Le soleil se couchait sur la base navale de Coronado lorsque deux agents de sécurité bloquèrent l’entrée du bâtiment où allait se dérouler la cérémonie de remise des diplômes. L’homme face à eux portait une veste déchirée qui sentait l’eau salée et la poussière de béton. Ses mains calleuses, marquées de cicatrices, tremblaient légèrement tandis qu’il tendait une invitation froissée sur laquelle figurait le nom de son fils.
James Colton n’avait pas dormi dans un vrai lit depuis six ans. Il avait passé ses nuits sous des ponts, dans des renfoncements ou sur des bancs publics, jusqu’à ce que la police le chasse ailleurs. Son refuge était une alcôve en béton sous le pont de Coronado, battue par le vent et le grondement incessant de la circulation.
Tout ce qu’il possédait tenait dans un sac à dos militaire délavé. À l’intérieur : une photo encadrée de son fils à huit ans, souriant avec une dent manquante, une médaille Purple Heart soigneusement enveloppée dans un tissu noir qu’il ne montrait jamais, et une radio portable cassée ayant appartenu à son meilleur ami, Marcus Reid.
Marcus était mort dans ses bras à Falloujah, tandis que James hurlait à la radio pour une évacuation sanitaire qui n’arriva jamais à temps. James Colton n’avait pas toujours été invisible. Il avait été Master Chief James Colton, indicatif « Reaper », Navy SEAL, Team Six.
Trois missions en Irak, deux en Afghanistan. Spécialiste des démolitions sous-marines et des infiltrations en milieu hostile. Des opérations qui ne seraient jamais déclassifiées. Des hommes arrachés à des situations impossibles. Une réputation qui faisait taire même les plus endurcis quand son nom était prononcé.
Sur son avant-bras, un tatouage : « The only easy day was yesterday », sous des coordonnées GPS marquant l’endroit où il avait porté huit hommes blessés sur plusieurs kilomètres sous le feu ennemi. Trois n’étaient jamais revenus, dont Marcus. Le syndrome de stress post-traumatique s’était installé lentement, puis brutalement.
Les cauchemars, les réveils en sursaut, les flashbacks déclenchés par un simple feu d’artifice. L’administration des anciens combattants lui avait offert des rendez-vous, des médicaments, des délais interminables. Des mois d’attente, des dossiers empilés.
Il avait essayé de tenir. D’être un père pour Aidan. De travailler sur des chantiers. De rester fonctionnel. Mais la colère arrivait en vagues incontrôlables, et la culpabilité était pire encore.
Alors, six ans plus tôt, James avait pris une décision. Il était parti. Convaincu que son fils serait mieux sans un père brisé. Il appelait cela une protection. C’était en réalité une fuite.
Il avait vécu discrètement depuis. Aidant parfois d’autres vétérans sans-abri, partageant ce qu’il pouvait. Essayant de ne pas penser à ce qu’il avait été.
Jusqu’à ce qu’il trouve, deux mois plus tôt, un prospectus froissé annonçant une cérémonie : Navy SEAL, promotion 342. En bas de la liste, un nom.
Aidan Michael Colton.
Son fils.
James avait marché deux jours pour rejoindre Coronado. Quarante-trois miles à pied. Il dormait dans des abribus, buvait à des fontaines publiques. Ses pieds saignaient dans ses bottes, mais il avançait.
Il ne voulait pas se faire remarquer. Juste voir son fils. Savoir qu’il avait réussi.
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