Le général exigea le meilleur chirurgien… et resta figé en la voyant

« Deux années de vide entre 2019 et 2021. Aucune publication. Aucune référence vérifiable. Et vous voudriez que je croie que vous faisiez de l’humanitaire ? »

La voix du Dr Richard Brennan trancha l’air de la salle de conférence du Walter Reed National Military Medical Center avec la précision d’un bistouri.

Le soleil du matin filtrait à travers les stores, projetant des lignes pâles sur la table en acajou autour de laquelle cinq membres du comité de recrutement examinaient un dossier que l’on pouvait qualifier, au mieux, d’insuffisant.

À l’extrémité de la pièce, la Dre Elena Vulkov se tenait droite, les mains croisées dans le dos, les épaules carrées, le menton haut. Ses cheveux brun foncé étaient tirés en un chignon bas impeccable. Elle portait une tenue de bloc bleu marine, nette malgré l’heure matinale. Le badge temporaire accroché à sa poitrine portait la mention CONTRACTOR en lettres rouges.

« Travail médical en zone de conflit, docteur Brennan », répondit-elle calmement. « Certaines organisations ne publient pas les noms pour des raisons de sécurité. »

Brennan se pencha en avant. Sa chevelure grise parfaitement coiffée capta la lumière. Sa blouse immaculée affichait fièrement le titre Directeur de la chirurgie cardiothoracique.

« Zones de conflit… », répéta-t-il avec scepticisme. « Lesquelles ? »

« Je ne suis pas autorisée à entrer dans les détails. Les accords de confidentialité sont toujours en vigueur. »

« Comme c’est commode. »

À l’autre bout de la table, la Dre Jennifer Park, interne chevronnée de trente et un ans, observait la scène avec un intérêt croissant. La posture de cette nouvelle contractuelle ne correspondait pas à son CV lacunaire.

Son regard glissa vers l’avant-bras droit d’Elena, où dépassaient quelques chiffres tatoués. Des coordonnées, peut-être.

Un autre membre du comité tenta d’apaiser la tension : « Vos diplômes sont irréprochables, Dre Vulkov. Johns Hopkins, major de promotion. Une résidence exemplaire au Massachusetts General Hospital. Mais cette interruption soulève des questions. »

« J’ai maintenu mes compétences pendant cette période », répondit Elena. « J’ai opéré régulièrement. Des cas de traumatologie complexe. Sans supervision, sans dossiers officiels. »

Le ton de Brennan se durcit : « Ce n’est pas ainsi que fonctionne la médecine. Il y a des protocoles. Des standards. Une responsabilité. »

« Je comprends vos réserves. »

« Vraiment ? Parce que de mon point de vue, vous avez abandonné la médecine pendant deux ans et vous espérez maintenant qu’on vous confie un scalpel. »

La mâchoire d’Elena se crispa à peine.

« Je suis ici parce que vous manquez de chirurgiens traumatologues. Je peux combler ce manque. Donnez-moi les cas les plus simples si vous doutez. Je ferai mes preuves. »

Un silence s’installa. Walter Reed manquait effectivement de personnel.

« Très bien », conclut Brennan. « Contrat temporaire. Période probatoire de quatre-vingt-dix jours. Cas simples uniquement. Et supervision constante. »

« Entendu. »

Il désigna son bras : « Et ce tatouage ridicule, couvrez-le. »

Elena baissa les yeux.

36° 12′ 23″ nord.
37° 9′ 47″ est.

Alep. Gravé dans sa peau après avoir quitté l’uniforme. Là où elle avait appris que les protocoles disparaissent quand les vies sont en jeu.

« Bien sûr », répondit-elle.

La réunion prit fin. Elena reçut un dossier d’intégration et une première affectation : une hernie inguinale, à 9 h.

Alors que les autres quittaient la pièce, Park l’interpella : « Ces coordonnées… Alep ? »

« Un rappel », répondit Elena. « Qu’abandonner n’est jamais une option. »

Elle disparut dans le couloir, ses gestes économes, précis.

Plus loin, Jake, infirmier vétéran de l’armée, la vit passer. Sa démarche lui était familière. Celle des médecins de guerre.

Il ne dit rien.