Pendant trois ans, j’ai versé 700 dollars par semaine à mon fils et sa femme pour qu’ils puissent « s’en sortir », et le jour qui comptait vraiment pour moi — mon 75e anniversaire — ils ne sont même pas venus. Quand j’ai appelé pour leur demander pourquoi, ma belle-fille a ri par-dessus la musique lors d’une fête et m’a dit : « Ton âge ne compte pas pour nous. » C’est à ce moment-là que j’ai décidé de voir à quoi ressemblerait notre relation une fois l’argent arrêté.

« Juste de l’eau pour l’instant, s’il vous plaît. J’attends ma famille. »

« Bien sûr. Et joyeux anniversaire. »

J’ai cligné des yeux.

« Comment le saviez-vous ? »

Il sourit.

« C’est noté sur la réservation. Nous vous préparerons un dessert spécial plus tard. »

Je l’ai remercié, sentant cette douce lueur d’espoir se répandre un peu plus dans ma poitrine.

Le restaurant s’est rempli peu à peu. Familles, couples, groupes d’amis – tout le monde semblait heureux. Chacun semblait appartenir à quelqu’un.

J’ai vérifié mon téléphone.

6:15.

Ils étaient censés être là à 18h00.

Peut-être qu’ils ont eu des embouteillages. Peut-être qu’un des enfants avait besoin d’aller aux toilettes à la dernière minute. Peut-être qu’ils étaient en retard parce qu’ils s’étaient arrêtés pour m’acheter des fleurs.

J’ai souri à cette pensée.

Des fleurs seraient agréables.

6:30.

Toujours rien.

J’ai envoyé un SMS à Michael.

« Je suis là. À bientôt. »

Aucune réponse.

Le serveur est revenu.

« Souhaiteriez-vous commander une entrée en attendant ? »

« Pas encore, merci. Ils devraient arriver d’une minute à l’autre. »

Il hocha la tête, mais je vis une lueur dans ses yeux. De la pitié, peut-être. Ou de la compréhension, comme s’il avait déjà vu ça.

À 19 h, j’avais déjà bu trois verres d’eau. Les mains posées sur mes genoux, mon téléphone face visible sur la table pour ne manquer aucune notification, j’avais le nez collé à mes mains.

J’observais une famille à la table voisine. La grand-mère, les parents et leurs trois enfants. Ils riaient, se passaient les assiettes et goûtaient aux plats des uns et des autres. La grand-mère dit quelque chose qui fit rire tout le monde, et le plus jeune enfant se pencha et l’embrassa sur la joue.

J’ai détourné le regard.

À 7h30, je n’en pouvais plus d’attendre. Mes doigts tremblaient lorsque j’ai composé le nom de Michael sur mon téléphone.

Ça a sonné quatre fois. Puis j’ai entendu sa voix, légèrement étouffée, comme s’il se trouvait dans une pièce bruyante.

«Salut maman.»

« Michael, je suis toujours au restaurant. »

Une pause.

Puis j’ai faiblement entendu de la musique, des voix, des verres qui s’entrechoquent.

« Oh. Oui. Désolé pour ça. »

« Désolé pour ça. » Comme s’il avait oublié d’acheter du lait au magasin.

« Où es-tu ? » ai-je demandé doucement.

« Nous sommes chez un ami. La collègue de Clare organise une fête. On croyait vous avoir dit qu’on ne pouvait pas venir. »

J’avais la gorge serrée.

« Tu ne l’as pas fait. »

« Oh. Bon, ce n’est pas grave. Votre âge ne nous importe pas de toute façon. »

J’ai entendu Clare rire en arrière-plan. Pas de moi, peut-être, mais peu importait. Ce rire m’a transpercé comme du verre.

Je ne pouvais ni parler, ni respirer. Je ne pouvais rien faire d’autre que rester assis là, le téléphone collé à l’oreille, à les écouter célébrer la vie de quelqu’un d’autre tandis que la mienne était célébrée seule à une table dressée pour cinq.

« Maman, tu es encore là ? »

J’ai mis fin à l’appel.

Pendant un instant, je suis restée assise là, à fixer la flamme de la bougie qui vacillait devant moi. Puis j’ai senti une chaleur sur ma joue. Je l’ai touchée et j’ai réalisé que je pleurais.

Le serveur apparut à mes côtés, l’air doux.

« Madame, puis-je vous apporter quelque chose ? »

J’ai secoué la tête.

« L’addition, s’il vous plaît. »

Il hésita.

«Vous ne voulez pas commander ?»

« Non, merci. »

Il a apporté l’addition et j’ai payé l’eau que j’avais bue. Lorsqu’il est revenu avec le reçu, il a dit doucement : « Joyeux anniversaire. »

J’ai réussi à sourire.

“Merci.”

Je suis rentrée chez moi en silence. Je n’ai pas allumé la radio. Je n’ai plus pleuré. J’ai juste conduit, serrant le volant à deux mains, essayant de garder mon calme.

Une fois rentrée chez moi, je suis restée longtemps assise dans ma voiture, à fixer ma porte d’entrée. La lumière du porche était allumée. Les fenêtres étaient teintées. Tout était exactement comme je l’avais laissé.

Vide.

À l’intérieur, j’ai enlevé ma robe bleue et l’ai remise dans le placard, j’ai rangé mes perles, je me suis lavée le visage. Puis je me suis assise sur le bord de mon lit et j’ai repensé à ce qui venait de se passer. À ce qui durait depuis des mois, peut-être des années.

Et pour la première fois, je me suis autorisée à penser la chose que j’avais évitée.

L’amour ne devrait peut-être pas coûter 700 dollars par semaine.

Samedi matin.

Je me suis réveillée à mon heure habituelle, 7h30. Le soleil commençait à peine à filtrer à travers les rideaux de ma chambre, sa lumière douce et pâle. J’ai préparé du café, pris mes médicaments et me suis assise à la table de la cuisine.

Mais cette fois-ci, je n’ai pas pris mon téléphone.

Je suis resté assis là, les mains serrées autour de ma tasse, à regarder la vapeur monter et disparaître dans le néant.

Mon application bancaire était là, à portée de main, comme tous les vendredis depuis trois ans. Mais ce n’était plus vendredi. C’était samedi.

Et quelque chose en moi avait changé.

Je repensais sans cesse à cette table de restaurant, aux cinq chaises vides, au regard bienveillant du serveur, au rire de Clare en fond sonore tandis que j’étais assise là, seule, vêtue de ma plus belle robe, à attendre des gens qui n’avaient jamais eu l’intention de venir.

«Votre âge ne signifie rien pour nous.»

Les mots tournaient en boucle dans ma tête jusqu’à ne plus ressembler à des mots. Juste du bruit. Juste de la cruauté déguisée en honnêteté.

J’ai pris une gorgée de café. Il était brûlant et m’a un peu brûlé la langue, mais je m’en fichais.

Pendant trois ans, j’ai envoyé cet argent comme une horloge. Jamais en retard. Jamais remis en question. Jamais demandé de justificatifs. Je leur avais fait confiance, je croyais en eux, j’avais fait des sacrifices pour eux.

Et qu’est-ce que cela m’avait apporté ?

Chaises vides. Appels ignorés. Un anniversaire passé seul.

J’ai pris mon téléphone, non pas pour ouvrir l’application bancaire, mais juste pour le tenir. Pour en sentir le poids. Pour me rappeler que j’avais le choix.

Je pourrais envoyer l’argent, faire comme si de rien n’était, étouffer l’affaire, maintenir la paix.

Ou je pourrais m’arrêter.

Cette idée me terrifiait, car m’arrêter signifiait affronter la vérité que j’avais toujours fui. Cela signifiait admettre que le seul lien qui me unissait à mon fils était un échange hebdomadaire. Cela signifiait risquer ce que je redoutais le plus : le perdre définitivement.

Mais ensuite, j’ai repensé à quelque chose que Robert disait souvent quand Michael était jeune.

« Si vous devez supplier quelqu’un de vous aimer, c’est qu’il ne vous aimera pas. »

J’ai posé le téléphone.

Et je n’ai rien fait.

Dimanche est arrivé et reparti. J’ai arrosé mes plantes. J’ai lu un livre. J’ai fait de la soupe.

J’ai vécu.

Lundi après-midi, mon téléphone a sonné. Le nom de Clare s’est affiché. Je l’ai fixé un instant avant de répondre.

“Bonjour.”

« Salut. » Sa voix était légère et décontractée. « Ton virement n’a pas fonctionné. Tu as oublié ? »

Et voilà. Pas de bonjour. Pas de demande de mes nouvelles. Directement à l’argent.

« Non », ai-je simplement répondu.

Un silence. Je pouvais presque entendre son cerveau se recalibrer, essayant de comprendre ma réponse.

« Que voulez-vous dire par non ? »

« Je veux dire, ça n’arrivera pas. »

La légèreté de sa voix disparut.

« Vous ne pouvez pas vous arrêter comme ça. Nous en dépendons. »

Le fait qu’elle ait dit « ça » au lieu de « tu » a tout éclairci.

Ils ne dépendaient pas de moi. Ils dépendaient de ce que je leur fournissais.

Il y avait une différence.

« Je sais », dis-je doucement. « C’est bien là le problème. »

Son ton s’est durci.

« Qu’est-ce que ça veut dire ? »

J’aurais pu m’expliquer. J’aurais pu énumérer tous les jours fériés manqués, les appels ignorés et les promesses non tenues. J’aurais pu lui dire combien ça lui faisait mal d’être assise seule dans ce restaurant à attendre des gens qui riaient à la fête d’un autre.

Mais je ne l’ai pas fait. Car la vérité, c’est qu’elle le savait déjà.

Tous deux l’ont fait.

Ils s’en fichaient complètement.

« Cela signifie que j’ai terminé », ai-je dit.

« C’est fini ? » Elle rit, mais ce n’était pas un vrai rire. C’était le genre de son que l’on émet quand on est en colère mais qu’on essaie de se contenir. « Tu plaisantes ? On a des factures à payer. Les enfants ont besoin de choses. Michael cherche toujours un emploi stable. »

« Alors peut-être devrait-il chercher plus attentivement. »

Silence. Froid et tranchant.

« Tu vas vraiment faire ça ? » demanda-t-elle d’une voix étranglée. « Après tout ce qu’on a vécu, après tout ce qu’on a compté sur toi ? »

J’ai fermé les yeux, j’ai pris une inspiration.

« Vous comptiez sur mon argent, pas sur moi. »

« Ce n’est pas juste. »

« Ce n’était pas mon anniversaire non plus. »

Un autre silence, plus long cette fois. Lorsqu’elle reprit la parole, sa voix était différente. Plus froide.

« Très bien. Faites ce que vous voulez. Mais ne vous attendez pas à ce que nous accourions quand vous aurez besoin de quelque chose. »

La menace planait entre nous, palpable et palpable. Mais elle ne m’effrayait pas.

Pas plus.

Car la vérité, c’est que j’avais besoin d’eux depuis des mois. J’avais besoin qu’ils se manifestent. J’avais besoin qu’ils se souviennent. J’avais besoin qu’ils se soucient de moi.

Et ils ne l’avaient pas fait.

Alors, qu’est-ce que je perdais exactement ?

« Au revoir, Clare. »

J’ai raccroché avant qu’elle puisse répondre.

Ma main tremblait légèrement lorsque j’ai reposé le téléphone. Mon cœur battait la chamade. Cette accélération anxieuse qui survient après avoir fait quelque chose d’irréparable.

Mais sous la peur, il y avait autre chose.

Relief.

Pendant trois ans, j’ai porté le poids de leurs vies sur mes épaules. Je me suis épuisée, j’ai donné jusqu’à l’épuisement, et je me suis persuadée que le sacrifice était synonyme d’amour.

Mais ce n’était pas le cas.

L’amour est présent. L’amour se souvient. L’amour ne met pas de prix sur votre valeur.

Je suis allée à la fenêtre et j’ai regardé mon petit jardin. Il fallait tondre la pelouse. Il fallait repeindre la clôture. J’avais négligé une centaine de petites choses parce que j’étais trop occupée à m’occuper des autres.

Il était peut-être temps de prendre soin de moi.

Pour la première fois depuis des années, le silence était synonyme de liberté.

Les messages ont commencé le lendemain matin. J’étais assise à la table de la cuisine, en train de manger des tartines de confiture, quand mon téléphone s’est mis à vibrer. Une fois, deux fois, trois fois de suite.

J’ai décroché et j’ai vu le nom de Michael. Trois appels manqués. Deux messages vocaux. Quatre SMS.

J’ai reposé le téléphone et j’ai fini mon petit-déjeuner.

Quand j’ai finalement écouté les messages vocaux, sa voix était tendue, crispée, comme s’il s’efforçait de ne pas crier.

« Maman, rappelle-moi. Il faut qu’on parle de ça. »

La seconde était plus tranchante.

« Maman, ce n’est pas drôle. Tu ne peux pas nous couper la parole comme ça, sans prévenir. Appelle-moi. »

J’ai supprimé les deux et je suis passé aux SMS.

« Maman, s’il te plaît, parlons-en. Je ne comprends pas pourquoi tu fais ça. »

« Clare est bouleversée. Les enfants demandent après toi. »

« Ce n’est pas ton genre. »

Cette dernière remarque m’a presque fait rire, car la vérité, c’est que c’était tout à fait moi. Mon vrai moi. La version de moi-même que j’avais oubliée, cachée sous tous ces sacrifices, ces concessions et cette quête incessante pour être à la hauteur.

Je n’ai répondu à aucun d’eux.

Mercredi, les messages avaient changé. Le désespoir s’était mué en autre chose. De la colère, peut-être. Ou un sentiment de droit acquis déguisé en colère.

« Vous savez quoi ? Très bien. Soyez égoïste. Voyez si ça nous intéresse. »

« Tu vas vraiment abandonner tes petits-enfants comme ça ? J’espère que tu es heureuse, seule dans cette maison. »

Chaque message était censé blesser. Devait me faire culpabiliser. Devait me ramener au rôle que je jouais depuis trois ans.

Mais je les ai simplement lus un par un et je n’ai rien ressenti.

Ou peut-être pas rien. Peut-être ai-je ressenti une certaine clarté.

Car chaque mot haineux qu’ils ont envoyé prouvait exactement ce que je soupçonnais.

Je ne leur ai pas manqué.

Ils ont perdu mon argent.

Jeudi matin, mon téléphone a sonné. Un numéro inconnu. J’ai répondu avec prudence.

“Bonjour?”

« Tante Jean. C’est Daniel. »

C’était mon neveu, le cousin de Michael. Nous ne nous étions pas parlé depuis plus d’un an.

« Daniel, quelle surprise ! »

« Oui, écoute. » Il semblait mal à l’aise. « Michael m’a appelé. Il est très contrarié. Il dit que vous vous êtes disputés. »

Je suis resté silencieux, attendant.

« Il dit que vous avez soudainement cessé de les aider. Que vous ne répondez plus à ses appels. Il s’inquiète pour vous. »

Inquiets pour moi.

C’était un comble.

« Je vais bien, Daniel, mais merci de t’en être inquiété. »

« Donc, c’est vrai. Vous avez cessé d’envoyer de l’argent. »

Et voilà. Même Daniel, que j’avais gardé quand il était petit, à qui j’avais offert des cartes d’anniversaire chaque année, connaissait cette histoire, racontée en termes d’argent.

« C’est plus compliqué que ça », ai-je dit doucement.

« Écoutez, je ne prends pas parti, mais ils ont des enfants, vous savez, et Michael cherche toujours du travail. Peut-être pourriez-vous les aider encore un peu. »

Pour les enfants. Tout le monde disait toujours que c’était pour les enfants. Comme si le fait d’utiliser les enfants comme monnaie d’échange rendait la demande plus noble.

« Les enfants vont bien », ai-je dit. « Au revoir, Daniel. »

J’ai raccroché avant qu’il puisse en dire plus.

Dans les jours qui suivirent, j’ai reçu des appels de deux autres cousins ​​et d’un ami de la famille dont je n’avais pas eu de nouvelles depuis cinq ans. Tous avaient le même discours. Tous avaient été contactés par Michael ou Clare. Tous essayaient de me convaincre de revenir sur ma décision.

C’était épuisant.

Mais c’était aussi révélateur.

Parce qu’aucun d’eux ne m’a demandé ce qui s’était passé. Aucun ne m’a demandé si j’allais bien. Ils ont tous simplement supposé que j’étais déraisonnable, cruelle et égoïste.

Le mot « égoïste » revenait sans cesse. Comme si vouloir garder mon propre argent, fruit de trente-deux années de dur labeur de mon mari, était une faute morale.

J’ai commencé à tenir un dossier. Un simple dossier en papier kraft trouvé dans le tiroir de mon bureau. À l’intérieur, j’ai mis des copies imprimées de chaque virement bancaire, de chaque SMS me demandant de l’argent, de chaque reçu pour mes achats, de chaque facture réglée.

Au début, je ne savais pas pourquoi je faisais ça. C’était juste important pour moi d’en avoir la preuve.

Pas pour eux. Ils se moqueraient des preuves.

Mais pour moi…

Car à force de manipulation mentale, on finit par douter de sa propre mémoire. On se demande si le problème ne vient pas de soi. Si on est déraisonnable. Si on se souvient mal des choses.

Mais les chiffres ne mentaient pas.

En trois ans, je leur avais envoyé plus de 100 000 dollars.

Cent mille dollars.

Et en retour, j’avais eu droit à des chaises vides, des fêtes oubliées et une belle-fille qui pensait que mon 75e anniversaire ne signifiait rien.

J’ai longuement contemplé ces relevés bancaires. Voir tout cela clairement, noir sur blanc, m’a apaisée. Je me suis sentie moins folle, moins coupable.

Je ne les abandonnais pas.

Je me sauvais.

Vendredi après-midi, Betty a appelé. Sa voix était douce mais inquiète.

« Chérie, tu t’es connectée à internet aujourd’hui ? »

« Non », ai-je répondu. « Pourquoi ? »

Elle hésita.

« Tu devrais peut-être aller voir sur Facebook. Clare a publié quelque chose. »

J’ai eu un nœud à l’estomac.

« Quel genre de chose ? »

« Regarde, et rappelle-moi si tu as besoin de parler. »

J’ai raccroché et ouvert l’application, mes doigts soudainement glacés.

En haut de mon fil d’actualité, il y avait le visage de Clare, et elle pleurait. La vidéo s’intitulait : «  Quand la famille vous tourne le dos » .

Clare était assise dans ce qui ressemblait à son salon. Des mouchoirs à la main, son maquillage légèrement estompé pour un effet naturel. La lumière douce la mettait en valeur. Elle avait visiblement soigné sa mise en scène.

« Je ne fais pas ça d’habitude », commença-t-elle, la voix légèrement tremblante. « Mais j’ai besoin de parler de quelque chose qui me brise le cœur. »

J’aurais dû fermer l’application. J’aurais dû éteindre mon téléphone et m’éloigner.

Mais je n’ai pas pu.

Je suis restée assise là à la regarder jouer.

« La mère de mon mari a décidé de nous couper les ponts complètement. Sans prévenir, sans discuter. Elle a simplement cessé de nous aider, et maintenant nous avons du mal à payer l’électricité. »

Elle s’essuya les yeux avec un mouchoir.

« Nous avons toujours été là pour elle. Toujours. Quand elle avait besoin de nous, nous étions présents. Mais dès que nous avons eu besoin de son soutien, elle nous a tourné le dos, à nous et à nos enfants. »

Nos enfants. Elle l’a dit comme si je leur avais personnellement arraché la nourriture de la bouche.

« Je ne comprends pas comment on peut prétendre aimer ses petits-enfants et refuser de les aider. Comment peut-on regarder sa famille souffrir sans rien faire ? »

Les commentaires ont commencé à affluer presque immédiatement.

Je suis vraiment désolée que vous traversiez cette épreuve.
Certaines personnes sont vraiment égoïstes.
Je prie pour votre famille.

Chaque commentaire était comme un coup de couteau, mais j’ai continué à regarder.

Clare poursuivit, la voix chargée d’émotion : « On a essayé de lui parler. On s’est excusés pour tout ce qu’on a pu faire de mal, mais elle ne répond même plus à nos appels. C’est comme si on n’existait plus. »

Elle se pencha plus près de la caméra, le visage marqué par la douleur.

« Si quelqu’un sait ce que c’est que d’être abandonné par sa famille, s’il vous plaît, partagez votre histoire. J’ai juste besoin de savoir que nous ne sommes pas seuls. »

La vidéo était en ligne depuis vingt minutes et avait déjà été visionnée plus de deux cents fois. Les gens la partageaient, la commentaient, prenaient parti sans connaître le moindre fait.

J’ai posé mon téléphone, les mains tremblant légèrement.

Voilà où nous en étions. Un procès public où j’étais le coupable et elle la victime. Trois années de générosité réduites à néant, ne laissant derrière elles que mon refus de poursuivre.

Pendant un instant, j’ai senti quelque chose de dangereux monter en moi.

Colère.

L’envie de commenter, de me défendre, d’énumérer tout ce que j’avais fait pour eux.

Mais je me suis alors souvenu de quelque chose que Robert avait l’habitude de dire.

« La vérité n’a pas besoin d’être criée haut et fort. Il suffit qu’elle soit vraie. »

Je n’ai donc rien fait.

Je me suis préparé une tasse de thé, je me suis assis dans mon fauteuil préféré et j’ai attendu.

Le soir venu, Betty a rappelé.

« Avez-vous vu les commentaires maintenant ? »

« Non », ai-je dit. « Devrais-je ? »

“Oui.”

Il y avait quelque chose dans sa voix cette fois. Pas de l’inquiétude.

Quelque chose de plus léger.

« Tu devrais vraiment. »

J’ai rouvert l’application et j’ai fait défiler jusqu’à la vidéo de Clare. La section des commentaires avait changé.

Une certaine Jennifer avait écrit : « Attends, tu n’as pas déjà publié une photo de ton nouveau bracelet en diamants la semaine dernière ? »

Juste en dessous, quelqu’un d’autre a ajouté : « Et il n’y avait pas une photo de vacances d’il y a deux semaines ? Journée spa et tout le reste ? »

Un autre commentaire : « Je ne comprends pas. Si vous n’arrivez même pas à payer vos factures, comment faites-vous pour vous offrir des sacs de créateurs ? »

J’ai remonté jusqu’au profil de Clare et j’ai regardé ses publications récentes. Elles étaient là. Des photos du mois dernier. Un nouveau bracelet avec la légende : «  Je me fais plaisir ».  Une escapade de week-end avec des coupes de champagne et une vue sur le coucher du soleil. Une séance shopping avec trois sacs de boutiques de luxe.

Les commentaires sur la diffusion en direct continuaient d’affluer.

« Ça ne tient pas la route. »
« La grand-mère avait peut-être une bonne raison. »
« On ne peut pas se plaindre de sa pauvreté et afficher des articles de luxe la même semaine. »

Quelqu’un avait même fait des captures d’écran de ses publications et les avait partagées côte à côte avec sa vidéo en larmes. Le contraste était accablant.

J’ai vu le récit évoluer en temps réel. La sympathie a fait place au scepticisme. Le soutien s’est transformé en interrogations.

Un internaute a écrit : « Ma mère m’a aidée quand j’étais en difficulté, et je l’appelais chaque semaine juste pour la remercier. Je n’ai pas attendu qu’elle cesse de s’intéresser à moi pour soudainement le faire. »

Une autre personne a déclaré : « Si elle vous aide depuis des années et que vous ne pouvez même pas vous présenter à son anniversaire, le problème n’est peut-être pas elle. »

Je ne savais pas qui étaient ces gens. Je ne savais pas comment ils avaient eu connaissance de l’anniversaire. Peut-être que quelqu’un de notre entourage nous avait raconté l’histoire. Peut-être que Clare l’avait mentionnée dans un commentaire sans se rendre compte de l’effet que cela avait eu.

Dans les deux cas, la vérité se répandait plus vite que les mensonges.

Clare a dû le remarquer, car une heure plus tard, la vidéo avait disparu. Supprimée, comme si l’effacer revenait à effacer ce que les gens avaient vu.

Mais les captures d’écran étaient toujours là. Les commentaires avaient été partagés. Les questions avaient été posées.

Je me suis adossée à ma chaise, ma tasse de thé à la main, ressentant quelque chose d’inattendu.

Pas de satisfaction.

Pas la victoire.

Il suffit de libérer.

Parce que je n’avais pas eu besoin de me défendre. Je n’avais pas eu besoin de discuter, de m’expliquer ou de supplier les gens de me croire.

La vérité s’était défendue d’elle-même.

Clare avait mis au jour ses propres contradictions, ses propres priorités, sa propre version de la réalité qui ne correspondait pas aux faits.

Mon téléphone a vibré : c’était un SMS de Betty.

Ça va ?

J’ai souri.

Je vais bien.

Bien. Parce que la moitié de l’église a vu ce désastre, et tout le monde dit à quel point ils sont fiers de toi.

Je n’avais pas besoin de leur fierté. Mais c’était agréable de savoir que je n’étais pas aussi seule que je l’avais été.

Cette nuit-là, j’ai mieux dormi que depuis des semaines.