Je rentrais d’un court déplacement professionnel — trois jours de formation en assurance à Indianapolis — quand j’ai découvert ma valise, mes pulls, la photo encadrée de mon mari décédé et même mes pantoufles jetés sur le perron, comme des déchets attendant le passage des éboueurs. La porte moustiquaire était fermée, mais non verrouillée. Au centre, scotchée bien en vue, une feuille de cahier avec l’écriture de mon fils.
« Maman, la maison est trop petite. Je n’ai plus de place pour toi. — Robert »
Je suis restée là, sur le perron de cette maison de l’Ohio où j’avais planté des œillets d’Inde avec lui, où nous accrochions de petits drapeaux américains chaque Memorial Day, où ses dessins à la craie marquaient encore l’allée. Un instant, j’ai cru à une plaisanterie de mauvais goût. Puis, à travers la fenêtre, j’ai aperçu les silhouettes — mon fils Robert et sa femme Danielle — se déplaçant tranquillement dans le salon, comme si ma vie n’était pas posée dehors, dans un carton.
J’ai tourné la poignée. Verrouillée.
La dernière fois qu’il m’avait enfermée dehors, il avait douze ans et m’en voulait de ne pas l’avoir laissé veiller tard. Aujourd’hui, il en avait trente-deux, et il le faisait sans la moindre gêne.
Ma poitrine s’est serrée. J’ai respiré profondément, ramassé mes affaires et descendu les marches. Pas un voisin n’est sorti. Aucun rideau n’a bougé. Il n’y avait que moi, ma valise et ce mot qui se recourbait déjà sous le vent d’automne.
Je n’ai pas pleuré. Je n’ai pas frappé. J’ai simplement marché.
Je me suis retrouvée au jardin communautaire derrière l’école primaire où j’avais travaillé près de trente ans. Je me suis assise sur mon banc — mon banc — et j’ai regardé les bus scolaires passer en fin d’après-midi. Je n’avais nulle part où aller, sinon un petit appartement de l’autre côté de la ville, que j’avais discrètement acheté après la mort de mon mari. Je n’y avais pas encore emménagé parce que Robert insistait pour que je « reste avec eux jusqu’à ce que ses finances se stabilisent ». Je l’avais cru. Encore et encore. Jusqu’à ce mot.
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