Quand mon mari millionnaire a annoncé nonchalamment : « J’invite mon ex-femme au mariage de ton frère, elle fait presque partie de la famille. Si tu me fais confiance, tu comprendras », j’ai souri et répondu : « Bien sûr », puis j’ai secrètement demandé à son mari de venir. Et une fois le dîner de répétition terminé, chaque mot de félicitations, chaque photo et chaque rumeur ont appris à mon mari une leçon inestimable.

Le trajet du retour se fit en silence, hormis le fredonnement de Derek sur un air de néo-soul à la radio. Sa main reposait sur ma cuisse, possessive et familière. Quatre années de mariage réduites à cette mise en scène : nous faisions tous deux semblant que tout allait bien, tandis que les secrets se multipliaient entre nous comme des cellules cancéreuses.

À un feu rouge, il m’a serré le genou.

« Merci d’avoir été aussi compréhensif envers Brianna. Je savais que tu le serais. Tu n’es pas du genre jaloux. »

Le genre jaloux. Comme si la trahison relevait de la jalousie plutôt que de la tromperie. Comme si inviter son ex à un mariage familial était un comportement normal pour les couples stables.

« Quand est-elle rentrée à Atlanta ? » ai-je demandé d’un ton désinvolte.

« Il y a quelques mois, peut-être. » Sa main se resserra légèrement sur ma jambe. « Je n’ai pas fait attention. »

Encore un mensonge. Son Instagram prouvait qu’elle n’était jamais partie. Le studio de yoga qu’elle a tagué hier se trouvait à six rues de la nouvelle salle de sport de Derek, celle où il s’était inscrit deux mois plus tôt pour se remettre en forme. Son programme du mardi au samedi, immuable, ne lui avait jamais valu les courbatures ni les anecdotes de salle de sport attendues, mais lui avait permis de perdre neuf kilos.

De retour à notre appartement, Derek a disparu sous la douche tandis que je restais à la fenêtre du quinzième étage, les lumières de la ville clignotant en contrebas comme des messages codés. Quelque part là-bas, Brianna Morrison était probablement tranquillement installée dans son appartement avec son mari, Malcolm, en train de choisir sa tenue pour le mariage de mon frère.

Malcolm savait-il que sa femme reprenait sa liaison ? Ou était-il aussi naïvement confiant que je l’avais été jusqu’à hier ?

Son numéro était gravé dans mon téléphone. Un appel, un texto : il n’en faudrait pas plus pour comparer nos versions, pour confirmer ce que je savais déjà au fond de moi.

Mais pas encore. Il me fallait d’abord davantage de preuves. De véritables preuves qui puissent contrer les dénégations bien rodées et les mensonges répétés de Derek.

La douche s’arrêta. Bientôt, il se glisserait dans le lit, m’embrasserait le front et s’endormirait en quelques minutes, tandis que je resterais éveillée à repasser en boucle chaque voyage d’affaires, chaque « réunion tardive », chaque nouvelle chemise et chaque achat de parfum inexpliqué.

L’illusion parfaite de notre mariage s’était brisée à la table de mes parents, lors d’un dîner.

Mais je continuerais à jouer mon rôle encore un peu.

Parce que si Derek voulait amener Brianna au mariage de Marcus, je ferais en sorte qu’elle ne soit pas seule.

Malcolm Morrison serait mon accompagnateur, et ensemble, nous leur offririons des retrouvailles qu’ils n’oublieraient jamais.

Lundi matin, Derek m’a embrassée sur le front avant de partir au travail, son eau de Cologne flottant dans l’air – une odeur nouvelle et chère que je ne reconnaissais pas.

L’appartement avait une atmosphère différente maintenant, comme si les murs eux-mêmes étaient conscients de la performance que nous étions en train de donner.

J’ai attendu exactement dix minutes après avoir entendu l’ascenseur se fermer avant d’ouvrir mon ordinateur portable.

Le compte Instagram de Brianna Morrison est devenu mon obsession.

Profil public. 847 messages. Chacun d’eux constitue une preuve potentielle.

J’ai fait défiler méthodiquement, capture d’écran après capture d’écran, créant un dossier intitulé « Documents fiscaux » sur mon bureau. Sa vie se déroulait à rebours : des cours de yoga récents à Buckhead, des dégustations de vin à Virginia Highland, des vernissages où elle portait des robes qui coûtaient plus cher que notre mensualité de crédit immobilier.

Puis je l’ai trouvé.

Malcolm Morrison est apparu pour la première fois sur une photo de mariage datant d’il y a deux ans : grand, large d’épaules, avec un regard fatigué qui laissait deviner un excès de travail. Promoteur immobilier, d’après la légende.

Son profil personnel était plus difficile d’accès (paramètres privés), mais la page de son entreprise, Morrison Properties, était totalement publique.

Le programme des conférences sur sa page professionnelle m’a fait refroidir mon café.

Sommet de l’immobilier de Boston — 15-17 mars.

Le même week-end, Derek avait sa « réunion d’urgence avec les investisseurs » à Boston. Je me souviens de l’appel vidéo où il avait tenté de me montrer sa chambre d’hôtel, dévoilant accidentellement le hall d’entrée une fraction de seconde. Le Marriott Copley Place, l’hôtel même indiqué comme lieu de conférence dans la newsletter de l’entreprise de Malcolm.

Mes mains tremblaient tandis que je vérifiais tout en recoupant les informations.

Message de Malcolm sur les « séances matinales productives », horodaté à 9h08.

Message de Derek à 9h07 concernant une « réunion de petit-déjeuner qui s’éternise »

La story Instagram de Brianna, publiée le même matin : une tasse de café au salon Marriott. Aucune légende, mais sa main manucurée arborant la bague en perles apparue à peu près en même temps que le mystérieux débit sur la carte bancaire de Derek.

Je me suis fixé un délai de trois jours pour la collecte des preuves.

Mardi, j’ai posé un jour de congé maladie et je suis allée en voiture à la salle de sport de Derek pendant son créneau horaire habituel. Sa voiture n’était pas sur le parking, mais quatorze rues plus loin, au service voiturier d’un hôtel de charme. Elle était là. Le même hôtel où Brianna avait posté un selfie deux heures plus tôt, prétendant être à un déjeuner d’affaires.

Mercredi, j’ai reçu les relevés de carte de crédit. Je ne les avais jamais consultés auparavant. Je lui faisais confiance pour gérer nos finances pendant que je m’occupais du foyer.

Ces écrits se lisent comme une confession.

Marcel’s Uptown — 400 dollars pour une soirée où il prétendait recevoir des clients venus de Tokyo. Sauf que Brianna avait posté une photo de leur « soirée en amoureux » avec juste un emoji cœur le soir même.

La bijouterie m’a facturé 147 dollars, et non les 2 800 dollars que j’avais estimés chez Tiffany il y a trois semaines. Notre anniversaire était dans six mois.

J’ai tout photographié avec mon téléphone, en faisant des copies au cas où il trouverait par hasard le dossier sur mon ordinateur portable. Les preuves étaient accablantes, irréfutables et s’accumulaient d’heure en heure.

Une réservation au restaurant de l’hôtel Greenwich alors qu’il était censé assister à une conférence à Charlotte.

J’avais acheté des billets de théâtre pour une séance du mercredi après-midi lorsqu’il m’a envoyé un SMS à propos de « réunions à la suite ».

Des frais facturés par un magasin de lingerie qui n’avait certainement rien produit dans mon tiroir.

La découverte la plus accablante est venue de leurs erreurs synchronisées.

Le week-end spa de Brianna à Hilton Head coïncidait avec le voyage de golf de Derek avec ses clients, mais la météo avait été marquée par des pluies torrentielles. Aucun terrain de golf n’aurait été ouvert. Malcolm avait annoncé sur les réseaux sociaux qu’il était à Chicago pour visiter un bien immobilier.

Quatre personnes. Deux liaisons. Un immense réseau de mensonges qu’ils avaient entretenu pendant Dieu sait combien de temps.

Jeudi soir a dissipé les derniers doutes.

Marcus a appelé alors que je fixais des tableaux de preuves, sa voix trahissant sa confusion.

« Tasha, que se passe-t-il avec Derek ? Il m’a appelé trois fois à propos du plan de table. »

J’ai fermé mon ordinateur portable en rapprochant le téléphone de mon oreille.

« Et alors ? »

« Il insiste pour que Brianna ait une table avec une bonne vue sur la cérémonie. Il a même suggéré de déplacer la table de tante Patricia pour lui faire de la place. Tante Patricia, qui a 93 ans et qui est la sœur préférée de papa. »

La frustration de mon frère transparaissait au téléphone. Il n’avait jamais vraiment apprécié Derek — « Trop beau parleur », avait-il dit un jour — mais il l’avait accepté pour moi.

« Et tenez-vous bien », poursuivit Marcus. « Il a proposé de payer la chambre d’hôtel de Brianna. Il a dit que c’était son cadeau de mariage. Quel genre de cadeau de mariage est de payer l’hébergement de son ex-petite amie ? »

« Je ne sais pas », ai-je réussi à articuler, même si je savais exactement de quel genre — le genre qui signifiait qu’il comptait passer la nuit avec elle.

« Devrais-je m’inquiéter ? Tout va bien entre vous deux ? »

L’inquiétude dans sa voix m’a presque brisé le cœur. J’avais envie de tout lui raconter, de le laisser exploser de colère et confronter Derek, emporté par sa rage fraternelle protectrice.

Mais pas encore.

« Tout va bien. Il essaie peut-être juste d’être amical. »

Le silence de Marcus disait qu’il n’y croyait pas, mais il a laissé tomber.

« Si vous avez besoin de quoi que ce soit… »

“Je sais.”

Après avoir raccroché, je suis restée assise dans l’obscurité de notre salon, les lumières de la ville dessinant des motifs sur le plafond.

Derek préparait tout ça depuis des semaines, voire des mois. Chaque détail avait été orchestré pour lui permettre de passer un week-end avec Brianna, en utilisant le mariage de mon frère comme prétexte. C’était d’une cruauté insoutenable.

Vendredi matin, j’ai trouvé le site web de l’entreprise de Malcolm Morrison. Morrison Properties avait un design épuré et professionnel, avec son adresse e-mail directe en bas de la page de contact.

J’ai ouvert un nouveau message et je suis resté planté devant l’écran blanc pendant une heure.

Comment annoncer à un inconnu que son mariage est un mensonge ?

Comment se présenter en tant que victime ?

Après vingt brouillons, tous supprimés, j’ai finalement tapé :

«Votre femme assiste au mariage de mon frère en tant qu’invitée de mon mari.»

Simple, direct, indéniable.

Mon doigt hésitait au-dessus du bouton Envoyer tandis que la pluie commençait à tambouriner contre les vitres. Tout allait changer. Une fois envoyé, impossible de revenir en arrière ; impossible de faire semblant de ne rien savoir ; impossible de retourner au confort illusoire de mon mariage.

J’ai cliqué sur Envoyer à 11h47.

Je suis ensuite allée en voiture à mon café préféré, j’ai commandé un latte que je n’ai pas bu, et j’ai attendu.

Mon téléphone était posé face visible sur la table, silencieux pendant des heures qui m’ont paru des jours. Les clients allaient et venaient. Le barista m’a demandé deux fois si j’avais besoin de quelque chose. La pluie s’est arrêtée. Puis a repris. Puis s’est arrêtée de nouveau.

Le lendemain matin, à 5h15, mon téléphone a vibré.

« Je suis méfiant depuis des mois. Rencontrons-nous. »

Sept mots qui confirmaient tout sans rien révéler.

Malcolm Morrison le savait, ou du moins le soupçonnait. Nous étions deux inconnus sur le point de nous unir face à la trahison de ceux à qui nous avions promis un amour éternel.

J’ai répondu par écrit :

« Starbucks du quartier financier. Lundi, 10h00 »

Sa réponse fut immédiate.

« Je vais apporter des preuves. »

Preuve. Comme si mon dossier de captures d’écran et de reçus ne suffisait pas. Comme si nous avions besoin d’autres preuves que nos conjoints étaient des menteurs qui avaient transformé nos mariages en de vastes théâtres pour y jouer la comédie de leur romance retrouvée.

Le week-end s’est écoulé avec une lenteur insupportable. Derek a participé samedi à une sortie de golf avec un client qui a duré neuf heures ; il est rentré chez lui avec des vêtements secs malgré l’orage de l’après-midi. Dimanche, il a préparé le petit-déjeuner – ses pancakes de la culpabilité, comme je les appelais mentalement – ​​en fredonnant faux sur un air de néo-soul.

J’ai souri, j’ai mangé deux bouchées et j’ai prétendu avoir mal au ventre.

Lundi matin est enfin arrivé.

Je suis sortie de l’appartement à mon heure habituelle, mais j’ai dépassé mon immeuble de bureaux en voiture, poursuivant ma route vers le quartier financier. Le Starbucks de Peachtree Street était déjà bondé de banquiers et d’avocats venus prendre leur café du matin.

J’ai commandé un expresso dont je n’avais pas envie et j’ai pris place à une table dans un coin d’où je pouvais surveiller la porte.

Malcolm Morrison est entré à dix heures précises, et je l’ai reconnu instantanément. Pas seulement à ses photos ; il y avait quelque chose dans sa façon de se déplacer, prudente et réfléchie, comme quelqu’un qui avait appris à se méfier du sol sous ses pieds.

Il m’a repéré immédiatement, reconnaissant probablement le même regard hébété dans mes yeux.

« Tasha. » Sa voix était plus grave que je ne l’avais imaginé, plus rauque.

J’ai hoché la tête en désignant la chaise en face de moi. Il s’est assis lourdement, sortant une enveloppe kraft de sa sacoche avant même de commander son café.

« J’ai apporté les reçus », a-t-il déclaré sans préambule. « Six mois de factures. »

Il fit glisser des papiers sur la table : des relevés de carte de crédit avec des dépenses surlignées, des factures d’hôtel, des reçus de restaurant. Mes mains tremblaient légèrement lorsque je pris le premier.

Le Ritz-Carlton de Miami, week-end de la Saint-Valentin. Un forfait de 3 200 $ comprenant un massage en couple, un service de champagne et un départ tardif.

« Brianna a dit que c’était un voyage de motivation d’entreprise », expliqua Malcolm d’un ton neutre. « Pour les meilleurs employés de sa boîte. Sauf que j’ai appelé sa boîte. Ils n’organisent pas de voyages de motivation. Ça fait trois ans qu’ils n’en organisent plus à cause des restrictions budgétaires. »

Le reçu suivant provenait du restaurant Marcel’s Uptown : 400 $ pour un dîner pour deux, le soir même où Derek prétendait recevoir des clients à Tokyo.

« C’était leur dîner d’anniversaire », dit Malcolm en montrant la date. « L’anniversaire de leur rencontre à la fac. Elle le fête chaque année. Avant, elle m’emmenait dans un resto chic. Mais cette année, elle a dit qu’elle travaillait tard. »

J’ai sorti mon téléphone et je lui ai montré mon dossier de preuves.

« L’agenda de Derek mentionne de fausses réunions avec le compte Thompson tous les mardis et jeudis. J’ai appelé la secrétaire de Thompson. Ces réunions n’ont jamais eu lieu. »

Malcolm rit – un rire rauque et brisé.

« Brianna l’a enregistré dans son téléphone sous le nom de “Professeur de Pilates”. Je l’ai découvert lorsque son véritable professeur de Pilates a appelé pour un changement d’horaire. Et j’étais un peu perdue. »

Nous avons passé l’heure suivante à élaborer une chronologie sur des serviettes de café, en décrivant la chorégraphie complexe de la tromperie.

Chaque voyage d’affaires coïncidait avec une conférence.

Chaque nuit blanche correspondait à une « urgence professionnelle ».

Chaque week-end passé séparément avait été soigneusement orchestré.

« Conférence de Miami », ai-je écrit, en traçant une flèche vers le reçu de croisière de Malcolm.

« Sommet de Boston », a-t-il ajouté, faisant le lien avec la facture de ma chambre d’hôtel.

« Week-end golf », ai-je griffonné, en faisant le lien avec les publications Instagram de Brianna sur sa retraite au spa.

Le schéma était tellement clair, tellement évident une fois qu’on l’a mis au jour. Ça durait depuis au moins six mois, peut-être plus. L’intensité récente — les nouveaux vêtements de Derek, les bijoux de Brianna — laissait penser que la situation s’aggravait.

« Le mariage », dit soudain Malcolm en consultant notre chronologie improvisée. « Le mariage de ton frère. Ils préparent quelque chose. »

J’ai hoché la tête en sirotant un expresso qui avait refroidi.

« Derek est obsédé par le placement des invités. Il veut que Brianna soit à la table familiale avec la meilleure vue. »

« Brianna a acheté une robe », ajouta Malcolm. « Trois mille dollars chez Nordstrom. Elle m’a dit que c’était pour le gala de son entreprise, mais j’ai vérifié. Il n’y a pas de gala prévu. »

Nous sommes restés assis en silence un instant, cernés par l’agitation matinale du quartier financier. Deux étrangers unis par l’implosion de nos mariages.

« Que veux-tu faire ? » demanda finalement Malcolm.

“Que veux-tu dire?”

« On pourrait les confronter en privé. Emballer leurs affaires, changer les serrures, leur signifier les assignations. Simple et efficace. »

J’y avais réfléchi. La voie civilisée, la réponse mature, le chemin qui minimiserait les drames et préserverait la dignité.

« Ou bien ? » ai-je demandé.

Malcolm se laissa aller en arrière, un sourire à peine esquissé traversant son visage.

« Ou alors, on pourrait leur donner exactement ce qu’ils veulent. Un mariage ensemble… mais pas comme ils l’avaient imaginé. »

«Vous voulez dire… que je viens comme votre accompagnateur ?»

« Vous êtes déjà invités, évidemment. Ils arrivent en s’attendant à leur rendez-vous secret et nous trouvent ensemble. Responsabilité publique. Pas de place pour le déni ou la manipulation. »

L’idée était insensée. Mesquine. Potentiellement explosive.

C’était également parfait.

« Ils seraient complètement pris au dépourvu », dis-je lentement, commençant à apprécier l’idée. « Devant toute ma famille. Leurs mensonges exposés devant des témoins. »

Nous avons commandé une autre tournée de café – du vrai café cette fois, pas des amuse-gueules pour accompagner notre conversation intense – et peaufiné notre plan. Malcolm arriverait séparément, après Derek et Brianna. On synchroniserait parfaitement l’arrivée pour un impact maximal. Pas de violence, pas de cris – juste la dévastation silencieuse de la vérité, révélée en tenue de soirée.

« Tu en es sûr ? » demanda Malcolm alors que nous nous apprêtions à partir. « Une fois que ce sera fait, il n’y aura pas de retour en arrière. Nos mariages seront terminés. »

« C’est déjà fini », ai-je répondu, surprise par ma propre certitude. « Nous sommes juste les derniers à le savoir. »

Ce soir-là, je suis restée assise dans ma voiture, garée devant notre immeuble, pendant une heure entière. À travers les fenêtres du quinzième étage, j’apercevais des ombres qui bougeaient. Derek, rentré du travail, préparait sans doute le dîner, jouant le mari attentionné tout en envoyant des SMS à Brianna pour leur week-end à venir.

Mon téléphone a sonné.

« Je suis assis devant chez moi », dit Malcolm sans dire bonjour. « Brianna est à l’intérieur, elle prépare le dîner, et elle se comporte tout à fait normalement. Elle m’a embrassé en rentrant, comme si elle n’avait pas passé la Saint-Valentin à Miami avec ton mari. »

« On fait vraiment ça ? »

Je l’ai entendu expirer lentement.

« Je n’arrête pas de penser… peut-être que je me trompe. Peut-être qu’il y a une explication. Peut-être que nous interprétons tout de travers. »

« Les reçus ne mentent pas, Malcolm. »

« Non », acquiesça-t-il doucement. « Ils ne le font pas. »

Nous sommes restés au téléphone, deux personnes assises dans des voitures séparées, regardant par les fenêtres nos vies factices, puisant notre force dans le désespoir partagé.

« Vivre dans ce mensonge me tue », ai-je admis. « Chaque matin, je lui prépare son café et je fais semblant de ne rien savoir. Chaque nuit, je dors à côté de lui et je me demande s’il rêve d’elle. »

« Hier soir, Brianna m’a dit qu’elle m’aimait », a déclaré Malcolm. « Elle portait les boucles d’oreilles que je sais maintenant qu’il lui a offertes. Comment font-ils pour compartimenter leurs émotions comme ça ? »

« Je ne sais pas. Je ne comprends rien à tout ça. »

« Moi non plus. » Il marqua une pause. « Mais je préférerais tout brûler plutôt que de continuer à faire semblant. Même si nous finissons seuls. »

« Nous sommes déjà seuls », ai-je dit. « Nous partageons simplement des lits avec des inconnus qui se trouvent nous mentir. »

Il avait raison. La solitude engendrée par le mensonge était pire que la perspective d’une véritable solitude. Au moins, seul, je conserverais ma dignité, ma vérité, mon respect de moi-même.

« Le dîner de répétition samedi », dis-je. « Au City Club à 19 h. J’arriverai à 19 h 30. Laissez-leur le temps de s’installer. »

« Malcolm… et si nous étions en train de commettre une énorme erreur ? »

Son rire était doux, presque tendre.

« Au moins, ce sera notre erreur, pas la leur. »

Après avoir raccroché, je suis restée assise un instant, à regarder l’ombre de Derek passer devant la fenêtre. Dans cinq jours, tout changerait. Le mensonge rassurant se briserait, remplacé par ce qui viendrait après la vérité.

C’était terrifiant.

C’était nécessaire.

Il était temps.

Je suis entrée dans l’appartement, les jambes encore tremblantes après un si long trajet en voiture, et j’ai trouvé Derek dans la cuisine, un tablier sur la tête – chose que je n’avais pas vue depuis deux ans. Une délicieuse odeur d’ail et de romarin embaumait la pièce. Il préparait du poulet piccata, mon plat préféré – celui qu’il avait cuisiné lors de notre troisième rendez-vous, celui où j’avais su que j’étais en train de tomber amoureuse de lui.

« Ça tombe à pic », dit-il sans lever les yeux de la poêle. « Le dîner est presque prêt. Ouvre cette bouteille de pinot grigio au frigo. »

Mardi — à cinq jours du dîner de répétition —, mon mari s’était soudain transformé en personnage de film romantique. J’ai débouché la bouteille de vin d’une main ferme, même si intérieurement je hurlais de joie.

C’était de la cuisine coupable. Chaque herbe, chaque câpre parfaitement placée, était une tentative de rétablir un certain équilibre intérieur.

« Quelle est l’occasion ? » ai-je demandé en lui tendant un verre.

« Dois-je vraiment attendre une occasion spéciale pour cuisiner pour ma belle épouse ? »

Le mot « magnifique » est resté coincé dans ma gorge. Il ne m’avait pas appelée ainsi depuis des mois. Maintenant, avec l’arrivée imminente de Brianna, j’étais soudainement de nouveau sous les projecteurs.

Mercredi, des fleurs sont arrivées. Pas n’importe lesquelles : des pivoines. De délicates pivoines rose pâle, achetées chez le fleuriste de luxe de Peachtree Street. Celles qui coûtent trente dollars la tige.

Il avait oublié mon anniversaire l’an dernier. Mais maintenant, trois jours avant de passer le week-end d’un mariage avec son ex, il s’est souvenu de ma fleur préférée.

« Je les ai vus et j’ai pensé à toi », dit-il en m’embrassant la joue pendant que je les disposais dans l’eau.

Ses lèvres étaient comme une marque au fer rouge, me désignant comme l’imbécile qui « ne savait pas ».

Cet après-midi-là, pendant qu’il était censé être à sa séance de sport, je suis allée faire du shopping. Pas du flânerie, de la chasse.

Il me fallait une armure pour samedi soir. Quelque chose qui me donnerait un sentiment de puissance quand mon monde s’effondrerait.

La troisième boutique l’avait : une robe vert émeraude qui épousait les formes sans les mouler, sophistiquée avec une pointe de danger. La couleur était assortie aux boucles d’oreilles que Derek m’avait offertes pour notre premier anniversaire, à l’époque où ses cadeaux étaient encore pour moi.

La vendeuse a brandi un miroir au moment où je me retournais.

« Une occasion spéciale ? »

« On pourrait dire ça. Une sorte de funérailles. »

Elle a ri, pensant que je plaisantais.

J’ai acheté la robe et les chaussures assorties, avec des talons assez hauts pour pouvoir le regarder dans les yeux quand tout s’est effondré.

Jeudi, Derek m’a proposé un massage des pieds après le dîner. Il a pris mes pieds sur ses genoux pendant que nous regardions la télévision, ses pouces massant la voûte plantaire avec une pression experte. Son téléphone vibrait toutes les quelques minutes sur la table de chevet. À chaque fois, ses mains s’arrêtaient, ses yeux se posaient sur l’écran, mais il ne le prenait pas.

La contrainte devait le tuer.

« Qui n’arrête pas d’envoyer des textos ? » ai-je demandé innocemment.

« Juste des trucs de travail. Johnson est exigeant concernant les rapports trimestriels. »

Johnson était son supérieur hiérarchique, qui était en vacances aux Bermudes toute la semaine, d’après la réponse automatique d’absence du bureau que j’avais reçue lorsque j’avais testé le mensonge de Derek en lui envoyant un courriel à propos d’un dîner fictif.

J’ai pris une photo de lui en train de me masser les pieds, son alliance était visible, la télévision affichant l’heure. Je l’ai envoyée à Malcolm avec la légende suivante :

« La culpabilité est forte ce soir. Brianna doit être en train de s’exciter. »

Malcolm a répondu immédiatement.

« Brianna vient de passer une heure au téléphone avec son amie dans la salle de bain. Je l’entendais glousser. »

Vendredi matin, tout a changé.

J’étais en train de préparer le petit-déjeuner quand Derek est sorti de la chambre vêtu de sa plus belle tenue décontractée : le jean qui le rajeunissait de dix ans, le polo qui mettait ses yeux en valeur.

« Je vais chercher Brianna à l’aéroport cet après-midi », annonça-t-il en versant du café comme si c’était une conversation tout à fait normale. « Son vol atterrit à trois heures. C’est sur mon chemin en sortant du bureau. »

L’aéroport se trouvait à quarante minutes de route dans la direction opposée à son bureau.

« C’est gentil de votre part », ai-je réussi à dire en retournant des crêpes que je ne mangerais pas.

« Eh bien, elle ne connaît plus la ville. »

Encore un mensonge. D’après son Instagram, elle était dans un bar à vin de Midtown la veille au soir.

« Je lui ferai probablement visiter un peu les environs, je l’aiderai à s’installer à son hôtel. »

« Quel hôtel ? »

« L’hôtel Marriott de Times Square. »

J’ai acquiescé, sachant que Malcolm avait déjà confirmé qu’elle avait réservé une chambre au St. Regis, où Derek, par coïncidence, avait effectué un prélèvement mystérieux sur notre carte de crédit.

Il passa vingt minutes à se coiffer, chose qu’il n’avait pas faite depuis l’époque où nous sortions ensemble. Il mit du parfum à trois endroits : les poignets, le cou et la poitrine. Je l’observais depuis l’embrasure de la porte tandis qu’il se regardait dans le miroir, ajustant et réajustant son col.

« Tu es jolie », ai-je dit.

Il sursauta, ne m’ayant pas remarquée.