« Signe ici », a dit Cole en faisant glisser un document sur notre table de salle à manger en marbre, avec la même précision nonchalante que celle qu’il réservait à ses deals de hedge fund à plusieurs millions. « J’ai demandé à mon avocat de le préparer ce matin. »
Je fixais la feuille intitulée Accord de restructuration financière domestique pendant que mon café refroidissait entre mes mains. Trois jours. J’étais au chômage depuis exactement trois jours, et mon mari depuis huit ans avait déjà consulté un avocat pour découper notre vie en colonnes chiffrées.
« À partir de maintenant, on partage tout à 50/50 », a-t-il poursuivi en débouchant son stylo Montblanc — celui que je lui avais offert pour nos cinq ans de mariage. « Je ne prends en charge que moi-même. »
La lumière du matin traversant les baies vitrées de notre penthouse faisait briller le liseré doré du stylo. La même lumière qui, autrefois, rendait nos samedis matin presque sacrés. Pendant huit ans, le rituel avait été immuable : je préparais des œufs bénédicte de A à Z pendant que Cole lisait le Financial Times, partageant parfois des nouvelles de fusions comme s’il s’agissait de confidences d’oreiller.
La sauce hollandaise que j’avais perfectionnée. La température exacte de son café. Les fleurs fraîches disposées avec soin. Tout cela m’avait semblé être de l’amour.
Aujourd’hui, cela ressemblait à du travail non rémunéré qu’il était en train de comptabiliser.
« Tu as fait rédiger ça par ton avocat, a-je répété lentement en parcourant les sous-sections et clauses, sans même m’en parler ? »
« Je voulais un cadre », a répondu Cole en ajustant sa bague de promotion de Princeton — un tic nerveux que j’avais repéré dès notre premier rendez-vous. « C’est plus efficace. »
Efficace. Tout, chez Cole, était affaire d’efficacité et d’optimisation. C’est ce qui faisait de lui un gestionnaire brillant et un mari incapable de comprendre pourquoi je le regardais comme s’il avait soudainement changé de visage.
Le document était d’une minutie irréprochable : répartition du loyer, des charges, des courses, jusqu’à une formule de calcul pour l’utilisation des espaces communs. Pendant que je digérais mon licenciement, il avait transformé notre mariage en tableur.
Le lundi avait pourtant commencé normalement. Un baiser au revoir, mon latte vanille habituel, puis l’entretien dans le bureau vitré de ma supérieure : « restructuration stratégique », « conditions de marché ». La vérité était plus simple : le nouveau PDG voulait placer son neveu, et j’étais la variable d’ajustement.
« Ce n’est pas une question de performance », avait-elle murmuré. Mais pour Cole, tout était performance.
« Quand as-tu décidé ça ? », ai-je demandé.
« Ça me trottait dans la tête depuis un moment. Ta perte d’emploi a clarifié les choses. Mon père disait toujours que la dépendance crée la faiblesse. »
Son père, entrepreneur dur et inflexible, lui avait légué une fortune… et une vision du monde où la valeur humaine se confondait avec la valeur nette.
J’ai repensé au soir où je lui avais annoncé mon licenciement. Il était devant ses écrans, absorbé par les marchés. Ses doigts s’étaient arrêtés deux secondes sur le clavier. Pas plus.
« On va trouver une solution », avait-il dit, tout en ouvrant notre compte joint pour calculer la durée de vie de mon dernier salaire.
Trois jours plus tard, il me présentait ce contrat.
J’ai pensé au dîner de jeudi, lorsqu’il avait parlé de « partenariat » autour d’une bouteille de champagne commandée sans me demander mon avis. Pendant qu’il exposait sa « réorganisation domestique », j’avais compris que quelque chose était irrémédiablement cassé.
« Nous sommes partenaires », a-t-il insisté en tapotant le contrat. « À égalité. »
Je l’ai observé attentivement : costume impeccable, impatience polie, comme face à une cliente récalcitrante.
« Tu sais, ai-je dit doucement, j’étais spécialisée en audit financier. »
Un éclair d’inquiétude a traversé son regard.
J’ai signé. Jade Peton, d’une écriture appliquée. La dernière fois que je signerais ce nom.
Il n’a pas remarqué que je photographiais chaque page. Ni que je recensais mentalement chaque compte, chaque anomalie que j’avais autrefois choisie d’ignorer.
Il ne savait pas encore qu’en voulant transformer notre mariage en entreprise, il venait de me donner le mode d’emploi pour y mettre fin.
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