comme pour se libérer de tout le poids qu’elle portait. Ses grands yeux sombres étaient emplis de tristesse.

« Parce que ma mère avait tort, et mon frère aussi », dit-elle d’une voix calme, mais dans laquelle je sentais une fureur contenue. « Et je ne peux pas rester silencieuse pendant qu’ils détruisent une autre personne innocente. »