« Signez ici ou le mariage est annulé. » Trois jours avant la cérémonie, ses futurs beaux-parents fortunés m’ont fourré un contrat prénuptial sous le nez, avec un sourire satisfait, comme s’ils avaient gagné. Mais ils ignoraient que je disposais de 15 millions de dollars, de mon propre avocat et d’un plan pour…

Je m’appelle Imani Thompson et j’ai 31 ans. Trois jours avant mon mariage, je devais déguster du champagne et finaliser les compositions florales. Au lieu de cela, ma riche future belle-mère m’a fourré une pile de documents juridiques sous le nez. Son sourire narquois en disait long.

« Signez-le », exigea-t-elle d’une voix glaciale. « Le mariage est annulé. »

Sa famille l’entourait comme une meute de loups, me surveillant du regard, attendant que la pauvre fille craque. Ils ignoraient tout de mes quinze millions de dollars placés sur un compte d’investissement. Et ils ne se doutaient absolument pas que j’avais un avocat à leur disposition, prêt à leur faire perdre toute trace de leur suffisance.

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Tout s’est passé trois jours avant le mariage. Je me trouvais dans le bureau de la famille Hayes, une pièce si grandiose qu’elle ressemblait davantage à un musée. Des murs en acajou sombre, des bibliothèques du sol au plafond remplies de livres reliés cuir que je doutais que quiconque ait jamais lus, et un bureau digne d’un président. L’air était imprégné d’une odeur de vieille fortune et de cire à meubles. On m’avait convoquée de mon appartement de Midtown sous prétexte d’une dernière dégustation du menu, une excuse ridicule, mais j’étais venue, désireuse d’être la belle-fille docile et facile à vivre.

Ma future belle-mère, Vanessa Hayes, ne m’a même pas proposé de m’asseoir. À cinquante-huit ans, c’était une femme remarquable, toujours impeccablement vêtue, la coiffure parfaite, les bijoux discrets mais d’une valeur indécente. Elle était la matriarche de cette famille influente d’Atlanta, et elle ne manquait jamais de le rappeler. Elle consultait son téléphone quand je suis entrée, sans lever les yeux. Elle a simplement fait glisser un épais document à spirale sur le bureau poli. Il a atterri avec un bruit sourd et lourd.

« Signez-le », dit-elle.

Deux mots seulement. Sa voix était monocorde, ennuyée, comme si elle demandait à un domestique de sortir les poubelles.

J’ai cligné des yeux, confuse.

« Je suis désolée, Vanessa. Qu’est-ce que c’est ? »

C’est alors que David Miller prit la parole. David était le beau-frère aîné de Marcus, marié à sa sœur, Khloé. Il avait trente-huit ans, était l’avocat personnel de la famille et le seul homme blanc présent. Il arborait toujours ce sourire de politicien excessivement amical qui ne lui permettait jamais d’atteindre les yeux.

« Imani, ce n’est qu’une formalité », dit-il en sortant de l’ombre de la bibliothèque.

Il portait déjà son uniforme d’avocat : un costume impeccable et une attitude condescendante.

« Un contrat prénuptial standard. »

J’ai figé. Un contrat prénuptial. Marcus et moi n’avions jamais parlé de contrat prénuptial.

David laissa échapper un petit rire condescendant. Il prit le document et le tapota contre sa paume.

« Eh bien, la famille en discute actuellement. »