Je n’ai pas entendu de bruit, juste le bruit sourd de mon épaule heurtant le carrelage et l’étrange écho creux de ma voix : « Oh. » Pendant une fraction de seconde, j’ai cru que j’avais simplement glissé, que je pouvais l’ignorer et raconter plus tard à quelqu’un ma maladresse dans ma propre salle de bain. Puis la douleur m’a frappée.
La brûlure à la hanche était si intense qu’elle m’a coupé le souffle. Une chaleur sourde, profonde, irrésistible. Quelque chose avait changé en moi, et ni la glace ni la bouillotte ne pouvaient y remédier.
C’était dans ma petite maison de plain-pied, dans une rue tranquille juste à la sortie d’une petite ville du Midwest, le genre d’endroit où le courrier arrive encore sur le porche, où la caissière de l’épicerie connaît votre nom et où le drapeau américain flotte paresseusement au-dessus des bacs de recyclage sur le porche du voisin tous les jeudis matin.
J’ai essayé de me redresser, mais mes jambes refusaient de coopérer. Mon pied gauche ne bougeait même pas. Il restait posé sur le bord du tapis de bain, comme s’il appartenait à quelqu’un d’autre.
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