Ils ont invité la « perdante de la classe » à la réunion des dix ans pour se moquer d’elle — mais elle est arrivée en hélicoptère.

Ils ont invité la « perdante de la classe » à la réunion des dix ans pour se moquer d’elle — mais elle est arrivée en hélicoptère.

Serena n’avait qu’un seul ami — si on pouvait vraiment l’appeler ainsi : le vieux monsieur Kenner, le concierge.

Il balayait les couloirs après les cours en fredonnant doucement, s’arrêtant chaque fois que Serena passait.

« Tu as un bon cœur, » lui avait-il dit un jour en lui tendant une boîte de mouchoirs neufs.

« Les bons cœurs se plient, mais ils ne se brisent pas. Tu verras. » À l’époque, elle ne le croyait pas.

Dix ans plus tard, lorsqu’elle vit l’enveloppe portant l’emblème du lycée de Brooksville, son pouls resta calme, régulier.

Elle savait. On ne l’invitait pas par affection, nostalgie ou simple curiosité.

On se souvenait seulement de la fille qu’on pouvait ridiculiser. Pas de la femme qu’elle était devenue.

Serena posa l’enveloppe sur son bureau et inspira profondément. Aucune colère. Aucun ressentiment.

Juste une force tranquille. Elle avait passé trop d’années à laisser les autres écrire son histoire.

Maintenant, elle en était l’auteure. La poussière tourbillonna lorsque l’hélicoptère se posa. Les anciens élèves se couvrirent le visage.

Les robes frémirent. Quelqu’un laissa tomber son verre de champagne. Et lorsque la porte s’ouvrit enfin — Serena descendit.

Sa robe ivoire glissait comme de la lumière liquide, caressant doucement ses jambes.

Ses longs cheveux dorés encadraient un visage calme et assuré, mais sans arrogance.

Une brise légère souleva l’ourlet de sa robe tandis qu’elle posait les pieds sur l’herbe, droite, élégante et inébranlable.

« C’est… c’est elle… ? » murmura quelqu’un. « Non, impossible, » souffla un homme. La mâchoire de Trish tomba.

« Ce ne peut pas être Serena Hail. Serena n’avait même pas de voiture. »