Trois heures d’attente
Je regardais ma montre pour la énième fois. 20 h 47. Cela faisait plus de trois heures que j’étais assise seule à cette table, devant un verre de vin devenu tiède. Les regards du personnel avaient glissé de la politesse professionnelle à une compassion gênée.
« Un autre panier de pain, Madame ? » demanda le serveur, avec une douceur un peu forcée.
Je souris mécaniquement. « Non merci. Mon mari va arriver d’une minute à l’autre. »
Je portais la robe bleue que j’avais choisie avec soin, celle dont il disait qu’elle me rendait « presque élégante ». Quinze ans de mariage. Une soirée censée célébrer quelque chose. Pourtant, j’étais seule.
Le restaurant n’était pas extravagant, mais il comptait pour moi. J’y avais mis tous mes espoirs, comme on le fait quand on veut encore croire.
Mon téléphone vibrait. Des excuses. Toujours les mêmes. Le travail. Le trafic. Encore trente minutes.
À 21 h 21, la vérité s’est imposée avec une clarté brutale : rien de tout cela n’était normal.
Une humiliation publique
La porte du restaurant s’est ouverte brusquement. J’ai reconnu sa voix avant même de le voir. Il n’était pas seul.
Il est entré entouré de collègues, détendus, rieurs, sortant visiblement d’un bar voisin. Ils se sont approchés de ma table.
Il a souri.
« Vous voyez ? Je vous avais dit qu’elle serait encore là, à attendre comme un chien fidèle. »
Ils ont éclaté de rire.
Le monde s’est figé autour de moi. Quinze ans réduits à une plaisanterie cruelle. Une démonstration de pouvoir. Un pari gagné à mes dépens.
J’ai commandé un autre verre, calmement. Puis je me suis levée, le cœur étonnamment tranquille, et je suis sortie.
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