Le jour de la réception, j’ai choisi une robe noire simple et des talons modestes. Pas de bijoux voyants. Aucun logo criant son nom. J’ai glissé un petit sac cadeau avec du papier de soie et un collier de perles pour ma mère : un classique, discret, qui ressemblait à de l’affection sans ressembler à de l’argent.
Et j’ai conduit ma Honda Civic.
La file des voituriers était déjà dense à mon arrivée. SUV noirs et berlines européennes attendaient, moteurs au ralenti. Le jeune employé a avancé, a vu ma Civic et a eu ce bref clignement professionnel de surprise.
« Bonsoir. Le service de voiturier est complet pour le moment. Il y a du stationnement dans la rue à deux pâtés de maisons », a-t-il dit poliment.
« Merci », ai-je répondu, en souriant comme si cela ne me piquait pas.
J’ai marché jusqu’à l’entrée. À travers les fenêtres, je voyais déjà la salle privée baignée de lumière : nappes blanches, lustres, serveurs en uniforme glissant entre les tables.
La réceptionniste a vérifié la liste. « La réception Morrison », a-t-elle confirmé, avant de m’introduire.
Mon père était à la table d’honneur, smoking impeccable. Victoria, à ses côtés, portait une robe émeraude probablement plus chère que mon premier loyer. Elle recevait compliments et bises comme une rémunération.
Ma mère était assise de l’autre côté de mon père, rayonnante dans une robe argentée.
Mon cœur s’est adouci à sa vue.
« Joyeux anniversaire, maman », ai-je dit en l’embrassant.
« Ma chérie, je suis si contente que tu sois venue. Tu es magnifique », a-t-elle répondu.
Je lui ai tendu le sac cadeau.
Victoria est apparue presque aussitôt, sourire réglé sur une température accueillante pour les autres et menaçante pour moi.
« Isabella. Tu es là. Comme c’est charmant », a-t-elle dit.
Avant que je ne puisse répondre, elle a posé la main sur mon avant-bras et m’a guidée.
« J’ai organisé ton placement », a-t-elle dit.
« Ah ? »
« Dans la cuisine », a-t-elle ajouté, comme si elle proposait une vue privilégiée. « Avec le personnel. »
J’ai cligné des yeux.
« Tu comprends, c’est une question d’apparences. »
Le froid m’a parcouru l’échine.
« Je suis de la famille », ai-je murmuré.
« Bien sûr. Mais la salle principale est pour les proches et les invités importants. La cuisine sera plus… dans ton esprit. »
Mon père discutait, ma mère ne voyait rien.
Un serveur s’est approché. « Mademoiselle Mitchell, on m’a demandé de vous conduire à votre place. »
J’ai compris : elle ne voulait pas me faire disparaître, elle voulait me rapetisser.
La cuisine était lumineuse, bruyante, chaude. Dans un coin, une petite table était dressée avec de la vaisselle simple.
Je me suis assise.
On m’a servi le même plat que dans la salle, mais sur une assiette blanche, sans liseré doré.
Un sous-chef m’a demandé à voix basse si j’étais du personnel.
« Je suis la fille de la personne célébrée », ai-je répondu.
Il n’a rien dit, mais son regard suffisait.
Je mangeais lentement. De l’autre côté des portes battantes, on riait, on trinquait. L’anniversaire de ma mère se déroulait à vingt mètres de moi.
Mon téléphone a vibré.
Mason : « Tout va bien ? »
Puis : « Blackstone accepte. 500 000 $ par semaine. On confirme ? »
Un demi-million par semaine.
J’ai tapé : « Confirme. Et envoie Marcus à 21 h 30. Rolls-Royce. Entrée principale. »
Le pouvoir ne crie pas toujours ; parfois, il envoie juste un message.
À 21 h 25, je me suis levée. « Merci pour votre professionnalisme », ai-je dit au personnel.
Je suis revenue dans la salle. Les conversations se sont tues quand la Phantom est apparue à l’extérieur.
« C’est ma voiture », ai-je dit calmement.
Les regards ont changé.
« Que fais-tu exactement ? » m’a demandé une amie de ma mère.
« Je dirige Mitchell Consulting. »
Un associé de mon père a reconnu le nom. « C’est vous ? Celle du dossier Meridian ? »
Victoria a pâli.
Je suis partie sans hausser la voix.
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