« Je ne le raterais pour rien au monde », répond Celeste, la certitude décontractée de ces projets avec ses amis — sa famille de cœur — lui paraissant plus naturelle que n’importe quel dîner du dimanche.
De retour à l’intérieur, elle remarque son téléphone sur la table basse, l’écran illuminé par trois notifications d’appels manqués. Sans les consulter, elle pose l’appareil face contre table et se dirige vers la cuisine. Elle avait attendu toute sa vie pour prononcer ces mots. À présent, elle les avait prononcés. Elle avait découvert quelque chose d’inattendu : la liberté a meilleur goût que la vengeance.
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J’ai perdu les eaux à table, chez mes parents, et ma vie a basculé en deux mondes : avant et après. Quand je me suis effondrée sur le sol de la cuisine, trempée, tremblante, implorant de l’aide, ma mère se souciait davantage de son parquet et du rôti au four que de sa fille aînée en plein travail.
Aux funérailles de mon père, ma tante a ri : « Pauvre Olivia, elle essaie encore de se faire passer pour quelqu’un d’important. » Mon oncle a dit : « Son père est mort sans le sou, un escroc. » Mes cousins murmuraient à propos de ma « pitoyable famille », se moquant de mes chaussures et de mes larmes. Même ma mère est restée silencieuse. Puis trois 4×4 noirs se sont arrêtés. Des hommes en costume en sont sortis, se sont inclinés…
Ma famille m’a oubliée pendant huit années consécutives, volontairement. J’appelais toujours, j’envoyais des cadeaux, ils ne me les ont jamais rendus.
Le nouveau petit ami colonel de maman m’a hurlé dessus. « Ici, c’est moi le plus gradé ! C’est moi qui donne les ordres ! » Je me suis retournée et j’ai montré mes deux étoiles d’argent. « Colonel, vous vous adressez à un contre-amiral. » Il tremblait.