À 9 h, le bloc opératoire n° 3 était prêt. L’intervention semblait simple.
Elena opéra avec une efficacité calme. Puis elle s’arrêta.
« Docteur Brennan. Regardez la coloration de l’intestin. »
« Rien d’anormal. »
« Ischémie débutante. Si on ignore cela, le patient fera une nécrose intestinale. »
Un Doppler confirma ses craintes : flux artériel réduit de 50 %.
Le silence tomba.
« Procédez », dit finalement Brennan.
Elena étendit l’intervention, retira un thrombus mésentérique et restaura la perfusion. En moins d’une heure, le patient était sauvé d’une complication mortelle.
Brennan la regardait désormais autrement.
« Où avez-vous appris ça ? »
« Là où attendre n’était pas une option. »
L’après-midi même, une alerte retentit : multiples blessés par balles.
Un officier arrivait en état critique. Malgré les protocoles, Elena reconnut les signes d’une tamponnade cardiaque.
« Il a besoin d’une thoracotomie maintenant. »
« Il est en arrêt depuis six minutes », répondit Brennan.
« Alors nous n’avons plus le temps de discuter. »
Elle opéra. À cœur ouvert. Manuellement. Neuf minutes après l’arrêt, le cœur repartit.
Le silence du service fut brisé par les bips réguliers du moniteur.
« Qui êtes-vous vraiment ? », demanda Brennan.
« Colonel Elena Vulkov. Corps médical de l’armée américaine. Chirurgienne de combat. »
Alep. Syrie. Irak. Afghanistan.
Le respect remplaça définitivement le doute.
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