« Vivement notre voyage à la plage la semaine prochaine. »
Je l’ai dit avec un sourire sincère, autour de la table du brunch familial. Une phrase anodine, lancée comme une évidence. Après tout, c’était notre voyage. Enfin, c’est ce que je croyais.
Mon frère Marcus a éclaté de rire. Pas un rire chaleureux, mais un rire sec, tranchant.
« Oh… », a-t-il dit en se calant contre sa chaise. « Tu pensais que tu étais invitée. »
Je m’appelle Charmaine, j’ai 31 ans. Dans ma famille, on me décrit toujours comme « la responsable ». Dit comme un compliment. En réalité, cela a toujours voulu dire autre chose : utile. Celle qu’on appelle quand il faut organiser, payer, réparer, gérer. Celle qui fait en sorte que tout fonctionne, pendant que les autres profitent.
Je ne suis pas devenue cette personne par choix. Je le suis devenue parce que personne d’autre ne voulait l’être.
Le brunch dominical suivait son rituel habituel. L’odeur du bacon, le pain un peu trop grillé, la cuisine bondée. Ma mère, souriante, savourait l’illusion d’une famille unie. Marcus monopolisait l’attention avec ses histoires bruyantes. Ma sœur Elena faisait défiler son téléphone, n’intervenant que lorsque cela l’arrangeait. Et moi, je remplissais les tasses de café sans qu’on me le demande.
Le voyage à la plage avait été mon idée… en théorie. En pratique, ils avaient tous des exigences : un resort photogénique pour Marcus, une piscine et un accès facile à la plage pour ma mère, de la vie nocturne pour Elena. À chaque message, la même conclusion : « Tu peux t’en occuper ? »
Alors je m’en suis occupée. J’ai trouvé l’hôtel, négocié le tarif de groupe, réservé avec mon compte, payé les acomptes avec ma carte. J’ai préparé un itinéraire, des réservations de restaurant, même une croisière au coucher du soleil. Et naïvement, j’ai cru que nous construisions quelque chose ensemble.
En réalité, ils construisaient sur moi.
Quand Marcus a ri, ma mère a souri, sereine.
« C’est plutôt un voyage en famille », a-t-elle dit doucement.
Comme si je n’en faisais pas partie.
Je n’ai pas protesté. Je savais déjà comment cela se terminerait : j’aurais été accusée d’exagérer, de ne pas comprendre l’humour, de gâcher l’ambiance. Alors j’ai posé ma fourchette, je me suis levée et je suis partie. Sans scène. Sans larmes.
Ce qui m’a le plus troublée, c’est le calme. Un calme froid, définitif. Celui qui arrive quand on cesse de vouloir arranger les choses.
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