Elle prit la parole et son récit brossa un tout autre portrait de la vie derrière les grilles luxueuses de la famille Thompson. Son rêve de devenir journaliste d’investigation fut brutalement anéanti par Mme Thompson juste après l’obtention de son diplôme universitaire.

« Ce n’est pas un métier digne d’une Thompson », lui avait dit sa mère.

Elle l’a forcée à quitter l’université et à suivre des cours d’art et de bonnes manières, en vue de son mariage avec le fils d’un riche associé. Face au refus de Caroline, sa mère l’a enfermée à la maison, a déchiré ses cartes de crédit et lui a confisqué son téléphone.

« Pour ma mère, les enfants n’étaient que des outils pour atteindre ses objectifs. Des pions sur l’échiquier de son ambition », a déclaré Caroline avec amertume. « Elle ne s’est jamais souciée de ce que nous voulions ou ressentions vraiment. »

Elle était la seule dans cette maison à bien traiter Isabelle. La voyant toujours triste et seule, Caroline lui apportait en cachette des livres et des bonbons. Lorsqu’elle apprit qu’Isabelle était enceinte, elle lui donna une partie de ses économies.

« Achète-toi quelque chose qui te plaît », lui a-t-elle dit. « Ne laisse pas maman tout contrôler. »

Elle savait mieux que quiconque à quel point sa mère était stricte avec l’argent de sa belle-fille.

Cette nuit-là, sa voix se brisa sous le poids des souvenirs qui se reflétaient dans ses yeux.

« J’étais dans ma chambre et j’ai entendu Isabelle pleurer dehors, sur la terrasse. Je voulais sortir pour la protéger, mais maman avait verrouillé la porte de l’extérieur. Je ne pouvais que regarder par la fenêtre, impuissante, la voir agenouillée sous la pluie, seule et tremblante. Cette image me hante depuis. »

Elle était comme moi, prisonnière dans sa propre maison.

Caroline raconta qu’après avoir reçu la lettre de l’avocate Amy, elle avait surpris une dispute entre sa mère et son frère. Ils ne ressentaient aucun remords. Ils craignaient seulement que le scandale ne ternisse le nom des Thompson. Ils décidèrent d’envoyer quelqu’un cambrioler ma maison pour voler des preuves et, en même temps, répandre des rumeurs afin de ruiner notre réputation et de nous faire passer pour des menteurs.

Lorsque le voleur s’empara de la clé USB, Jackson la montra fièrement à sa mère. Cette nuit-là, Caroline attendit que tout le monde dorme, se glissa dans le bureau de son frère et trouva une clé USB argentée dans le tiroir. Le cœur battant la chamade, elle copia l’intégralité de la vidéo sur sa propre clé USB.

« Envoyer quelqu’un effacer les preuves et salir la mémoire d’une femme qui souffre de la perte de son enfant… C’en est trop », dit-elle, les yeux brillants de larmes qui refusaient de couler. « Je ne peux plus faire partie de cette famille, une famille bâtie sur la manipulation et le mensonge. Madame Miller, je vous en prie, utilisez ceci. Faites éclater la vérité. Libérez Isabel et libérez-moi aussi. »

J’ai regardé la jeune femme en face de moi. Un courage immense émanait de son corps fragile. Elle misait tout son avenir en jeu, face à sa propre famille. D’une main tremblante, j’ai pris la clé USB noire. J’ai senti la chaleur de ses doigts se poser sur les miens, et étrangement, ma main a cessé de trembler.

« Merci, Caroline », dis-je, la voix chargée d’émotion. « Je ne te décevrai pas. »

En quittant le café, la clé USB serrée dans ma main, j’avais l’impression de brandir une épée. Cette fois, je savais que je n’étais pas seule dans ce combat. Nous étions deux femmes de générations différentes, acculées par la même cruauté découverte dans l’obscurité, et ensemble, nous allions faire éclater la vérité.

Je suis sortie du café, la clé USB noire fermement en main. Cette fois, je ne suis rentrée ni chez moi, ni à l’hôpital. Je suis allée directement au cabinet de Maître Amy. Elle s’apprêtait à partir quand j’ai failli défoncer la porte en entrant. Elle a levé les yeux, un peu surprise, mais en voyant mon air déterminé et la clé USB que j’avais posée de force sur son bureau, elle a tout compris.

Sans un mot, Amy s’assit et connecta l’appareil à l’ordinateur. Lorsque la vidéo de famille apparut à l’écran, son visage habituellement froid s’adoucit légèrement. Un sourire ironique, presque imperceptible, se dessina au coin de ses lèvres.

« Ils ont commis une erreur fatale », dit Amy d’une voix empreinte d’un sarcasme glacial. « Ils pensaient pouvoir vous faire taire, mais au lieu de cela, ils nous ont donné des munitions supplémentaires. Cette effraction et ce vol de preuves, une fois présentés, feront que le juge les jugera très sévèrement. Ils sont passés du statut d’accusés à celui de criminels. »

Nous sommes restés tard cette nuit-là sous la lumière froide des tubes fluorescents. Amy a exposé un plan audacieux.

« Porter plainte ne suffit pas, Ellellanena. Le procès pourrait durer des mois. Pendant ce temps, les rumeurs continueront de nuire à votre réputation et à celle d’Isabel. Il faut d’abord laver leur honneur. Nous les attaquerons avec la même arme qu’ils ont utilisée contre vous : l’opinion publique. »

Le lendemain matin, Amy a contacté Michael, un journaliste d’investigation de confiance. Nous l’avons rencontré dans un petit restaurant. Je lui ai raconté toute l’histoire, d’une voix ferme, empreinte de rage. Nous lui avons tout donné : la vidéo que Caroline nous avait remise, une copie du dossier médical de l’hôpital prouvant qu’Isabelle était enceinte et avait perdu le bébé à cause d’une hypothermie. Heureusement, l’hôpital conservait encore le dossier électronique original, ainsi que le compte rendu détaillé du cambriolage et des rumeurs malveillantes qui circulaient.

L’article a été publié le même après-midi sur un grand portail d’information américain. Ce fut comme mettre le feu aux poudres. Son impact a été bien plus important que je ne l’avais imaginé. La vidéo d’Isabelle agenouillée sous la pluie, même si son visage était flouté pour préserver son anonymat, a suffi à choquer tout le monde. Voir une femme enceinte traitée avec une telle cruauté, tandis que la famille de son mari fêtait l’événement à l’intérieur, a provoqué une vague d’indignation sur les réseaux sociaux. Le hashtag #hatchjustice pour Isabelle s’est rapidement hissé en tête des tendances Twitter, non seulement aux États-Unis, mais aussi dans plusieurs pays européens.

Mon téléphone n’arrêtait pas de sonner. Des voisins et des proches qui m’avaient auparavant tourné le dos m’appelaient maintenant, la voix empreinte de regret et de fureur. Mme Rodriguez, bégayant, s’excusa, disant qu’elle n’aurait jamais imaginé que les Thompson puissent être aussi insensibles. En quelques heures, la tempête médiatique changea de cap, balayant tous les mensonges propagés par les Thompson.

Devant le portail en fer rouillé du manoir Thompson, des dizaines de reporters, de journalistes et de badauds s’étaient rassemblés, criant, braquant leurs appareils photo et leurs micros vers l’intérieur, exigeant des explications. Acculé, Jackson n’eut d’autre choix que de se montrer. Il apparut avec une expression de fausse assurance, vêtu d’un costume de marque onéreux, les cheveux soigneusement coiffés. Il se tenait devant une forêt de caméras, amorçant une farce maladroite et effrontée.

« Tout cela était une mise en scène », a-t-il déclaré d’une voix théâtrale, gesticulant comme un homme politique. « Ma belle-mère, Ellellanena Miller, par ressentiment envers notre famille, tente de nous extorquer de l’argent. Ma femme, Isabelle, que j’aime beaucoup, souffre malheureusement de troubles psychologiques. Elle s’imagine constamment enceinte, puis se persuade d’avoir fait une fausse couche. Il n’y a jamais eu d’enfant. Cette vidéo a été manipulée. Nous essayions simplement de la calmer après une crise de nerfs. »

Amy et moi suivions la conférence de presse en direct sur le petit téléviseur de la chambre d’hôpital d’Isabelle. À ces mots, Isabelle, qui était restée silencieuse comme une ombre pendant des jours, éclata en sanglots incontrôlables. Mais cette fois, ce n’étaient pas des larmes de faiblesse ou de confusion. C’étaient des larmes de lucidité et de douleur absolue. Le voile était tombé, révélant le visage repoussant de l’homme qu’elle avait aimé.

La stratégie de Jackson s’est retournée contre lui de façon spectaculaire. Immédiatement après ses déclarations, conformément au plan d’Amy, le journaliste Michael a publié la seconde preuve : une photo du dossier médical de l’hôpital, portant un tampon rouge confirmant qu’Isabelle était enceinte de trois mois et que la fausse couche était due à une hypothermie sévère. La seconde vague d’indignation fut encore plus violente. Aux yeux de l’opinion publique, Jackson, autrefois agresseur, était devenu un lâche menteur.

La colère des habitants explosa. Ils se mirent à jeter des œufs pourris, des tomates et des sacs-poubelles contre la maison des Thompson. Les cris de « assassin d’enfant » et de « menteur » résonnèrent dans tout ce quartier autrefois paisible et cossu.

Cette nuit-là, au milieu du chaos, j’ai reçu un appel d’un numéro inconnu. C’était Caroline. Sa voix tremblait de peur au téléphone.

« Ma mère, Mme Miller, a fait une crise cardiaque. Ils l’emmènent aux urgences. »

J’ai eu le cœur lourd. Bien que je détestais ce que Mme Thompson avait fait, je n’avais jamais souhaité une telle chose. Elle était autoritaire et cruelle, certes, mais elle restait humaine. J’ai immédiatement appelé Amy. Après en avoir discuté, nous avons décidé de publier un court message sur les réseaux sociaux depuis le compte du cabinet. Nous avons demandé aux gens de se calmer et de cesser de s’en prendre à la famille Thompson.

« La justice sera rendue dans les tribunaux, pas dans la rue », a écrit Amy.

Notre action a surpris beaucoup de gens et a suscité de l’empathie. On a commencé à comprendre que notre combat n’était pas motivé par une vengeance aveugle, mais par la quête d’une véritable justice.

La tempête médiatique commençait à s’apaiser, mais son impact avait tout changé, surtout pour Isabelle. L’attitude effrontée de Jackson devant les caméras fut le coup de grâce qui brisa le dernier fil d’illusion qui lui restait. Ce soir-là, après avoir regardé la conférence, elle se tourna vers moi. Elle ne pleurait plus. Ses yeux étaient encore gonflés et rouges, mais on y lisait une force que je ne lui avais jamais vue, une force née de la douleur.

« Maman, dit-elle d’une voix douce mais déterminée, je veux divorcer. »

Cette simple phrase, mais à mes oreilles, elle résonnait plus fort que n’importe quel verdict. Elle s’était enfin réveillée d’elle-même. Je lui ai pris la main et j’ai hoché la tête.

Le lendemain matin, Amy a ajouté la demande de divorce unilatéral au dossier. Ce combat n’était plus seulement pour obtenir justice, mais aussi pour la liberté de ma fille.

Le jour du procès, l’atmosphère devant le tribunal de San Francisco était d’une tension insoutenable. La salle était bondée. Des journalistes de tous les grands médias occupaient chaque recoin, entassés sur les sièges du fond. Assise à côté d’Isabelle, je lui serrais la main. Elle était glacée, mais ne tremblait pas. Amy était à nos côtés, calme et concentrée, telle une générale avant la bataille décisive.

La porte du tribunal s’ouvrit. Jackson entra, accompagné de son avocat, le visage lisse comme un œuf. Il n’affichait plus cette assurance et cette arrogance d’avant. Son visage était marqué par de profondes cernes. Il nous jeta un rapide coup d’œil puis baissa aussitôt la tête. Mme Thompson était absente. On expliqua son absence par des problèmes de santé.

Le procès commença. L’avocat de Jackson tenta de déformer la réalité, s’attaquant à l’instabilité mentale d’Isabelle. Ils firent témoigner des voisins, dont nous apprîmes plus tard qu’ils avaient été payés. Ils inventèrent des histoires sur la tristesse, la dépression et le comportement étrange d’Isabelle. Ils voulaient la dépeindre comme une femme faible, paranoïaque et indigne de confiance. Je sentais la colère monter en moi, mais Amy posa une main sur la mienne, m’exhortant à garder mon calme.

Cependant, tous leurs efforts furent réduits à néant lorsque ce fut notre tour de présenter les preuves. Amy se leva, le visage déterminé, la voix claire résonnant dans toute la salle. Elle projeta la vidéo originale. Un silence de mort s’abattit sur la salle d’audience. Seuls le bruit de la pluie et du vent se faisaient entendre sur l’enregistrement. Sur le grand écran apparut l’image de ma fille agenouillée sous la pluie, silencieuse mais chargée d’une accusation plus forte que mille mots. J’entendis des sanglots dans l’assistance. Certaines femmes ne purent retenir leurs larmes.

Le juge, un homme âgé au visage sévère, observait attentivement, son front se fronçant de plus en plus.

«Votre Honneur», dit Amy d’un ton ferme, «les preuves ne s’arrêtent pas là.»

Elle a appelé à la barre le témoin suivant, Mlle Caroline Thompson.

La pièce s’emplit de murmures. Jackson releva brusquement la tête, les yeux flamboyants de surprise et de fureur. La porte latérale s’ouvrit et Caroline entra. Elle portait un simple chemisier blanc et un pantalon noir, et paraissait bien plus mûre. Son visage était serein. Elle soutint le regard furieux de son frère sans ciller. Elle s’avança vers le pupitre, posa la main sur la Bible et jura de dire la vérité.

D’une voix claire et ferme, elle a raconté tout ce qui s’était passé. Elle a parlé de l’emprise étouffante de sa mère et du caractère violent et colérique de son frère. Elle a expliqué comment ils traitaient Isabelle comme une servante, contrôlant son argent et critiquant chacun de ses vêtements. Elle a dit que c’était elle qui avait copié la vidéo et me l’avait donnée après avoir appris qu’ils comptaient voler les preuves et nous salir.

« Mon frère disait qu’Isabelle était une bonne à rien, qu’elle gaspillait son argent en robes ridicules », raconta Caroline, la voix tremblante d’émotion. « Mais en réalité, elle s’était acheté cette robe de grossesse avec le peu d’argent que je lui donnais en cachette. C’était son seul petit bonheur pendant sa grossesse. »

Tous les regards se tournèrent vers Jackson. Son visage pâlit, puis devint rouge de honte et de fureur.

« Je suis ici aujourd’hui », conclut Caroline, regardant le juge d’un regard clair et sans crainte, « non pas pour m’opposer à ma famille. Je suis ici pour la vérité, pour ce qui est juste, pour ma belle-sœur et pour l’enfant qui n’a jamais vu le jour. »

Son témoignage fut fatal. Tous les mensonges, toutes les tentatives de Jackson pour déformer la vérité furent révélés comme ridicules. Son avocat baissa la tête et griffonna distraitement. Jackson fixait la table, les épaules affaissées comme un homme vaincu.

Le procès s’est terminé. Le juge n’a pas eu besoin de délibérer longuement. Le tribunal a déclaré Jackson Thompson coupable de violence psychologique et de coups et blessures volontaires ayant entraîné des conséquences graves. Il a été condamné à deux ans de prison avec sursis, trois ans de mise à l’épreuve et à suivre des cours de gestion de la colère. De plus, il a dû verser une importante somme à titre de dommages et intérêts pour le préjudice physique et moral subi par Isabelle. La demande de divorce unilatéral d’Isabelle a été immédiatement acceptée.

Lorsque le juge frappa la table du marteau, un craquement sec résonna dans la salle, marquant la fin du procès, la fin d’un chapitre sombre dans la vie de ma fille. Je me suis retournée et l’ai serrée fort dans mes bras. Isabelle enfouit son visage dans mon épaule, son corps tremblant, et elle pleurait, mais cette fois, c’étaient des larmes de libération.

Après le procès, notre vie a peu à peu repris son cours. Isabelle a fait ses valises et est venue s’installer définitivement chez moi. Ma petite maison au bord de l’Hudson, silencieuse depuis son mariage, résonnait à nouveau de rires et de voix. Nous cuisinions ensemble, nous nous occupions des casseroles sur le balcon et regardions de vieux films. Parfois, je la trouvais assise sur la véranda, le regard perdu dans le fleuve qui coulait lentement, la main posée machinalement sur son ventre. Les blessures de l’âme mettent plus de temps à guérir qu’une sentence de justice. Cette perte serait toujours un vide impossible à combler dans son cœur, et dans le mien aussi.

Environ deux semaines après le procès, par un bel après-midi ensoleillé, alors que nous arrangions des œillets en pot, le téléphone sonna. C’était un numéro inconnu. Je répondis et la voix triste de Caroline parvint à l’autre bout du fil.

« Madame Miller, » dit-elle d’une voix rauque. « Ma mère est décédée ce matin à l’hôpital. »

La petite truelle que je tenais à la main tomba au sol avec un bruit sec. Isabelle me regarda avec inquiétude. Je ne pus que la regarder et hocher la tête en silence. Un silence pesant s’abattit sur notre petit balcon. Bien que Mme Thompson ait causé tant de souffrance, la nouvelle de sa mort me remplit de tristesse. Ce n’était pas la satisfaction du vainqueur. Pas du tout. C’était le deuil d’une vie qui s’était détruite elle-même et avait détruit ceux qui l’entouraient par sa propre cruauté et son autoritarisme.

Elle a payé un prix trop élevé pour ses erreurs.

Je n’ai pas assisté aux obsèques. Isabelle non plus. Nous pensions que notre présence ne ferait que raviver des blessures inutiles et que personne ne la souhaitait. J’ai donc envoyé un bouquet de lys blancs, symbole de pureté et de renaissance, accompagné d’une petite carte sans nom, portant une seule phrase.

«Que l’âme du défunt repose en paix.»

Quelques jours après les funérailles, Caroline est venue chez moi. Elle paraissait plus maigre et plus pâle, mais ses yeux ne trahissaient plus ni peur ni tristesse. Ils brillaient d’une sérénité et d’une liberté nouvelles. Elle portait une simple robe bleu clair et tenait une petite valise à la main.

« Je quitte San Francisco, Mme Miller », dit-elle avec un doux sourire. « Je me suis réinscrite à l’école de journalisme de New York. Je vais tout recommencer. »

Isabelle s’approcha et la prit dans ses bras. Deux femmes, deux victimes du même drame familial, trouvèrent du réconfort l’une auprès de l’autre.

« Merci, Caroline. Merci pour tout », murmura Isabelle. « Prenez soin de vous. »

« Toi aussi, Issa », répondit Caroline en tapotant doucement le dos de son ancienne belle-sœur.

Avant de partir, Caroline sortit de son sac à main une enveloppe couleur crème, un peu froissée et ancienne.

« Ceci vient de ma mère », dit-elle d’une voix hésitante. « Elle l’a écrit après son admission à l’hôpital, mais elle n’a jamais eu le courage de l’envoyer. Je pense que vous et Mme Isabelle devriez le lire. »

Elle me tendit l’enveloppe. Sa main était glacée. Puis elle traîna sa valise et se dirigea droit vers le taxi qui l’attendait dans la rue, sans même se retourner. Un chapitre de sa vie venait de se refermer définitivement.

Ce soir-là, après le dîner, ma fille et moi étions assises sur le canapé, sous la douce lumière d’une lampe jaune. J’ouvris délicatement la lettre. L’écriture de Mme Thompson tremblait, maladroite et brouillonne, sans la fierté et l’assurance qui l’avaient toujours caractérisée. Elle semblait écrite à la fin de sa vie, quand la fierté n’avait plus aucun sens.

Ce n’était pas une longue lettre. Elle ne demandait pas pardon, car peut-être savait-elle qu’elle ne le méritait pas. Elle y racontait sa vie, sa naissance dans une famille noble déchue, le poids de maintenir le nom et le prestige d’une lignée en déclin, un fardeau qu’elle portait depuis sa jeunesse. La peur du mépris l’avait transformée en une femme dure et autoritaire, qui considérait ses enfants comme des pions pour asseoir son pouvoir. Elle reconnaissait avoir eu tort de vouloir faire de Jackson et Caroline des marionnettes. Et sa plus grande erreur, sa culpabilité impardonnable, avait été de détruire la vie d’Isabelle, la privant indirectement de la possibilité d’être mère.

« Mon silence cette nuit pluvieuse, » écrivit-elle, « fut le coup de poignard qui mit fin à la vie de mon propre petit-enfant. »

Et à la fin, dans un passage presque illisible, on pouvait lire :

« Je ne peux pas réparer ce que j’ai fait, ni ramener le bébé à la vie, mais je peux empêcher d’autres femmes de vivre la même chose. »

La lettre était accompagnée d’une copie de son testament. Mme Thompson avait décidé de léguer la quasi-totalité de sa fortune personnelle, une somme considérable, à une fondation californienne vouée à la protection des femmes et des enfants victimes de violence domestique.

Isabelle et moi nous sommes regardées, les yeux embués de larmes. Ce n’était pas un pardon. Il y a des blessures impardonnables. Mais c’était une tentative tardive de rédemption, un ultime effort pour sauver une âme perdue. Le prix de ses erreurs était trop élevé. Mais au moins, au bout du compte, elle avait choisi de faire le bien.

Une année passa en un clin d’œil. Au printemps, San Francisco s’illumina de nouveau. Les orangers bordant les rues se couvraient de fleurs blanches, embaumant l’air d’un parfum doux et pur qui s’insinuait partout, comme pour effacer les chagrins du passé. La vie d’Isabelle, comme la mienne, avait profondément changé. La lettre et le geste de rédemption de Mme Thompson avaient permis à Isabelle de se libérer du dernier poids de la rancœur. Elle n’était plus prisonnière du passé.

Grâce à la compensation de Jackson et à un petit capital que j’ai apporté, Isabelle a réalisé le rêve qu’elle nourrissait depuis des années. Elle a ouvert un petit atelier de création de mode, caché dans une rue pavée du vieux quartier de Greenwich Village. Elle l’a appelé Rebirth. Ce n’était pas qu’un nom, c’était une affirmation. Son atelier ne suivait pas les tendances éphémères. Elle créait des vêtements élégants et confortables qui mettaient en valeur la beauté naturelle des femmes, et plus particulièrement celle des mères. Les robes de maternité d’Isabelle étaient non seulement magnifiques, mais elles dégageaient aussi une impression de tendresse et de protection.

Au début, l’activité était difficile, mais grâce à son talent et à son travail acharné, elle a fidélisé une clientèle. Les clients venaient à l’atelier non seulement pour acheter des vêtements, mais aussi pour se sentir compris. Moi, ancienne athlète de taekwondo, je suis devenue sa manager un peu par hasard. Je m’occupais de la comptabilité, des formalités administratives et des relations avec les fournisseurs afin qu’elle puisse se consacrer pleinement à la création. Chaque jour, en voyant ma fille concentrée parmi les rouleaux de tissu et la machine à coudre, en voyant son sourire s’épanouir à nouveau, je ressens une paix que je n’avais jamais connue auparavant.

La légère cicatrice sur son front est toujours là. Mais elle n’est plus le souvenir d’une douleur, mais le signe de sa force intérieure, de sa capacité à se relever après une chute. Parfois, nous recevons des cartes postales de Caroline. Ce sont des cartes postales avec des images de places et de musées de New York. Étudiante brillante, elle a déjà publié ses premiers articles d’investigation dans le magazine de l’université. Elle nous parle de sa vie libre, de ses nouveaux amis, des vastes horizons qui s’offrent à elle. Nous sommes heureux pour elle. Elle a eu le courage de s’échapper de sa cage dorée, de poursuivre son propre rêve.

Un après-midi de week-end d’avril, après le départ du dernier client, ma fille et moi nous apprêtions à fermer l’atelier quand soudain la pluie s’est mise à tomber. Les gouttes claires et sèches frappaient le toit comme pour rythmer la journée. Mais cette pluie n’était ni froide ni triste comme celle d’il y a des années. Elle était fraîche, pure, embaumait la terre mouillée et les jeunes feuilles, et lavait la poussière des pavés. Elle cessa aussi vite qu’elle était venue. Le ciel se dégagea à nouveau. Le soleil brilla, chaud et éclatant.

« Maman, on va faire une promenade ? » proposa Isabelle, les yeux brillants.

Nous marchions côte à côte, le long de la rive de l’Hudson. L’air après la pluie était pur et frais. La lumière du soleil couchant se reflétait sur le pavé mouillé, y faisant scintiller des milliers de diamants. Puis un magnifique arc-en-ciel aux sept couleurs apparut, traversant le ciel et unissant les deux rives du fleuve. Isabelle s’arrêta, leva les yeux et inspira profondément. Puis elle me regarda, les yeux clairs, sans la moindre trace de tristesse, seulement de la paix et de l’espoir.

« Merci, maman », dit-elle doucement, comme un soupir. « Merci d’avoir toujours été là pour moi, de t’être battue pour moi, même quand j’avais envie d’abandonner. »

J’ai souri, je l’ai prise dans mes bras et je l’ai serrée contre moi. Ses cheveux sentaient encore le tissu et le soleil naissant.

« Je serai toujours là », lui ai-je murmuré. « Toujours. »