Ce silence a été plus lourd que toutes leurs accusations. Il signifiait qu’il n’y avait aucun scénario où ils sortaient gagnants.
Cette nuit-là, j’ai dormi profondément. Sans cette boule au ventre qui m’accompagnait depuis des années. Sans anticiper les besoins des autres avant les miens.
Les jours suivants, les messages sont arrivés par vagues. Des excuses floues. Des tentatives de minimisation. « Un malentendu. » « Une blague mal comprise. » Je n’ai pas cédé.
J’ai commencé à vivre autrement. À cuisiner pour moi. À marcher sans téléphone. À apprécier le silence. J’ai compris que le monde ne s’effondrait pas quand je cessais de tout tenir à bout de bras.
Deux semaines plus tard, Marcus m’a écrit : « On est quittes ? »
J’ai répondu honnêtement :
« Je ne sais pas. Mais moi, ça va. »
Et c’était vrai.
Le plus surprenant, ce n’était pas leur colère ou leur gêne. C’était la paix qui avait pris leur place en moi. J’avais cessé d’être la solution automatique à leurs problèmes. J’avais cessé d’être optionnelle, conditionnelle, utile.
J’avais repris quelque chose qu’ils n’avaient jamais vraiment respecté : mon pouvoir. Et mon calme.
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