Ma belle-fille m’a dit que je n’aurais rien sur les 77 millions de mon mari. Elle souriait de toutes ses dents pendant la lecture du testament. Mais quelques minutes plus tard, l’avocat a posé les papiers… et a ri…
Après les funérailles, je suis restée seule dans le jardin, à regarder les derniers invités s’éloigner en silence. Ils ont laissé derrière eux des tasses à moitié pleines, des chaises pliantes et le parfum des lys coupés. Mais personne n’a pensé à revenir me proposer de me raccompagner. Pas même Rebecca. Elle avait tout organisé, bien sûr. Des fleurs au diaporama, jusqu’aux tasses à café. C’était parfait, d’une façon qui donnait l’impression d’être de trop.
Ce soir-là, j’étais assise dans la cuisine avec une tasse de thé tiède. Et pour la première fois depuis la disparition de Patrick, j’ai eu l’impression de ne plus avoir ma place dans cette maison que nous avions construite ensemble. Les murs sentaient encore son après-rasage. Ses livres étaient toujours là, dans le couloir. Mais c’était comme si mon nom avait été effacé discrètement de chaque pièce.
L’invitation arriva par courriel, froide et formelle, envoyée par l’assistante de Rebecca. Objet : administration de succession, réunion prévue. Ce matin-là, j’arrivai avec cinq minutes de retard. L’ascenseur s’ouvrit sur un hall d’accueil élégant. Je lissai mon manteau et la suivis dans la salle de conférence.
Rebecca était assise en bout de table, les cheveux tirés en arrière, les yeux rivés sur une pile de dossiers. Elle ne se leva pas, ne dit pas bonjour, se contentant d’un léger hochement de tête. « En tant qu’exécutrice testamentaire », commença-t-elle, nous expliquant la répartition des biens. Elle annonça que Patrick lui avait transféré la gestion principale du fonds familial six mois auparavant. Mon nom ne fut pas mentionné.
À la fin, un des collaborateurs a posé la question concernant la part de Mme Sloan. Rebecca a à peine levé les yeux. « Il ne lui reste plus aucune distribution attribuée dans le cadre de la déclaration actuelle. » Tout simplement. Aucun contact visuel, aucune explication.
Mais quelques minutes plus tard, l’avocat a posé les papiers… et a ri.
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Mon mari avait réservé une table dans un restaurant élégant pour fêter mon anniversaire. J’avais passé toute la journée à me préparer, impatiente à l’idée d’une surprise que je pensais être pour moi. Mais ce soir-là, la porte s’ouvrit… et ma belle-mère apparut, vêtue d’une robe de soirée étincelante. « Mon fils, je suis prête ! » lança-t-elle fièrement.
Thanksgiving : « Votre mariage était magnifique ! C’était quand ? » ai-je demandé. « Moi aussi. Tu as reçu une invitation. » Un silence gêné s’est installé. Papa : « Nous, on n’en a pas reçu. » J’ai sorti plusieurs bons de livraison, tous signés. « Maman les a tous jetés. »
Ma sœur m’a réclamé 150 000 $ d’économies. J’ai refusé, j’ai pris un aller simple pour l’étranger et j’ai commencé une nouvelle carrière. Deux heures plus tard, mon père m’a envoyé un SMS : « Signe son prêt immobilier ou ne reviens pas. » À minuit, j’ai fermé tous les comptes auxquels elle avait accès, encore et encore…
Je servais du champagne dans une galerie quand je l’ai vue. Une peinture que j’avais réalisée à six ans. Prix : 150 000 $. « Monsieur, ce tableau est à moi », ai-je dit. « Impossible », a ri le galeriste. Il a appelé la sécurité pour me faire expulser. Mais il a oublié de vérifier le message secret au dos de la toile.