Il y a deux semaines, ma femme est allée rendre visite à notre fille et notre gendre. J’ai décidé de leur faire une surprise et de l’accompagner. À peine arrivé devant leur porte, leur voisin s’est précipité vers moi en criant : « Attendez, il faut que je vous dise quelque chose… » En cinq minutes, la situation a pris une tournure totalement inattendue.

« Arrêtez ! » a crié le voisin de ma fille alors que j’essayais d’ouvrir la porte — il m’a révélé la vérité !

Je m’appelle Louis Harrison et j’ai soixante et onze ans. Il y a deux semaines, je suis allé en voiture chez ma fille Maya pour lui faire une surprise, ainsi qu’à ma femme, Evelyn. J’étais à mi-chemin des marches du perron, la main levée pour frapper, lorsqu’un homme que je n’avais jamais vu auparavant a surgi de la maison voisine en agitant les bras.

« Arrêtez ! » cria-t-il. « N’entrez pas. Je viens d’appeler le 911. »

J’ai eu un frisson d’effroi.

Cinq minutes plus tard, la police enfonçait la porte d’entrée de la maison de ma fille. Ce qu’ils ont trouvé à l’intérieur – ce que j’ai vu – a bouleversé ma vie. Mais la découverte la plus horrible n’était pas le sang sur le sol. C’était la vérité que mon voisin m’a révélée, une vérité qui prouvait que le monstre que je combattais n’en était pas un.

Avant de découvrir la suite de cette histoire, dites-moi en commentaire d’où vous nous regardez. Et n’hésitez pas à liker et à vous abonner si vous avez déjà réalisé que la personne en qui vous aviez le moins confiance était la seule à dire la vérité.

Je n’eus même pas le temps de comprendre les paroles de cet homme que le hurlement des sirènes déchira le calme de cet après-midi de banlieue. C’était un homme noir d’un certain âge, à la carrure imposante, comme s’il avait fait son service militaire, et ses yeux exprimaient une vive urgence. Il me retenait fermement par le bras, plaqué au sol.

« Vous ne pouvez pas entrer là-dedans, monsieur », dit-il d’une voix grave et rauque. « Je vous le dis, c’est dangereux. »

Mon cœur battait la chamade. « C’est la maison de ma fille. Ma femme est là-dedans. Evelyn. » J’ai essayé de me dégager, mais il me retenait fermement.

« La police est à deux pas. Laissons-les s’en occuper. »

J’apprendrais plus tard qu’il s’appelait David Henderson. Il habitait juste à côté.

« Qu’avez-vous entendu ? » ai-je demandé, la voix brisée. « Qu’avez-vous entendu ? »

Il jeta un dernier regard à la maison, le visage grave. « Ça a commencé il y a une dizaine de minutes. Des cris. Forts. Une voix d’homme. Puis une voix de femme. Puis un fracas, comme un meuble lourd qui se renverse et du verre qui se brise. Puis la femme a hurlé. Pas juste un cri, mais un vrai hurlement, le genre qu’on n’entend qu’une seule fois. » Il me regarda droit dans les yeux. « Elle suppliait : “Arrêtez, s’il vous plaît. Vous lui faites mal.” Puis, plus rien. Un silence de mort. C’est à ce moment-là que j’ai appelé. »

J’étais complètement déboussolée. Je la blessais. Je blessais qui ? Maya ou Evelyn ?

Ma femme avait soixante-neuf ans, une âme douce. L’idée que quiconque puisse lui faire du mal me rendait fou de rage.

Les sirènes étaient maintenant assourdissantes. Et je savais, aussi sûrement que j’étais là, qui était responsable.

Jason. Le mari de ma fille.