Lorsque James arriva à l’entrée de la base, les familles affluaient. Costumes impeccables, robes d’été, fleurs à la main. Il resta à l’écart, voyant son reflet dans une vitre : joues creusées, barbe en bataille. L’image d’un homme oublié.
Deux agents de sécurité le stoppèrent. Tyler Marks, jeune et strict, et Brent Cole, plus expérimenté.
« Une pièce d’identité, monsieur ? »
James tendit l’invitation.
« Invité d’Aidan Colton. Vous êtes de la famille ? »
« Je suis son père. »
Il n’avait rien d’autre à montrer. Son permis était périmé depuis des années.
Tyler hésita, puis appela la hiérarchie. Finalement, James fut autorisé à entrer et à s’asseoir au fond de la salle. Son sac fut confié à la sécurité. Brent y aperçut la photo et la médaille, puis referma sans un mot.
À l’intérieur, l’auditorium était plein. Drapeaux, emblème du Trident, musique militaire. James se glissa au dernier rang.
L’amiral Catherine Hayes prit la parole. Trente-cinq ans de marine derrière elle. Sa voix portait l’autorité et l’expérience.
« Aujourd’hui, nous honorons des hommes qui ont mérité le droit de porter le Trident. Ce n’est pas un héritage. C’est une épreuve. »
James écoutait, les poings serrés. Il connaissait chaque mot.
Les noms furent appelés un à un.
« Aidan Michael Colton. »
James retint son souffle. Son fils monta sur scène. Plus grand, plus fort. Droit.
L’amiral posa la question rituelle : « Y a-t-il un SEAL présent pour épingler le Trident ? »
Le silence.
Puis, au fond de la salle, une main se leva. Une manche glissa. Les coordonnées. Le Trident tatoué.
Aidan le vit. Son visage se figea, puis se brisa.
« Amiral… mon père est ici. »
L’amiral descendit de l’estrade. Avança dans l’allée. Et vit le tatouage.
Son visage pâlit.
« Reaper… » murmura-t-elle.
James hocha la tête. « Madame. »
Dans un silence total, l’amiral salua. Un salut militaire impeccable, adressé à un homme en haillons.
Les SEALs se levèrent. Tous.
Aidan quitta la scène en courant et se jeta dans les bras de son père. Six années de manque, de peur et de douleur explosèrent en sanglots.
« Je pensais que tu étais mort. »
« Je suis désolé. J’ai cru que tu serais mieux sans moi. »
« Je ne l’ai jamais été. »
Des applaudissements éclatèrent. Longs. Puissants.
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