Lors de notre cérémonie de mariage, tout a basculé lorsque ma belle-mère a interrompu la cérémonie. Elle s’est avancée et a affirmé que l’enfant que j’attendais n’était pas celui de mon fiancé. Un murmure a parcouru la salle, et avant même que le prêtre ait pu terminer son discours, mon fiancé est sorti, me laissant seule à l’autel. Des années plus tard, lors de nos retrouvailles fortuites, mon fils a prononcé des paroles qui ont glacé l’assistance.
L’orgue résonna dans la cathédrale au début de la cérémonie, chaque note vibrant entre les hauts murs de pierre. Je me tenais devant l’autel, un bouquet de roses blanches soigneusement enveloppé de satin à la main. Mes mains tremblaient, et j’avais l’impression que tout le poids de la salle reposait sur mes épaules. Deux cent cinquante invités nous observaient, mais les yeux de Jonathan étaient les seuls qui comptaient pour moi. Son expression n’était pas celle, joyeuse, que j’attendais. Sa mâchoire se crispait, et ses doigts tapotaient nerveusement sa jambe. C’était comme le calme avant l’orage.
Le prêtre s’éclaircit la gorge. « Si quelqu’un connaît une raison pour laquelle ces deux-là ne devraient pas se marier, qu’il parle maintenant ou qu’il se taise à jamais. »
D’ordinaire, ce moment de silence est bref et symbolique. Mais celui-ci s’étira indéfiniment, comme le sucre qui s’étire avant de craquer. Puis on entendit le bruit des talons frappant le marbre : un bruit sec, délibéré, froid.
« Je m’y oppose. »
Les mots étaient comme un couteau. Je me suis retournée lentement, la traîne de ma robe s’enroulant autour de mes chevilles. La voilà : Margaret Windsor, ma future belle-mère, vêtue de noir profond, comme pour un deuil. Elle tenait une pile de papiers à la main, comme des preuves dans un tribunal.
« L’enfant qu’elle porte, » dit Margaret d’une voix forte, en marquant une pause entre chaque mot, « appartient à quelqu’un d’autre. Pas à mon fils. »
Le bouquet m’a glissé des mains et s’est écrasé sur les marches. J’ai senti la pièce basculer. Instinctivement, j’ai couvert mon ventre, essayant de protéger mon petit ventre rond de douze semaines. Seuls nos proches étaient au courant de la grossesse. Maintenant, j’avais l’impression que toute la ville était au courant.
Les invités se mirent à chuchoter. Les téléphones sortirent. Les gens se penchèrent en avant, avides de spectacle. Quelqu’un commença même à filmer. On se serait cru à une exécution en public.
Margaret monta les marches de l’autel, ses talons claquant comme ceux d’un juge s’approchant d’un prisonnier coupable. Elle tendit les papiers à Jonathan.
« Lisez-les », dit-elle.
Jonathan examina les documents. Tandis qu’il les parcourait du regard, il devint livide. Margaret se tourna vers la foule.
« Ce sont des résultats d’analyses ADN en laboratoire », a-t-elle déclaré. « Les dates correspondent exactement à la période où elle affirme avoir conçu le bébé. »
J’ai tendu la main vers Jonathan, désespérée. « Je n’ai jamais fait de test ! Jonathan, ce bébé est de toi… s’il te plaît, regarde-moi ! »
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