Ma voisine m’a interceptée devant l’ascenseur.
« Savez-vous qui vient chez vous tous les mardis ? » m’a-t-elle demandé. « J’ai installé une caméra cachée… et ce que j’ai vu m’a glacée. »
Je me souviens encore du soupir métallique des portes de l’ascenseur ce matin-là, comme si l’immeuble lui-même était fatigué de garder des secrets. J’allais travailler, café dans une main, clés dans l’autre, quand Mme Caldwell est apparue. Élégante, toujours impeccablement coiffée, ce genre de femme qui sait tout avant tout le monde.
« Bonjour, Emily », a-t-elle dit avec un sourire qui n’atteignait pas ses yeux. « Puis-je vous poser une question… personnelle ? »
Elle s’est penchée vers moi. « Savez-vous qui entre dans votre appartement tous les mardis après-midi, quand vous n’êtes pas là ? »
J’ai ri, nerveusement. « Comment ça ? »
« Oh, ce n’est sans doute rien. Peut-être une amie, une aide-ménagère… Mais j’ai vu quelqu’un utiliser votre porte. Régulièrement. »
Personne n’avait de clé. À part mon mari, Mark, et moi.
Elle a hoché la tête, comme si elle confirmait une intuition. « Vérifiez, chère. On n’est jamais trop prudente. »
Elle est entrée dans l’ascenseur, me laissant seule avec une inquiétude qui ne m’a plus quittée de la journée.
Le soir, l’appartement était impeccable. Trop impeccable. Rien de déplacé, rien de volé… mais une sensation persistante : quelqu’un était passé.
J’en ai parlé à Mark. Il n’a presque pas levé les yeux de son assiette.
« Tu prends trop au sérieux cette femme. Elle adore espionner tout le monde. »
Je voulais le croire. Mais le regard presque compatissant de Mme Caldwell me hantait.
Le week-end suivant, j’ai commandé une petite caméra de surveillance, discrète, déclenchée par mouvement. Juste pour me rassurer, me suis-je dit.
Le mardi est arrivé trop vite.
En rentrant du travail, j’ai ouvert l’application. Une alerte : 13 h 13.
J’ai appuyé sur lecture.
La porte s’est ouverte. Une silhouette est entrée, sûre d’elle.
C’était Lauren. La femme de mon fils.
Je l’ai regardée traverser l’appartement, ouvrir le tiroir de ma commode. Elle n’a rien pris. Elle a déposé une enveloppe. Puis elle a vaporisé un peu de parfum, souri, et est repartie.
Je suis restée figée, incapable de respirer.
Pourquoi venait-elle ici ? Et pourquoi tous les mardis ?
Quand j’ai ouvert le tiroir plus tard, l’enveloppe avait disparu.
Quelqu’un était revenu après elle.
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