Elle a tenté de me tuer avec une « blague » : j’ai gardé la preuve et présenté l’addition

Le tintement des verres en cristal célébrant la promotion de la nouvelle directrice des relations publiques venait à peine de s’éteindre lorsqu’un sifflement est monté de ma gorge, aigu et brisé, comme une bouilloire défectueuse.

Je m’appelle Saylor Cole. Je suis restauratrice de livres anciens, un métier fait de poussière de papier, de silence et de gestes précis, bien loin de ce genre de dîner mondain. Je n’avais rien à faire dans cette salle privée d’un restaurant trois étoiles Michelin, entourée de costumes sur mesure et de sourires calculés.

Ma sœur, Sloane, se tenait sur le petit podium au fond du salon VIP. Sous la lumière ambrée des lustres, ses dents blanches brillaient tandis qu’elle se penchait vers le micro avec ce sourire de communicante, parfaitement maîtrisé, mais toujours vide.

« On recommence… Saylor, ne fais pas de scène », lança-t-elle avec une lassitude théâtrale. « Ce n’est que de la soupe aux champignons. Il n’y a pas de crabe. À moins que tu veuilles gâcher ma soirée de promotion ? »

Un rire gêné parcourut l’assemblée. Sloane savourait l’instant, persuadée d’avoir marqué des points, transformant ma détresse en numéro de scène.

Mais un homme, assis juste en face de moi, ne regardait ni Sloane ni le public. Il fixait mon bol de soupe avec une expression de pure horreur.

Magnus Thorne, président du groupe et signataire direct de la promotion de ma sœur, savait exactement ce qu’il voyait. Sa fille souffre elle aussi d’une allergie mortelle aux fruits de mer. Il connaissait les signes de l’anaphylaxie mieux que quiconque.

Avant même que je comprenne ce qui se passait, il avait déjà agi. Il sortit un EpiPen de la poche intérieure de son costume hors de prix et se précipita vers moi avec une rapidité sidérante pour un homme de cinquante-huit ans.

Mais pour comprendre comment j’en suis arrivée à frôler la mort sous des lustres en cristal, il faut revenir quelques heures en arrière.

Ce dîner se voulait intime, organisé dans le salon VIP d’Étoile, un restaurant où obtenir une réservation relève de l’exploit. Lumière dorée, boiseries sombres, cristaux étincelants : tout respirait l’argent ancien et l’ambition neuve.

J’ai vingt-six ans et, malgré mon jeune âge, je me suis déjà fait un nom dans un cercle très spécialisé : la restauration de livres anciens. Certains me surnomment « la chirurgienne de l’histoire ». Mon travail consiste à sauver des manuscrits vieux de plusieurs siècles, à comprendre la chimie du papier, à réparer l’irréparable avec une précision presque clinique.

Sloane, elle, a vingt-neuf ans. Brillante en apparence, ambitieuse, parfaitement adaptée aux jeux de pouvoir, elle venait d’être promue directrice des relations publiques chez Thorne Global, l’une des plus grandes multinationales du pays. Là où je préserve, elle consomme. Là où je protège, elle écrase.

Nos parents, Alistair et Cordelia Cole, étaient installés à la table, rayonnants. Ils ont toujours adoré la réussite visible de Sloane. Mon métier, qu’ils jugent poussiéreux et inutile, ne les a jamais impressionnés.

La jalousie qui a mené à mon empoisonnement — car oui, c’est bien de cela qu’il s’agit — a pris racine avant même que le dîner ne commence.

Dans le hall du restaurant, plus tôt dans la soirée, Sloane avait tenté d’intercepter Magnus Thorne pour lui présenter un rapport de communication. Il l’avait à peine remarquée. En revanche, lorsqu’il m’a vue près du vestiaire, il s’est arrêté net.

Nous avons parlé pendant vingt minutes. De désacidification du papier. D’équilibre du pH. De fibres européennes et asiatiques. Il était passionné. Il m’a même proposé de travailler sur une collection de lettres du XVIIIe siècle appartenant à son groupe.

J’ai vu la mâchoire de Sloane se contracter. J’ai vu sa colère monter. Cette soirée devait être la sienne. Et voilà que sa sœur, la « ratée », attirait l’attention la plus précieuse de toutes.

Elle a décidé de me punir.

Elle voulait m’humilier, me faire passer pour une menteuse, une hystérique inventant une allergie pour attirer l’attention. Elle pensait qu’un peu d’huile de crabe ne ferait que me provoquer quelques démangeaisons.

Elle avait tort.

Trente minutes avant le service de la soupe, Sloane est allée en cuisine voir le chef Bastien.

« J’ai entendu parler de votre fameuse huile de graisse de crabe », lui a-t-elle dit avec son sourire le plus charmeur. « Pourriez-vous en ajouter une touche dans la soupe aux champignons ? Juste pour moi. Quelque chose de… surprenant. »

Le chef, flatté et curieux, a accepté. Il ignorait tout de mon allergie mortelle. Il ne savait pas que son geste serait transformé en arme.

Lorsque la soupe est arrivée, elle était magnifique. La surface était marbrée de reflets ambrés, semblables à de l’huile de truffe. L’odeur de champignons masquait parfaitement toute autre senteur.

Sloane s’est penchée vers moi.

« J’ai demandé qu’on rende la tienne plus douce », m’a-t-elle murmuré. « Un peu de chaleur, rien de lourd. »

J’ai goûté.

Cinq secondes plus tard, ma gorge s’est refermée.

La réaction a été brutale. Mes lèvres ont gonflé. Ma langue s’est épaissie. Des plaques rouges ont envahi ma peau. J’ai essayé de me lever, mais mes jambes ont lâché. Je suis tombée au sol, incapable de respirer.

Et au-dessus de moi, j’ai entendu Sloane rire.

Pas un rire nerveux. Un rire triomphant.

« Regardez-la », disait-elle. « Elle fait semblant. »

Je mourais.

Mais Magnus Thorne était déjà à genoux à mes côtés.

« Appelez une ambulance », a-t-il hurlé en me plantant l’EpiPen dans la cuisse. « Tout de suite. »

Le soulagement fut partiel, suffisant pour reprendre une respiration sifflante.

Dans le chaos, j’ai compris une chose essentielle : si je survivais, il fallait une preuve.

J’ai attrapé le poignet de Magnus et pointé la soupe. Puis j’ai serré le poing.

Il a compris.

« Personne ne touche à ce bol », a-t-il ordonné. « C’est une scène de crime. »

Les agents de sécurité ont bouclé la table. Le chef et le serveur ont confirmé la demande de Sloane. Les regards ont changé. Les mensonges se sont fissurés.

Quand les ambulanciers m’ont emmenée, j’ai croisé les yeux de ma sœur. Pour la première fois, elle avait peur.