Les jours suivants ont été intenses. Colère, appels, accusations. Mon père criait, ma mère se posait en victime. Je n’ai pas cédé.
Les mois ont passé. Lettres suppliantes. Messages culpabilisants. Je n’ai pas répondu.
À la place, j’étais sur le porche avec mes enfants, regardant un bonhomme de neige s’écrouler sous leur rire. Ils étaient en sécurité. Heureux. Et moi aussi.
Nous avons accroché la carte de Laya sur notre propre sapin, bien en évidence. Pour la première fois depuis longtemps, notre maison sentait la paix.
Le silence de mes parents s’est installé peu à peu. Et, contre toute attente, il ne faisait plus mal.
Je pensais parfois à la famille idéale que j’avais imaginée, à celle que j’avais essayé de construire à coups de concessions et d’argent. Mais la vérité s’imposait : ils m’avaient toujours vue comme un outil, pas comme une personne.
En refusant d’être possédée, je devenais enfin libre.
Le printemps est arrivé. Tout était en ordre : le patrimoine, l’avenir de mes enfants, notre stabilité. Il restait parfois un vide, mais il ne me contrôlait plus.
Un jour, une lettre est arrivée. De ma mère. Des excuses, écrites avec soin, presque désespérées.
Je l’ai lue. Puis je l’ai posée.
Je n’ai rien ressenti.
J’ai compris alors que je n’avais plus besoin de son repentir pour avancer.
Ria m’a confirmé peu après : « Tout est désormais sécurisé pour vous et les enfants. »
Et c’était vrai.
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